Месяц прошел. Еще. Возит старая Ласточка почту, слушает на ходу песни. Правда, в последнее время к спортивным известиям внимательней стала. А по вечерам приходит к дедушке Михаилу. Садится возле скамейки деда, и тот читает ей вслух газету «Советский спорт». Нет-нет да и узнает Ласточка что-нибудь о четвероюродной внучке: то в Лондоне рекорд установила, то в Мадриде.
Время идет, идет, идет. Уже ждать перестала Ласточка:
— Где уж ей, молодой, замоталась, в делах вся.
…Развозила как-то Ласточка почту. День как день. Вот стала легкой тележка. Кажется, опустела. Оглянулась Ласточка, и чуть все четыре ноги ее не подкосились. Одно-единственное письмо: красивый конверт, яркие марки. «От нее, — сразу поняла Ласточка. — Розалиндочка!» И, не разбирая дороги, по огородам, закоулкам, громыхая телегой, размахивая непричесанной гривой, помчалась Ласточка к Главному почтальону — быстрей читать внучкино письмо.
— Да, — глубокомысленно разглядывая конверт, сказал Главный почтальон, — от нее.
Надел очки, разорвал конверт, стал читать замершей лошади: «Дорогая прабабушка Ласточка…»
Конец сказки.