Расследователь. Предложение крымского премьера

- Используя притупившуюся бдительность своих палачей,- торжественно произнес Родя,- граф... э-э... (Родя поднял окурок, прочитал: "Мальборо".) граф Мальборо, подло закованный в кандалы, достиг своей высокой цели - хабарика... То есть кисета с добрым табаком из Вест-Индии.

Родя присел на корточки, сдул с окурка пыль, полез в карман за зажигалкой...

- Граф понял, что он последний мудак, - грустно сказал Родя. - Весь его титанический труд пошел насмарку, так как враги отобрали у него не только доброе имя, но и кресало, и он лишен возможности высечь огонь... Эх, Прометея бы сюда... Хотя бы и совсем паршивенького.

Родион посмотрел на окурок и назидательно произнес:

- Минздрав предупреждает: курение опасно для вашего здоровья.

С этими словами он вдавил окурок в трещину между кирпичами... и вдруг замер. На грязной побелке кирпича он разглядел выцарапанные острым предметом буквы.

* * *

- Сейчас вы нам споете арию варяжского гостя, - произнес незнакомый голос за спиной. Андрею очень хотелось ибсрнуться, но он не стал оборачиваться. А голос добавил: - Выйдите все, я хочу поговорить с господином журналистом тет-а-тет.

- Мы освободили ему руки...

- Ничего. Деться ему отсюда все равно некуда... Выйдите. Он отлично все понимает.

Андрей услышал, как открылась дверь и несколько человек... трое? четверо?.. вышли. Дверь затворилась. В комнате было очень тихо. Андрей пытался уловить движение или дыхание человека, но не смог этого сделать. Он удивился обычно ему это удавалось. В этот раз ощущения присутствия человека за спиной не было, и Обнорский подумал, что из комнаты вышли все, включая того, кто отдал приказ: выйдите все. Он уже собрался было обернуться, но человек вдруг кашлянул и сказал:

- Так на кого же вы работаете, Обнорский?

- На Агентство журналистских расследований.

- Мы наводили справки о вашем Агентстве в Питере.

- И что?

- Агентство - хорошее прикрытие для разведывательно-аналитической структуры... На Черкесова работаете или прямо на Путина?

- Вы нам льстите... Вас, простите, как величать?

- Николай Николаич, - ответил Заец.

- У вас, похоже, сплошь одни Николаи собрались.

- Обнорский, вы отдаете себе отчет, в какую неприятную ситуацию вы попали?

- Кажется, да. Отдаю.

- А мне кажется - нет, не отдаете. Вы влезли туда, где вам делать нечего. Ваше присутствие здесь нежелательно. Вам намекали тактично, но вы не поняли. Вам намекнули всерьез, и вы опять ничего не поняли... Я мог бы посчитать, что это от недомыслия... Я мог бы так посчитать. Но я вижу, что вы профессионал. - Заец умолк, потом спросил, как будто выстрелил: - ГРУ? ФСБ?

- Глупости, Николай Николаич, - ответил Обнорский. - Я действительно когда-то служил в ГРУ. Но это было очень давно.

- Но старые связи остались, и однажды вас попросили поработать на благо Родины... Так?

- Нет, не так. Я не имею никаких контактов с ГРУ. И не являюсь сотрудником. Я журналист.

- Странно было бы, если бы вы заявили обратное... Но наш с вами разговор не закончится до тех пор, пока я не узнаю, на кого же вы работаете.

- Я уже сказал: на себя. На Агентство журналистских расследований.

- Вы же служили в ГРУ... Вы ведь знаете, как допрашивают пленного в реальных условиях. А, Обнорский?

- Знаю, - сказал Андрей глухо.

- Тогда вы должны понимать, что вас ждет, - спокойно произнес Заец. Андрею стало не по себе. За его спиной слегка заскрипел паркет - видимо, подумал Андрей, Николай Николаич подошел ближе. Но Андрей по-прежнему не ощущал его присутствия. Щелкнула зажигалка, и Заец произнес почти в ухо: - Либо вы сейчас расскажете мне всю правду, либо я зову своих костоломов. Дальнейшее понятно... Ну, звать людей-то?

* * *

Родион тряхнул головой и снова посмотрел на стену в шелушащейся серой побелке. Нет, не приснилось. Корявые буквы не исчезли, все так же оставались на стене. Бурый кирпич проступал из-под них как запекшаяся кровь:

"Тому, кто это найдет. Мое имя - Георгий Горделадзе. Меня похитили люди Отца. Пытают. Навер. - убьют. Сообщите Алене. 235-...-...".

- Вот это сюжетец! - пробормотал Родя. - Даже Дюма-папахен не мог такого придумать... Куды Дюме?

Родион забыл про наручники, про то, что холодно и хочется курить. Он сидел на корточках, прислонившись к спинке кровати, и смотрел на зловещие буквы цвета запекшейся крови... Значит, здесь держали Горделадзе. Вероятно, здесь же его и пытали... Здесь и убили. Возможно, он спал на этой кровати. Возможно даже, что окурок, который нашел "граф Мальборо" - остаток сигареты, которую курил Георгий... Ай да дела!

"А может быть, - подумал вдруг Родион, - есть и другие надписи?" Он стал внимательно разглядывать стену. Иногда ему казалось, что он видит текст, но всякий раз это оборачивалось обманом - трещинки на кирпиче и лохмотья побелки создавали иллюзию нацарапанных букв.