Радость моих серых дней

– Добить хотел, но услышал из комнаты кряхтенье, – сквозь пелену своих воспоминаний слышу голос Василия. – Захлёбываясь кровью, ты всё ещё продолжала попытки дышать. Я бросил всё и повёз тебя к лекарю знакомому, что в группировке мужиков штопал. Страху натерпелись все, пока тебя выхаживали. А только на поправку пошла, свёз тебя к Асланбеку. Чтоб жила спокойно. Без матери я бы не сберёг тебя.

Без матери, которую отнял Тихомир. И её саму чуть не отнял. У меня. Как мне смотреть на её шрам и не помнить всего этого? Как я стоял и смотрел. Не смотрел, нет. Но позволил своему брату сотворить такое. Не остановил.

Сердце сжимается в спазме болезненном. Так и до инфаркта недолго. Такие откровения не каждый день на тебя снисходят. Не каждый день призраки прошлого предстают в сексуальном женском обличии. В виде милой, маленькой, сладкой девушки. Которая смотрит на меня в поисках поддержки.

Чувствую, как земля уходит из-под ног. Словно проваливаюсь в ад. Мне нет прощения. И не будет никогда.

Она пока не осознала. Не намотала на ус информацию. Но скоро поймёт. Проклинать будет нашу встречу. Избушку лесную. Что мне доверилась.

Поймёт, что наша встреча – грёбанная насмешка судьбы. Все беды к себе тянет, как магнит. И меня притянуло. Чтобы правда горькая вскрылась. Чтобы уничтожить до основания две жизни. Её и мою.

Накидываюсь на Василия. На пол валю. Бью, что есть мочи. За брата. За Севиндж. За то, что не убил меня тогда. За то, что я смотреть на неё не могу без содрогания. За то, что с нами сделала война.

– Тииихон, – слышу за спиной окрик с надрывом, шелест свистящий. – Пожалуйста!

Замираю. Останавливаюсь. Только от одного её голоса впадаю в ступор. Дышу тяжело. Словно в ожидании приговора. Её устами произнесённого.

– Пожалуйста, Тихон, – плачет она. – Ты не убийца!

Застываю в неверии. Не отца защищает. Меня! После всего, что услышала! После всего, что увидела сегодня!

Запускаю руку в волосы.

– Чёрт с тобой, Рогоз, – бросаю. – Сядешь на остаток лет.

– Что, довольствуешься малым? Ты же меня столько лет искал. Отомстить хотел. За то, что брата твоего убил.

– Не за что мне мстить. – тихо признаю. – То была война. Двадцать лет прошло. За своё ты ответишь не передо мной. Осудят по всем статьям.

– Служивый, – говорит он с усмешкой, – пригляди за моей девочкой. Никого у неё нет.

– У неё есть родня, – отрезаю. – Они и приглядят.

Слышу, как завывает за спиной девчоночка. Ничего я не смогу исправить. Не смогу переписать.

Тащу Рогоза в баню и запираю. Скоро помощь должна подоспеть. Полкан – умный пёс, на полустанок командами натасканный. Приведёт подмогу.

Сижу на крыльце. Вглядываюсь в темень. В дом зайти не решаюсь. Как смотреть ей в глаза, не знаю. Как смотреть на неё. В душе зияет дыра размером с космос. Бесконечная. Чёрная. Пустая. Такая же беспросветная, как вся моя жизнь.

За спиной скрипит дверь. Девчонка неслышно выходит и садится рядом. Тянет ко мне руку, но заставляет повиснуть в воздухе. Отдёргивает. Силой. Нехотя. Закрывает рот рукой, сдерживая всхлипы.

Хочу прижать к себе. Утешить. Успокоить. Пообещать, что наступит день и будет проще. Но проще не будет. Никогда.

Поворачиваюсь к ней. Изучаю внимательно. Смотрю на девчоночку. А вижу её отца. Слышу выстрел. Сквозной в голову. Вижу брата, падающего навзничь. Слышу булькающие звуки из кроватки с младенцем. Вижу блестящее остриё ножа в руках брата. Слышу детские крики. Вижу падающую замертво женщину. Слышу автоматную очередь. За которой стоит мой брат.

Мне не выплыть из этого болота скорби. Никогда. Сам утону и её утяну.

– Я не люблю тебя, – говорю ей.

Она вздрагивает. Ещё отчаяннее рыдает. Утирает слёзы рукавом.

– Я не люблю тебя, – повторяю. – Ты просто скрасила одинокие зимние дни и ночи холостяка. Развлекла. От души.

Она опускает лицо на ладони и воет в голос. Шепчет что-то. Но слова перемешиваются с всхлипами. Не сразу могу разобрать.

– Но я люблю тебя…

– Это не имеет никакого значения. Мужчины всегда так поступают. Берут и снимают сливки.

– Это неправда, – она поднимает взгляд и смотрит мне прямо в глаза. – Я знаю, что ты врёшь.

Кривит губы. Зараза! Смотрит на меня своими бездонными глазами, выкорчёвывая сердце плоскогубцами слов.

– Это правда. Некрасивая, уродливая правда. Ты, может, и любишь меня. Но я тебя не люблю. И никогда не смогу.

– Это… – она мнётся, – из-за него?

Бросает быстрый взгляд в сторону бани.

– Ты – дочь своего отца. А я – тот, кто я есть.

Я поднимаюсь. Ухожу в дом. Мне нужна передышка. Но она следует за мной.

– Я никогда не стала бы тебя винить, – говорит она. – Ты же знаешь!

– Я ненавижу твоего отца. Всю жизнь ненавидел. Столько, сколько тебе лет. Знаешь, что я вижу, когда смотрю на тебя? Я вижу его. Ты так похожа на него. Просто копия.

Она шумно выдыхает и закрывает глаза.

– Но я люблю тебя, Тихон, – словно не слышит, что я ей говорю. – Я знаю, что ты не любил меня. Недостаточно сильно.

Смотрю на неё, удивлённо вскинув брови. И она продолжает: