Путь, который мы спели (СИ)

Даллен говорил о людях: добром забавном шуте, так гостеприимно встретившем незваного пришельца, о юном открытом эльфе с жестким взглядом, и другомэльфе - с лицом веселого студента и потрепанной старенькой гитарой, помнящей партизанские горы. О приветливой хозяйке смешной белой собачки..

Говорил - или пел?

Так странно было услышать рассказ о том, к чему ты давно привык и не задумываешься, как оно выглядит со стороны! Разве что иногда, быть может, слышишь, КАК оно звучит - когда идешь по улице и в голову приходят какие-то мелодии. Так было вчера у Кантора - уже здесь, в Найгете. Оказывается, и с другими так бывает, когда они слушают то, что кажется тебе привычным и родным. И люди... Диего рассмеялся, услышав емкий и образный рассказ о Жаке и Орландо, и как гостю пришлось прятаться, опасаясь любопытства Его Величества.

- ...А потом мы попали под дождь... и Диего пригласил меня в гости, - сказал Даллен, явно не собираясь рассказывать об Ольге и их доме. Кантор почему-то сразу понял, что это дань уважения. Для Даллена то был чужой дом и чужие тайны в нем...

- Как ты думаешь, почему Путь пролег именно туда? - спросил Дэррит. - Другой мир, город, про который никто даже не слышал?

- Возможно... - Даллен на секунду задумался. - Он очень похож на Шайл. Наверное, поэтому.

- Ты хотел спеть путь в Шайл? - остро взглянул на ученика Дэррит. - Или... хотел найти что-то похожее... перед тем, как идти в Шайл?

- Я хотел в Шайл, - отозвался Даллен. - Очень. Но... знал, что нельзя. Может быть, поэтому Путь обошел его стороной. И вывел в похожий город. Если бы у городов бывали дети, я бы сказал, что это сын Шайла...

- Ты решил? - тихо спросил Дэррит с еле заметным оттенком боли. Только Тэйглан, давно знавший Мастера, сразу всё понял и увидел в глазах Дэррита тревогу.

Даллен ответил не сразу. Он посмотрел на своего учителя - и за какие-то пару мгновений подавил собственную неуверенность. Ту, что ещё оставалась. А ещё сломал привычную стену, что стояла семь лет. Стена, состоявшая из слов "невозможно" и "заклятие". Их просто не было больше.

- Решил, - улыбнулся он. - Мастер... я знаю. Знаю, что дойду.

Повисло молчание.

И в этой тишине Кантор раскашлялся, впрочем, ненадолго. Он не собирался привлекать к себе внимание, тем более не очень-то было понятно, о чем говорят его новые друзья. Кашель закончился словом "тьфу!"

Но найгерис, как по команде, повернулись к нему. А Дэррит, словно возвращаясь из неведомого далека, задумчиво уставился на мистралийца, как будто тот был прозрачным.

- Диего... - не сразу спросил он, и тихий голос Мастера был почти торжественен. - Скажи... какие голоса... или голос слышались тебе на Площади?

- Да не знаю! - ответил тот почти раздраженно. - Два голоса... вроде мужских... один показался знакомым. Если бы я обладал романтическим воображением, то сказал бы, что это мой собственный... тот, что был когда-то.

- У тебя раньше был другой голос? - живо поинтересовался Тэйглан.

- Был. И сплыл. Вернее, сорвался. Навсегда. Осталось то, что осталось... а теперь ещё и простуда. Как я через два дня орка играть буду?!

- Я же предлагал посмотреть, - мягко укорил Тэйглан.

- Ну, да... Ладно, подумаешь, ерунда какая! Пройдет.

- За два дня, само? Как Целитель - сомневаюсь. Можно попробовать привести твое горло в порядок до спектакля.

- Ну... может быть... - пробормотал мистралиец, испытывая острое отвращение к самой мысли отдать себя в руки какого бы то ни было медика. Хотя... маг же! Мэтр Истран был ничего, если б еще нравоучениями не надоедал. Наставник Дэррит, пожалуй, чем-то походил на придворного мага Ортана.

- Хорошо! - вздохнул Кантор. - И... что мне делать?

Он повел взглядом, ища что-то вроде привычной кушетки в кабинете мэтрессы Стеллы.

- Погоди! - голос Дэррита прозвучал почти тревожно. - Тэйглан, ты видишь? Нет? Посмотри...

- Да! Неужели... не знаю, - пробормотал Тэйглан.

Дэррит обратился к Кантору, начавшему потихоньку жалеть, что он вообще пришел сюда:

- Я попрошу тебя - спой, пожалуйста. Не важно, как, - подняв ладонь, он остановил уже готового возразить мистралийца. - Шепотом, хрипом, как угодно... тихо, неслышно. Хотя бы куплет.

- И что мне петь?! - вскинулся бывший убийца.

- Не знаю... Впрочем... Наверное, то, что сочинил ты сам.

- Я уже пел вчера, - проворчал Диего. - Ну ладно. Могу пошептать... чего-нибудь.

Отказать этому магу, в чьем взгляде была видна не только сила, но и настоящая, неприкрытая доброта и участие - было невозможно.

И он, беззвучно ругаясь, тихо замычал себе под нос первое, что пришло в голову. Простуженное горло поначалу вообще отказывалось издавать какой-либо звук. Потом, после раздраженного шипения и непроизнесенных ругательств, хрипло и неуверенно зазвучала мелодия. Он сам не знал, откуда она взялась. Что-то похожее звучало у него в голове вчера - там, у водопада. А может быть, здесь, на площади?

Он проскрипел одну музыкальную фразу... другую... коротко откашлялся, потому что перехватило горло - и тут почувствовал, как ту же мелодию еле слышно подхватил мастер Дэррит.