Рассказы (сборник)

Мерейя. Ты не забыл. Я считаю тебя идиотом. Впрочем, теперь у тебя появится новое занятие — забыть то, что я тебе сказал. Думаю, что это побудит тебя к новым убийствам. Ты постараешься похоронить меня под горой трупов…

Калигула (кричит). Возьмите его! Тащите его!

Мерейя (поднимаясь). Благодарю, но я, кажется, еще способен ходить сам…

Калигула (кричит). Нет, Мерейя, нет! На это раз тебе не удастся! Тащите его! Не давайте ему встать! Ты не пойдешь сам, старик, нет! Тебя потащут волоком, как падаль! Потому что ты сопротивляешься! Да, да, ты сопротивляешься мне, козявка! Ты бунтуешь! Тащите его за ноги! (Стража хватает Мерейю за ноги и тащит вон. Лысая голова старика бьется об пол. Мерейя хрипит.) Вот так! Хорошо! Хорошо! Хорошо!(Успокаивась). Ты слишком поздно взбунтовался, старик. Ты мог бы стать во главе заговора, но не осмелился, а потом я раскрыл твои планы. Даже не подозревая об этом, я раскрыл твои планы! Я раскрыл их до того, как они у тебя появились. Это божественно. Умный Калигула. Замечательный Калигула. Божественный Калигула! Эй, вы! Все, все кричите — бо-жест-вен-ный Ка-ли-гу-ла! И погромче! Я могу убить вас всех! Всех! Слышите, вы! Всех! Всех!

Придворные (с облегчением). Да! Да! Слава! Божественный Калигула! (Скандируют). Бо-жест-вен-ный Ка-ли-гу-ла!

Esotica

Слово «ESOTICA» — это незаконная помесь слов «экзотика» и «эзотерика».

Сюда я буду класть все тексты, которые написаны по особым случаям, о которых мне не хотелось бы распространяться — так что описания даются в форме аллегорической и символической. Некоторое время я колебался, стоит ли это публиковать. Однако, просматривая то, что предлагают любезному читателю всякие литературные и окололитературные сайты, я подумал — а почему бы и нет? Во всяком случае, кому-то это может показаться любопытным.

Разумеется, эти тексты будут правильно поняты очень немногими людьми. Но подобные тексты пишутся не за тем, чтобы «быть понятыми» — правильно или неправильно. Существуют и другие цели такого рода писаний — я назвал бы их «мистическими», если бы это слово не было безнадёжно и окончательно дискредитировано.

Тем, кто неравнодушен к этой странной области существования, эти странные истории могут быть не только интересны, но и полезны. Ибо они описывают отношения с магическими существами, раскрывают тайны снов и видений, учат разгадыванию загадок и анаграмм, ворожбе, гаданию по воде и ветру, и многим другим замечательным вещам, без которых наша жизнь хоть и возможна, но пуста и безрадостна.

She

«Пусть будет стыдно тому, кто дурно об этом подумает»

Девиз Ордена Подвязки

Её нет.

На дворе холодно и темно: ранние зимние сумерки. Я стою в снегу и жду.

Чёрные деревья, снег, близкие крики детворы. Вон там — рукой подать — катаются дети с горки, девчонки гадлят, ябедничают мамам, и не хотят уходить домой. Мальчишка волочит картонку с помойки: вот сейчас заберётся на горку и скатится вниз. Девочка оскользнулась, упала, шубка задралась, мелькают красные рейтузы, попа в снегу… Опять мальчишка роется в помойке. Рожей бы, рожей его туда, в бак. Неужели никто не видит?.. Эх, макнуть бы рыльцем в самую слизь, в мёрзлый бачок с «пищевыми». Жаль, мамаша прискачет, а если и не успеет — сбегутся дети, будут орать с безопасного расстояния…

Господи, ещё один! Тащит из бака скелет новогодней ёлки. Кто это её выкинул сейчас-то? вроде рановато, обычно держат до старого нового года.

Мне нравится выражение «старый новый год», оно смешное. Мне вообще здесь нравится, хотя я в этом дворе посторонний. Я здесь, потому что жду Её.

Опять никого. Голоса где-то вдали, а поблизости — руку протяни — стоит тишина. Где-то там мерцает фонарь. А здесь всё-таки мрачновато. Чернеет опустевшая помойка. Неужели Она тоже в ней роется? Как-то раз я, кажется, видел Её — она засунула морду в мусорный бак; скосила глаза, увидела меня и злобно ощерилась… Может быть, и роется, да. Но дыхание у неё всегда чистое. Сильное и чистое.

Той зимой я с Димой ходил на ёлку: из гардероба волокли шубки, в руках — пластмассовые баночки с леденцами, с конфетами, мама накручивает на шею зелёный шарф… Помню ещё что-то мелькающее, беленькое, серенькое, какой-то бессильный потёк мочи на снегу — и всё кончается вечерними снегами, чёрным провалом за дверью подъезда, и растерянным светом лампочки над ней. А в этом чёрном провале, стояла Она, слитая с чернотой.

Так это началось. Внутри Неё было тесно и сладко.

Вот так же, как сейчас, вчера ночью я стоял у запертой двери школы. Я, конечно, тоже ждал Её. Не помню уже, как оно было; в общем-то, у нас с Ней всё примерно то же самое, давно без перемен.

Почти что семья. Брак.

И всё-таки каждый раз, когда я жду её — уже без нетерпения, уже почти со скукой, — я всё-таки не могу отделаться от мысли, что Она не придёт.