Путешествие в молодость (СИ)

— Ааа, — махнул я рукой. — Харош про работу. Наливай, давай. Чиж, гони монету на базу. Я её торговцу передам.

Малой опешил.

— Я бабло не рожаю и не рисую. У меня нет. Я думал ты банкуешь, — отмазался балбес.

Ситуация не радовала. Как-то стрёмно даже выходило. Привыкли, блин, за два с копейками месяца, что чаще всего на халяву керогазим.

Хотя, нихера не на халяву!

— Чувак, у нас тут с баблом напряженка нарисовалась, но мы натурой готовы оплатить, — кивнув на висевшую на спине гитару, намекнул я бармену.

Но бородач даже и ухом не повёл и наливать нам не спешил.

— Братка, да мы же местные звёзды. Ты чего? Не узнал нас? Тут фестиваль был давеча, так мы там хэдлайнерами были! — встрял в разговор малой.

— А, ну это в корне меняет дело, — обрадовался бородач. — Гоните лавеху и я вам сразу же с превеликой радостью накапаю, — завёл он старую песню. — Точнее, тебе накапаю, — кивнул он на меня. — А ты сначала паспорт покажи, — зыркнул бармен на Чижа.

Расстроились мы с малым синхронно. Мелочёвка то в карманах была…

Но цены на брутальный алкоголь в этом оплоте культуры были зверские. Правда, пивас дешевизной отличался. Бадяженый, наверное. Это мы и решили проверить. Поскребли мы с Чижом по сусекам и на пару бокалов даже хватило.

— Промочим глотки, и если этот бородач драку не развяжет, зафигачим концерт. А артистам завсегда бесплатно нальют, — подбодрил я балбеса.

Пивас к нашему изумлению оказался не разбодяженным от слова “совсем”. Даже, по моему экспертному мнению, слишком тягучим.

— Я что-то не понял, — охренел я, после первого глотка. — Чё это?

— Читай по губам — натуральное пиво, — хмыкнул бородач.

— А газ где? А чего тянется так? И мутное? — не унимался я.

— Я же тебе дураку говорю, натуральное, — начал злиться бармен. — Собственное производство. Делаем из так называемой «сгущенки». Себестоимость литра ровно в два раза ниже рыночной. Отсюда и такая цена.

— Реально? — не поверил я.

— Реальней некуда. Натуральное баварское. Не веришь, сгоняй к немцам и сравни, — возмутился ZZ Тор. — Из этой же линейки могу предложить сидр, хмельной квас и березовицу.

— Чего?

— Забродивший березовый сок, — вздохнул бармен. — Гони монету, угощу всяким разным.

Я покосился на Чижа. Малой с блаженной лыбой потягивал выданное нам пойло и об отсутствии финансов на продолжение банкета не переживал совершенно. А мне уже ох как захотелось попробовать всё и сразу.

— А в долг никак? — почесав затылок, попытал я счастье.

— Не-а, — отрезал бородач.

Выход подсказал малой. Точнее его профиль.

— Саныч! — хлопнул я себя по лбу, доставая мобильник.

Облом ждал и тут. Абонент перекрылся из зоны доступа сети. Был вариант ещё участкового тутошнего на спонсорство раскрутить или Ксюху, но это уже в крайнем случае. Когда нормально накидаемся.

— Братан! — снова начал канючить я. — А у тебя же сцена сегодня свободная? — подмигнул я бармену, кивая на небольшое возвышение неподалеку от барной стойки.

— Типа того.

— А давай мы, учитывая пожелания публики, мальца поиграем. За процент с кассы в литровом эквиваленте, — пошел я ва-банк.

Бармен радости по-прежнему не проявлял.

— Аванс не просим, оплата по факту, — успокоил я. — Никакого шансона, в нашем репертуаре только русские-народные-блатные-хороводные.

— Валяй, — отмахнулся от нас ZZ Тор.

Я толкнул Чижа и кивком головы указал на сцену.

— Ога, — обрадовался малой. — Пиво не допивай. Мне для голоса нужно.

Настроились мы моментом. Комбик и подобие пульта тут были. Даже с провода и микрофоны нашлись.

— Раз, два раз. Яйцетряс, — проверил работоспособность микрофона малой.

От таких приветствий зал замер.

— Трям, — взял я первый аккорд, решив ловить баланс “гитара-вокал” по ходу пьесы.

— Бумц, бумц, бумц, бумц, — задал ногой ритм Чиж, и я заиграл вступительный соляк весьма актуальной в текущей ситуации композиции. Про мужика, которому нужно пропивать всё, что есть.

Первые два куплета шли как-то тяжко. А потом я разошелся, накрутил на пульте, что хотел и фигачил уже без соляков и прочих понтов. Малой тоже вошёл в раж.

— Ааа водка стоит сто рублей. Это не беда. И ваще то тут не водка. Так одна вода, — сымпровизировал малой, кивая в сторону барной стойки, за которой лыбился бармен.

А чего ему грустным быть. Мужички оживились. Прониклись. Подпевали нам и выстраивались в очередь за лекарством для душевных ран. Ну а чем в деревне их заливать принято? Одно только напрягало. Откуда деньги? Не в долг же они бухают.

С такими мыслями я и кончил. В смысле, песню завершил.

— Ааа, — поддержала нас пьяным воплем толпа.

Я вздохнул. Фурор, хоть и не большой, мы произвели. Но наливать нам благодарные зрители не спешили.

Чиж, правда, не унывал. С довольной лыбой помахал полупустым бокалом пива залу и затянул песню про день рождения. Тридцать лет, если кто не понял.

Алкогольного подаяния я не дождался, пришлось подыгрывать на сухую.

Бокал балбеса опустел после третьей песни. О чем он и сообщил разогретым зрителям визуально. А потом запустил пластиковый стакан в сторону зала и затянул “Бомжа”.

— А малой то не промах. На жалость решил давить, — ухмыльнулся я.