Рассказы (Блог автора в “ЖЖ“, 2008-2010)

— Точно, к виртуалке вопросы пишет. Туфли черные, носки тоже черные, значит мморпг. Это «Мейджик. ру», тут к бабке не ходи. У Коуча внучатый племянник там магом рубится. Бачан, кажется…. Слышь, Тихон, звонок через минуту. Не успеем уже… Кто-то из нас двоих сегодня того…

Тихон и Бородавка замерли. Замер весь класс, в ожидании быстрой и скорой расправы. Вопросы, которые писал наставник… это мог быть всего лишь один вопрос, но ценой в несколько лет.

Нервы были напряжены до предела.

Однако последняя минута урока, тянущаяся вечность, прошла без изменений. Наставник продолжал что-то писать в блокноте, а когда прозвенел звонок, посмотрел на наручные часы и поднялся.

— Все свободны. — громко произнес наставник Коуч и первым покинул аудиторию. Не забыв забрать с собой блокнот и шляпу, разумеется.

Тихон и Бородавка одновременно бросились к столу преподавателя. Вооружившись портативным атомным микроскопом и двумя лазерными чип-проекторами, им удалось воссоздать все, что было написано в унесенном блокноте.

Впрочем, все — это громко сказано. Несколько строчек были тщательно зачеркнуты, и разобрать эти каракули не представлялось возможным. Сохранилась лишь последняя строчка, видимо, написанная на новом листе. Всего лишь одно предложение. И это был не вопрос.

«Дорогая, прости, что я вчера напился с Бауманом и вел себя как скот»

Аналитики задумчиво переглянулись.

— Знаешь… — задумчиво произнес Тихон. — А ведь это еще цветочки. Это ведь обычный урок. А что будет на ЕГЭ? С такой нервотрепкой опять не сдадим.

— И опять сто двадцать четыре года тупить. — вздохнул Бородавка. — Бля, мы так никогда не повзрослеем…

Вместе с одноклассниками ребята покинули аудиторию, а птица-пила в своей звуконепроницаемой клетке продолжала упорно и трудолюбиво пилить сук, на котором сидела.

До остального мира ей по-прежнему не было совершенно никакого дела.

© 22 октября, 2009

рассада

— Это мама, это папа, это Женька …

Палец Макарки, соседского пацаненка семи лет, поочередно тыкал в диковинные растения, украшавшие альпийскую горку. При этом Макарка часто смотрел на меня, видимо, пытаясь обнаружить на моем лице хоть какую-то заинтересованность. Но мне было лень поддерживать его игру, я пил пиво, наслаждался теплым солнечным днем и думал о том, что сейчас не хватает только одного — рыбы.

Вкусный жирный рыбчик или шемайка всегда очень в тему под такую погоду и настроение.

— Это дедушка Ваня, видишь? — палец показал на какую-то сухую ветку, похожую на камыш. — А это Рекс, и рядом Мурзя.

Альпийскую горку построил здесь мой сосед и по совместительству отец Макарки. Ну то есть не он сам, для этого нанимался садовник. Макаркин отец, правда, говорит, что не садовник, а ландшафтный дизайнер, но это все ерунда. Садовник — он и есть садовник, как ты его не называй.

— Это вот например тетя Полина из Самары. А это ее муж, дядя Егор…

— А ты где? — спросил я из вежливости, впрочем, уже догадываясь об ответе.

— Вот я! — палец горделиво ткнулся в молодое деревце почти на самой вершине горки.

— Ух ты какой молодец. — пробормотал я и полез за сигаретами.

Макарка еще пару раз обошел вокруг клумбы, потом куда-то убежал и вскоре вернулся с полуторалитровой бутылкой воды. Пока я курил, он аккуратно полил каждое из растений и с довольным видом уселся на скамейку напротив.

— А я где? — спросил я.

— А ты… ты же не из нашей семьи…

— Но я же ваш сосед. — сказал я. — Значит, где-то должен быть…

Макарка на мгновение задумался. Потом подбежал к клумбе и ткнул пальцем в один из камней, ограждавших клумбу.

— Вот! Это ты!

Камень был размером с мою голову, один из самых больших на этой грядке.

Я удовлетворенно кивнул, сделал большой глоток пива и прикрыл глаза.

— Если кто-то заболеет, то и цветок у него заболеет. — продолжал Макарка. — Поэтому надо каждый день заботиться о цветках и тогда все будут здоровы… надо поливать их, вскапывать землю и вырывать сорняки… а если что-то случится с цветами, то тогда мы умрем, а вместо нас…

Кажется, я задремал, но ненадолго. Меня разбудили детские крики. Я открыл глаза и увидел следующую картину:

Макарка катался по земле, схватившись за ногу, и кричал, словно его резали. Я кинулся к нему, из дома выбежал отец Макарки.

— Что случилось? — крикнул он, подбегая.

— Не знаю. — ответил я, разводя руками.

— Ветка, ветка! — орал Макарка. — Больно, нога!

Отец подхватил его на руки и потащил к машине.

Я посмотрел на клумбу и увидел сломанную ветку у деревца на вершине горки. Ветка некрасиво болталась на куске коры.

Перед тем, как пойти домой, я осторожно приладил ветку обратно, примотав тряпицей. Ну вроде как шину наложил.

Вечером, общаясь с отцом Макарки, я узнал что никаких переломов у мальчика не было, и доктор выразил уверенное мнение, что мальчик симулировал. Тем более, что когда они приехали в больницу, Макарка уже успокоился и не кричал.