Пыль и пепел, или Рассказ из мира Между

— Ничего. Попрошу сделать еще раз. Тогда я не вполне была собой. Не совсем контролировала свои рефлексы. Мне весьма жаль.

— Что, неприятные воспоминания?

— Наоборот, — бросила женщина, прикусывая губу. — Но не все хорошо помню. Тогда я чувствовала себя так, будто бы мною кто-то управлял. Теперь же я хочу самой решать о том, что делаю. Ниге не сказано, что если бы не то, то вела бы себя по-другому. Но тут дело как раз в том, что я не знаю. Поэтому хочу сделать это еще раз, но на сей раз уже без каких-либо отговорок.

— И что же вы хотите сделать, Патриция? — спросил я.

— Хочу, к примеру, с вами поужинать. Если вы тоже этого хотите. Хочу выпить сливовицы. Ну, и не знаю, что еще. Посмотрим. Но если пан этого не хочет, я пойму. Тогда напишите: «Прощай, Патриция». И вам ничего не нужно говорить.

Я вынул ручку из кармана и ненадолго задумался.

Ведьма. Хорошая ли это идея?

Прощай, Патриция?

Подул ветер, вздымая уличную пыль, дунул в пепельницу, засыпав открытую страницу пеплом.

Я его сдул.

И сделал на книжке подпись.