Рассказы

Тупые лица с выражением гнева и злобы, в кругу людей - девушка, босая и растерянная, смотри вокруг, словно ища защиты. Вот лицо ее на мгновение оживает, огромные серые глаза улыбаются, радуясь кому-то... Вверх по лестнице, по ступеням холодным, но целым... Там фигура монаха в черном плаще, свеча отражается в серебре креста, люди оживленно машут руками, перебивая друг друга и указывая на девушку, явно желая ей зла. Взгляд ее ищет защиты в том, твоем двойнике, твои губы шепчут настойчиво: "Помоги, помоги ей...", но лицо монаха остается бесстрастным, как каменное изваяние, как восковая маска - бледным и непроницаемым. А девушка все ждет, и глаза ее по-прежнему светятся любовью. Твой двойник поднимает руку, и толпа смолкает, шевелятся губы, в глазах девушки - ужас, и ты уже знаешь, что он говорит, и сжимаешь руками голову, не сумев удержаться от крика. В твоих глаза отражается серебро креста, в зрачках монаха - боль, но лицо все так же неподвижно, и пальцы его руки, поднявшись, касаются креста. Ты чувствуешь холод серебра и тихо стонешь. По зеркалу - рябь...

Девушка стоит на берегу реки, в глазах все тот же ужас и молчаливая мольба, дорожки от слез по щекам, шаг в сторону, к черной, поникшей фигуре монаха, и тонкие руки с кольцом, умоляющие, печальные... Лица монаха не видно, он берет кольцо, и девушка, улыбаясь сквозь слезы, что-то ему говорит. Ты знаешь эти слова, ты слышишь их каждую ночь вот уже несколько лет. "Что ты делаешь? - кричишь ты. - Остановись! Опомнись! Что ты делаешь?! Ты всю жизнь будешь платить за это!!!" Монах, словно что-то услышав, поворачивается на мгновенье, и тебя ослепляет блеск серебра, а пальцы вновь ощущают холод, ты закрываешь глаза, но это не спасает, ты видишь камень, привязанный к ее ногам, тонкие руки, опутанные веревкой, и серую влагу глаз... Круги на зеленой воде, на черной воде, на красной воде... Круги, круги... Ты кричишь, вновь во все зеркало лицо твоего двойника, воспаленные глаза и кольцо в ладонях.

- Будь ты проклят, Бог! - кричит или он или ты, или вы оба вместе, и крест на черном плаще разваливается на кусочки и падает, падает, падает...

Ты вздрагиваешь и открываешь глаза. Над тобой благообразное лицо старого волшебника.

- Теперь ты понял, что так мучило тебя?

Ты садишься и сжимаешь руками виски:

- Я убил ее.

- Этого требовал Бог. Ты не мог иначе.

- Мог! Мог, но не захотел! - кричишь ты и впиваешься в него взглядом. - Что мне делать теперь?

- Жить, - просто отвечает волшебник, пытаясь влить спокойствие в твою душу.

- Я убил ее... - шепчешь ты, качаясь из стороны в сторону.

- Теперь-то все и начнется, поверь мне.

Ты бросаешь на него дикий взгляд и выбегаешь вон.

Поток людей и машин уносит тебя все дальше и дальше, ты бредешь в море зонтов и голов, словно безумец, ничего не понимая и не видя. Струйки осеннего дождя стекают по твоим волосам, но ты не замечаешь, что совершенно промок. Людской водоворот несет тебя все дальше и дальше, и выбрасывает в какую-то промерзшую подворотню. В серых питерских сумерках ты еле различаешь сжавшуюся в углу одинокую фигурку. Черноволосая девушка робко поднимает голову, и ты видишь огромные глаза, серые, как небо у тебя над головой. Ты прижимаешь ее к себе, целуешь пахнущие дождем волосы, и по щекам твоим текут слезы. Девушка стоит. Уткнувшись лбом в твою куртку, потом осторожно поднимает лицо, и, даря свет твоим измученным глазам. Говорит, как тогда у реки:

- Когда ты утопишь меня второй раз,

Родившись снова, я стану ведьмой.

И Бог уже не победит.

...Разваливается на кусочки серебряный крест и падает, падает, падает...

КОМНАТА НА ДВОИХ

Они снимали комнату на двоих. Писатель и музыкант, приехавшие в Москву из глубины провинций, чтобы жить, творить, и кто знает, как все может обернуться, люди испокон веков верят в чудо, может быть, схватить за хвост красавицу птицу-фортуну.

Писатель гордо носил черное каре и тонкие усики, высоко держал голову и был не по годам серьезен. Исторический роман, который вышел у него несколько лет назад, успев чудом проскочить через издательство еще на тот момент не до конца разваленного государства, в количестве десяти книг, аккуратно дремал на полке, дожидаясь часа своего триумфа.

Музыкант успел поиграть не в одной московской группе среднего пошиба, длинные волосы стягивал в хвост, носил вечные джинсы, и, даже занимаясь какими-то другими, не связанными с музыкой делами, напевал себе под нос только что рожденную мелодию, которые выплескивались из него фонтаном.

Писатель ходил по издательствам, пока безуспешно, работал над новым романом, который обещал быть интереснее и сильнее первого, подрабатывал в нескольких журналах и газетах одновременно, гонораров из которых хватало лишь на пай за комнату в двухкомнатной квартире и хлеб. Иногда, если повезет, - с маслом, но чаще - без.