Рассказы о любви (сборник рассказов)

Когда мы встретились взглядами, я почему-то сразу подумала, что неплохо было бы иметь такого мужа, как ты. Воспитанный, аккуратный, в костюме и идеально начищенных туфлях ты выглядел таким надёжным и заботливым. Интересно, сколько тебе лет? Ты вроде такой уже мужчина, но совсем ещё мальчик. Такой маменькин сынок в хорошем смысле. Мама положила тебе выглаженный платочек в нагрудный карман, а папа похлопал по плечу, желая удачи. А ещё у тебя, совершенно точно, есть бабушка. Бабушки создают уют дома. А у тебя дома уютно и тепло. Я сразу это поняла. Только у тех людей, у которых есть дом-крепость, бывает такое спокойное и счастливое лицо. Мне сразу захотелось жить у тебя. С тобой. В уютном доме, с сильным мужчиной, за каменной стеной. Это была первая мысль, а уже потом я рассмотрела твои серые добрые глаза, твои ухоженные руки, твоё загорелое тело в отворотах рубашки. Уже потом я подумала, что хорошо было бы прижаться к тебе, провести рукой по щеке, коснуться твоих волос и губ.

Я не имею права написать тебе обо всём этом. Но о чём тогда? Не могу же я писать о вчерашней конференции. Тем более, что я совершенно не слышала, о чём на ней шла речь. Мне показалось, ты тоже не слышал… Я отсылаю тебе два улыбающихся смайлика. Это единственное, что пришло мне в голову. Если ты сейчас ответишь, моя голова окончательно отключится, я себя знаю…

Ты отвечаешь – жёлтый колобок без носика, лукаво подмигивает мне с дисплея. Тебе нравится эта игра. Ты рад, что я начала её. Милый, робкий, хороший мальчик! Как хорошо, что человечество придумало смс-ки!

Моя очередь. Я уже готова отправить пульсирующее сердечко, но вовремя нажимаю кнопку отмены. Голова, голова, подожди выключаться. Я должна казаться скромной девушкой. Так учила мама. Отправляю смущённого краснеющего колобка – делаю задний ход, типа, это не я пять минут назад начала диалог, и вроде как, совсем не понимаю, с чего это ты мне здесь помигиваешь.

Как раньше девушки жили без смс-ок? Сколько конвертов надо было потратить на такой вот многозначительный диалог!

Ты тоже шлёшь стесняющуюся рожицу. Какая прелесть! Ты боишься начать разговор. И я не знаю, как его начать. Жаль, что сейчас день, вечером я бы придумала что-нибудь. Вечер больше располагает к романтическому общению.

«Можно я позвоню тебе вечером?» – пишу я, нарушая «мобильную» бессловесность. Сердце колотится где-то в горле. Ты будешь благодарен мне за этот смелый шаг.

Молчание. Секунда. Две. Три. Неужели не ответишь? Зачем я прервала такой манящий поток улыбок и перемигиваний? Говорила мама мне! Двадцать секунд. Почему ты так долго не отвечаешь? Я всё испортила!

Нет. Есть. Щелчок. Жёлтый конвертик. Ты ответил через минуту, которая показалась мне вечностью. Открываю послание:

«Ну, если хочешь, чтобы жена меня пристрелила…»

Я ценю в людях чувство юмора. Сейчас. Сейчас. Соображаю… Нет, просто смотрю на дисплей. Ничего не соображаю. Так значит, это не мама, а заботливая жена гладила тебе платочек. Ты не скромный мальчик, ты чей-то муж, и, возможно, отец. Конечно, мужчины от которых веет надёжностью и силой у нас нарасхват. Злюсь? Нет, не злюсь. Завидую. Ей. Зависть – плохое чувство.

Щелчок, конверт. Ты не соблюдаешь очередь… Торопишься объясниться.

Три грустных-прегрустных смайлика смотрят на меня, вздыхая. Ты жалеешь, что не встретил меня раньше, ты понимаешь, что твоя судьба – это я. Но, ты ничего уже не в силах исправить. Я даже не догадывалась, что безносые жёлтые колобки так много могут сказать без слов.

Я всё ещё думаю. Вернее, пытаюсь думать. Ты – женат. Но ты мне нравишься. И я тебе, по всей видимости, тоже. И я замужем… Ты об этом тоже не знаешь.

Ты женат… Это что-то меняет? Нет. Не меняет. Надо ответить как-то с юмором, разрядить обстановку. Объяснить, что нет ничего страшного в твоём признании. А вдруг ты сочтёшь меня развратной и гулящей? Ты же меня совсем не знаешь. И я не знаю твоих принципов. А если ты не приемлешь любовь вне брака? Интересно, а я приемлю? У меня ведь такое тоже впервые. Наверное, я приемлю – ведь зачем-то я пишу тебе сейчас. Но ведь ты отвечаешь мне… Зачем-то отвечаешь…

Значит, ничего не меняется, и можно продолжать общение. Но как объяснить всё это тебе?

Щелчок. Конверт. Ты не выдерживаешь моего молчания. Оно кажется тебе невыносимым. Ты винишь себя в том, что разрушил это зарождающееся что-то… Тебе кажется, что ты потерял меня. Ты хочешь всеми силами меня вернуть. Ты боишься, что я не приемлю внебрачных отношений. Ты сам боишься этих отношений. Ты знаешь, что никаких отношений и не может быть, ведь я уже за тысячу километров от тебя. Как я сейчас тебя понимаю!

Я могу даже не раскрывать конвертик. Я чувствую все переполняющие тебя эмоции. Их невозможно выразить словами. И ты это знаешь. Ты прислал мне смайлик…

Жёлтый колобок плачет большими каплями слёз и сморкается в синий платочек.

Предполагал ли человек, придумывающий смайлы для виртуальных подростковых развлечений, что эти маленькие рисованные эмоциональные мордашки смогут всерьёз вершить судьбы двух взрослых людей?