Прекрасноволосая.Она говорит себе: «я»и хочет соответствоватьнастоящему времени.И думает – стоит листавить знак равенствамежду желаньем и счастьем.Секундой живущая.Она обретает себя как себя,когда словно ветром пустынным,захвачена взглядом чужим.И, в зеркале том отраженная —сверяет, что есть,и то, что могло быть.Венцом одаренная.Она ищет предел,до которого может дойтитот, кто бродитв потемках Дедала,освещаемый этим венцом.Но, увы, не находит предела.Из сна выводящая.Она снова и снова,как слово «Добрночи!»по нитке шершавойв сон уводит другой —тот, где прикосновенье —недолгая чья-то надежда.И бровь подводящая.Она подбирает на случайсвой взгляд, как репликитембр настойчиво ищет актер,желая прийти к пониманию роли.И, предполагая успех,настроена на аплодисменты.Застывшая трепетно.Она ожидает того,кто черную линию тушисочтет маскировкой,себя занимая, меж тем,что каждый дареный топазпублично считает за счастье.И страхом плененная.Она, как будто бы чайканад морем десятибалльным.Боится объятья. Боится открытьясебя, словно комнаты детской,где спрятан стеклянный секрет,подобранными наспех ключами.И, мненьем гонимая,от быстрых желаний своихдо места без этих желаний,она заставляет плутатьидущих навстречуcо словом последнимиз книги с известным концом.И смотрит на север,туда, где индийский венец1над облаком в аквамариневозгорается рядом со Львом2.И надеется ждатьприходящего чудакак чуда.