Путь. Стихи

История мира – по сути – жестока:
Ни дня на земле не прошло без войны.
Летели мунгальские стрелы с востока,
Тевтонские пули с другой стороны.

А Русь между ними не камнем Урала —

Своими простыми людьми во плоти —
Стояла полками, в боях умирала,
Опять воскресала для битв и пути.

Всевышний направил на эту дорогу.

Россия, пройдя за верстою версту,
Исполнила дело, угодное Богу,
С открытой душой и молитвой Христу.

Но веры спасительной нет и в помине.

Беды не бывает без явной вины.
Доверимся Господу, тайное ныне
Давно предначертано – дни сочтены.

Осенний паром

Язиным пером
Угасает закат,
Осенний паром
Отплывает назад.
Смывает следы
Набежавшей волной.
Всё больше воды
Между мной и тобой.

Всё дальше паром,

Всё мрачнее поток.
В тумане сыром —
Оренбургский платок.

Смотрю я во тьму —

И надежды темны.
Теперь одному
Бедовать до весны.

Да помнить о том,

Как с любимой назад
Последний паром
Отплывал на закат.

За пятьдесят

Не уставал в лесу и на реке,
А нынче тяжесть чувствую в руке.

Меняю руки, но болят в локтях:

Корзина обрывает – на потяг.

Сегодня я сумел – без похвальбы —

Насобирать хорошие грибы.

Всего-то веса – два ведра даров…

Не стар и относительно здоров.

«Кому из нас в предзимье не знакома…»

Кому из нас в предзимье не знакома
Гнетущая – по времени – тоска.
Фантомами похмельного синдрома
Смурные наплывают облака.

Они похожи на мужские лица,

Помятые, небритые давно…
И хочется: кому опохмелиться,
Кому напиться – в общем, всё равно.

«Бестрепетно глядел на небеса…»

Бестрепетно глядел на небеса,
Бездумно любовался облаками,
Как будто не пришёл на полчаса,
А вечно жил и будет жить веками.

Но так и надо. Если ты поэт,

Храни свою природную беспечность.
Живи – твори, как будто смерти нет:
С уверенностью, что в запасе – вечность.

Гибель Третьего Рима

Мы – москвичи времён упадка.
Клубятся варвары вблизи.
Ещё мгновение – и схватка
Во тьме, в неведенье, в грязи.

Потом грядёт средневековье:

Раздробленность, вражда и гнусь,
Паденье нравов… На здоровье!
А я уйду – не оглянусь.

Прощанье с древним Третьим Римом

В душе давно произошло.
В своём падении незримом
Страна моя творила зло.

Теперь, когда и Матерь Божья

Сняла спасительный Покров,
К чему пугаться бездорожья
И холода чужих миров.

Не будет хуже, чем сегодня,

Но здесь. А в горней вышине,
Где ждет последняя – Господня —
Святая кара по вине?

Придём нагие и босые

И что же – к своему стыду —
Тогда мы скажем о России
Неумолимому суду?

«Хмурая околица…»

Хмурая околица,
Сумерек обман,
И как будто колется
Иглами туман.
А в небесной пролуби
К солнцу – на закат —
Голубые голуби —
Вяхири летят.

Телевидение