Путями Сталкеров

Андрей вжался в стену ближайшего дома, стараясь перевести дух и собраться с мыслями. Похоже, действительно сталкер, но вот что этот выстрел могло значить? На Котельникова напали? Или он просто хотел привлечь внимание, того же Андрея? А может, Сергеич уже мертв, и из его СВД палит уже другой человек? Или не человек вовсе.

Песчинки нещадно царапали правую щеку; они до крови уже рассекли в нескольких местах неуспевшую зажить кожу. А капитан все размышлял. Что он знал о Зоне? Ничего. Возможно, такие внезапные бури здесь - явление вполне обычное. Пройдет стороной, закончится также внезапно, как началась, и когда развеется песок с той стороны переулка навстречу выйдет улыбающийся Котельников, неся в руках… неважно что. А полезь сейчас Андрей вперед - может и не вернется никогда уже. Ведь ясно видно, что чем дальше он проходит, тем сильнее ветер…

Сквозь рокот бушующего воздуха продрался звук еще одного выстрела. А ведь интервал между предыдущим составил около пяти минут. Неужели Котельников действительно зовет на помощь, стреляя через равные промежутки времени?

Что ж, подождем еще немного. Андрей смотрел на часы. Никогда еще минуты не тянулись так медленно. Но ровно через предсказанный временной интервал раздался очередной выстрел. Сомнений не осталось - Котельников звал на помощь.

Чтобы уже совсем удостоверится, капитан в ответ пальнул несколько раз в воздух. "Абакан" прочихал, конечно, гораздо скромнее сталкеровой винтовки, но ветер сносил в сторону Котельникова звук, и ответом Андрею моментально послужило солидное рявканье СВД.

Значит - предстоит изволять майора из непростой ситуации. За пять минут ожидания в голове капитана созрел кое-какой план действий. Идти вперед, отдаваться во власть усиливающегося с каждым метром воздушного потока - пожалуй, так он только усугубит ситуацию. А вот если подстраховаться… Котельников неплохо экипировал Андрея перед "экскурсией": в рюкзаке капитана на самом верху, лежало пара мотков тонкого и прочного каната, которым обычно пользуются альпинисты. Пожалуй, стоит обвязаться тросом и спуститься насколько представится возможным вниз по переулку. Судя по огненным всполохам майор находился совсем недалеко - метрах в тридцати пяти, не больше. Андрею оставалось только надеяться, что затем им вдвоем удастся преодолеть силу ветра и выбраться назад.

Половина старого телеграфного столба, непоколебимо торчащая из земли, показалась капитану вполне надежным местом крепления троса. Не имея опыта плетения морских узлов, Андрей, как мог более надежно, обмотал несколько раз канат вокруг четырехугольного бетонного остатка; дважды дернул. Вроде бы - крепко. Тщательно обвязался сам. Повязал на голову кусок ткани, выуженной из "бездонного" рюкзака, по типу арабского платка так, что открытой осталась только узкая щель для глаз. Перекинул автомат за спину, еще раз проверил трос. И пошел, прямо в стену пыли.

Ветер сразу же придавил в спину с силой гидравлического пресса, заставляя тело не идти - скользить вперед; Андрею даже не требовалось передвигать ноги - настолько велик был напор. Но пока еще чувствовалось: пожелай он повернуть назад, здесь, в этом месте - еще хватит сил, чтобы противостоять стихии. Однако, впереди его ждал сталкер, спасший капитана от смерти три дня назад. И Андрей, продолжил осторожно двигаться вперед.

Возможно, ему повезло - ведь шел капитан, практически вслепую: внутри песчаной бури глаза не видели ничего далее трех шагов - и окажись у него на пути "пресс" или еще какая гадость из Зоны - Андрей, скорее всего, сгинул бы навсегда. Но в тот раз ему удалось пройти невредимым. Делая первый шаг в воздушный поток, капитан понимал, что внутри ему вряд ли удастся что-либо разглядеть, и поэтому он просто считал шаги. По его прикидкам, через сорок-пять - пятьдесят шагов Андрея должен был встретить Котельников. Но то ли ветер совсем уж ускорил продвижение капитана вперед, то ли глазомер в этой песчаной круговерти подвел, но не успел "спасатель" досчитать и до сорока, как прямо за его спиной, слегка оглушив, прогрохотал очередной выстрел.

Выругавшись про себя - вслух Андрей рисковал наглотаться пыли - он попытался возвратиться на несколько шагов назад. Не получилось. Давление воздуха стало таким, что стоило капитану всего лишь поднять ступню, нарушить контакт ребристой подошвы армейского ботинка с поверхностью земли, как тело ветром начало ощутимо сносить. Пришлось упереться обеими ногами в проскальзывающий песок, да еще и воткнуть автомат. Как же добраться до сталкера?