Рассказы в стихах

Владимир Фролов Рассказы в стихах

Посвящается моей маме Марии Кузьминичне Фроловой

Автобиография

За все тебя благодарю

Посвящается моей Маме.

Благодарю тебя за день рожденья,
За вешний ветер в волосах.
За первые шаги-сомненья,
За Солнца блики на глазах.

За колыбельную в ночи.
За первый поцелуй.
За сердце верное твоё,
Что дали жизнь мне и спасли.

Когда бессонными ночами,
Над колыбелью наклонясь,
Просила милости у бога,
Слезой от боли заслонясь.

За руки мягкие твои,
Что поддержали, помогли.
Направили мои шаги.
От всех невзгод меня спасли.

И за заботу, доброту.
За счастье, что живу,
Что вижу я рассвет, закат,
За Родину мою.

За грустные твои глаза
Когда я в юности моей,
Тебя так часто огорчал,
По глупости своей.

За чудный блеск в твоих глазах.
За милый звонкий смех
И радость за меня,
Когда ко мне пришёл успех.

Да разве в мире мера есть,
Твоей любви ко мне?
Душой и сердцем говорю,
За всё тебя благодарю.

Иртыш и Волга

Мне было восемнадцать,
Когда в деревне я оставил брата, мать.
И по веленью стариков,
Поехал в город счастье испытать.

Тюмень и Синяя Орда.
И первый паровоз.
Железная дорога в никуда
И жизни тысяча один вопрос.
Тюмень-Казань, как ехать долго.
Дорога здесь одна беда.
И наконец, за окнами вагона Волга,
Родная русская река.

Я начал жизнь в трущобах
Казанского двора,
Где каждый обитатель
Не знает, доживёт ли до утра.

А по утрам из каждого двора,
По зову пароходного гудка,
Бредёт на пристани усталая толпа.
Бреду и я, здесь самый молодой из обитателей Казанского двора.

На пристанях шум, гам и суета.
Подходят пароходы, баржи, катера.
Канаты, ругань, звон цепей
И начинается дневная суета.

И каждый день один урок.
С утра и до темна, не ешь, не пей.
Бери, неси, клади в амбар мешок
И марку-очередь не сбей.

И покатилась жизнь моя,
Как недозревшая Луна.
Чернее ночи каждый день,
Когда же кончится она?

И сколько будет пароходов, барж
На пристани чужой?
Когда наступит им конец?
Мне говорят-Зимой.

А вот стучится и Зима. Как буду жить?
Не знает, нет. Трущобный житель из Казанского двора.

Что должен написать домой,
О жизни городской?
Что с неба падает халва?
Любимая татарская еда.

Не знаю, нет сегодня слов. Зима.
Казанский двор в снегу.
Здесь снег не наш, мне не родной,
Какой-то грязный и чужой.

Моя семья