Путь в Вальхаллу

…Бред!.. – скомкав, Галина Васильевна бросила листок в урну, – какая Вальхалла?.. Какие демоны?.. Она, точно, сумасшедшая… Относись записка к постороннему человеку, последний аргумент являлся бы просто смешным, но она касалась Даши, и тут логика не работала. Даже самая мифическая угроза в родительском сознании непременно обрастает жуткими реалиями – в этом, наверное, и заключается конфликт поколений. Так и Галина Васильевна, прекрасно зная, что никаких демонов не существует, тем не менее, чтоб успокоиться, должна была увидеть дочь живой и невредимой!.. Ну, по крайней мере, услышать ее голос… Она нашла последний входящий звонок и вызвала команду «ответить».

– Это Настя? Здравствуйте. Я, мама Даши Ситниковой. С Дашей я могу поговорить?

– А ее нету. Она… – голос запнулся. При этом Настя сделала такое страшное лицо, что Яна, сидевшая напротив, поставила бутылку с вином, так и не наполнив рюмки, – Дашкина мать, – прошептала Настя, прижав телефон к груди, – чего сказать-то? Что она в посольстве?

– Чего, дура? – Яна покрутила у виска, – ее ж удар хватит.

– Она это… она скоро придет. Вы попозже позвоните. Да вы не волнуйтесь!.. – и тут Настю осенило, – она в магазин поехала!.. Нет, не заблудится – тут от метро два шага. До свидания, – положив телефон, Настя вытерла несуществующий пот, – во, блин, вляпаешься!

– Отключи мобилу, – посоветовала Яна, – придет, пусть сама с ней базарит.

– Слушай, а, правда, чего-то долго ее нет, – Настя посмотрела на часы.

– Ну, – Яна снова взяла бутылку, – она ж сказала, что будет ждать там до потери пульса.

…Какой магазин? – с опозданием сообразила Галина Васильевна, – у нее и денег-то нет по магазинам ходить!.. – она не понимала, что происходит с ее всегда послушной девочкой – теперь и Дашин внезапный отъезд перестал выглядеть следствием нервного срыва, а четко вписывался в зловещую схему. При этом Галина Васильевна не чувствовала, что «мир рушится» – подобное ощущение возникает, когда беда приходит к тебе, а если она грозит самому близкому человеку, наоборот, мобилизуются все скрытые резервы, и ты готов вступить в любую, даже неравную схватку.

…Надо срочно вернуть ее! К черту такие поездки!.. – мысленно Галина Васильевна уже летела в Москву, но не представляла, как воплотить мысль в реальность, – Москва – ведь страшный город для неопытной девочки! И Дашка бродит там одна!.. Может, с ней уже что-то случилось!.. Потому у этой Насти такой странный голос… вообще, кто она такая?.. Вика должна знать – они ж все из одной группы… – Галина Васильевна нашла в телефоне Викин номер.

В грохоте музыки Вика не услышала мелодию звонка, но мобильник лежал прямо перед ней, и замигавший дисплей, привлек внимание.

– Кто там, блин? – она недовольно поставила на стойку стакан с коктейлем, сквозь который игриво разглядывала сидевшего рядом Павлика, и увидела высветившееся имя, – о, как! – удивленно подняла трубку, – да, Галина Васильевна, – и шепотом пояснила, – Дашкина мать.

– Викуль, скажи мне, что это за Настя, которая учится с вами? – кроме голоса Вики, в трубке слышался грохот музыки, выкрики ди-джея и множество других звуков, которые всегда ассоциировались у Галины Васильевны с чем-то аморальным, но сейчас она подумала: …Лучше б Дашка моталась здесь с Викой, чем одна бродит сейчас по Москве!..

– Настя? – Вика засмеялась, – это девушка, реально, не тяжелого поведения – самая известная в нашем «ликбезе» по этому делу – ну, вы меня поняли… нет, меня с собой они даже не звали… адрес ее сестры?.. Нет, не знаю. А вы Дашке позвоните… ах, телефон отключен?.. – довольно ухмыльнувшись, Вика показала Павлику большой палец, – не знаю, что делать… а попробуйте позвонить Наташке Луниной – она староста, она все про всех знает – может, у нее есть… нет, сама я Луниной звонить не буду… вот, не хочу и все! Давайте, я вам ее номер СМСкой скину… да, сейчас, – отправив сообщение, Вика повернулась к Павлику, – похоже, Дашка тоже двинула на Ленинградку. Ну, и пусть. Я обиделась на нее…

…Господи!.. – Галина Васильевна прикрыла глаза, – как я сразу не догадалась! Так ведь и заманивают наивных дурочек во всякие бордели!..

* * *