Путник

Мне здесь не место, знаю.
Я тут с ума схожу!
Твоим словам внимаю,
Твоим теплом дышу…

И мыслей необъятным
Жужжаньем скован я…
Как будто непонятно —
Я ведь влюблён в тебя!

Жаль памяти мне мимолётный день

Жаль памяти мне мимолётный день.
Он испарится, будто бы и не был.
И в старости ищи его побеги…
Но от него растаяла и тень…

Где все моё, прожитое когда-то?!
Людей слова, их лица? Верь:
Жизнь не откроет заново ту дверь,
В которую шагнули без возврата…

Тебя запомнить хочется навек.
Но встретив, может, даже не узнаю
Волос огонь, ведь ты уже другая,
А я уже теперь не человек…

Я не могу тебя не вспоминать

Я не могу тебя не вспоминать.
Ты стала мне не мачехой, а мамой.
Мне о тебе так трепетно писать.
О строгой своенравной и упрямой.

Ты не была нежна со мной подчас.
И вьюгой провожала в путь-дорогу.
Но по весне смягчаясь каждый раз,
Мне сердце открывала понемногу.

И я пленясь твоею красотой,
Твоих лесов, полей очарованьем,
Вдруг поняла тебя любовью той,
Что люди бы назвали трепетаньем.

Ты подарила берег Волги мне.
Он не знаком с совхоза до плантаций.
Как радостно при солнце иль луне
По берегу неспешно прогуляться!

Усадьбы графской одинокий двор,
Тепло камина, мрачный ход подвала
И лестницы причудливый узор —
Все эти тайны ты мне рассказала.

Ты прячешься на озере в лесах,
В саду вишнёвом и на старый бане.
Вновь март гуляет на твоих щеках,
И радуются солнышку сельчане.

Пусть не могу я часто приезжать.
В моем окне — лишь башен панорама.
Но не могу тебя не вспоминать.
Ты сейчас не мачеха, а мама!

Вы помогли

Вы помогли вновь стать мне одиноким,
А в одиночестве я мастер созидать!
И вновь ложатся огненные строки
В мою тетрадку и мою кровать.

Душе не больно, не страдает разум,
Лишь снова сердцу странно оттого,
Что, потеряв весь смысл жизни разом,
Оно стучит торжественно, легко!

Роняют на плечи года

Роняют на плечи года
Нам жизни безмолвное лето.
И вы не моя навсегда,
И мне не прослыть за поэта.

Я был, как игрок, как дурной!
Я следовал голосу сердца…
Я жизнь не видел иной —
Лишь только в объятиях согреться!

И вот на могиле моей
От вас вновь букет белых лилий…
Как жаль, что заблудшей моей
Души вы не исцелили…

Ночь четверга

Пустует, и плачет, и вертится
Прохладная ночь четверга.
Мы завтра с тобою не встретимся.
А может, вообще никогда.

Ты будешь ходить жизни тропами
И руки других целовать.
Я буду одна с этой осенью
Сидеть, о тебе вспоминать.

Все эти мечты и терзания
Я знала, что обречены.
Я просто сама все придумала.
Твоей же здесь нету вины.

Художник