Путешествие к центру Москвы

Вот и закончилась великая книга о великом человеке великого автора. Похабство в лучшем смысле этого слова.

Автор все сказал обо мне. И помер. А для чего прикажете жить мастеру слова, подмастерью человеческих душ, который все сказал о своем герое?

И миру от евойной смерти не похужело.

Не слышно горячечных воплей.

Как жаль, что он так рано закончил. Нет тебя, и закатилось солнце русского нарратива.

Смолк соловей ненормативной лексики.

С кем теперь мы будем сравнивать Маркеса?

И кого мы сладострастно вычеркнем из номинантов всех литературных премий?

Кто и куда впихнет безродные метафоры?

Кто и как родит Печорина?

С кем не западло заняться лирическим коитусом Наташе Ростовой? И коллективными амурами тургеневским девушкам?

Кто сотворит всеобщую гармонию? И капнет в нее слезинку ребенка?

И наконец, из чьей груди вырвать сердце и швырнуть на прокорм блуждающему в ласковой темноте народу?

Нету!

Запоздало скончался бастард Золотого века. Недоносок Серебряного. Отребье социалистического реализма.

Плачь, народ Израилев!

И другие народы, тоже плачьте. Не все же одним евреям плакать.

Все, ребята, отдыхайте.

Пока эта скотина не оживет. (Возможно.)

Как говорят в народе, la comedia не совсем finita. (Возможно.)

Так что, ни фига, чуваки. Как-нибудь прокантуемся.

Ура!