Разбей

Я знаю, брат продолжил бы придумывать нелепые отговорки насчёт своей невесты. Каждый день я пытаюсь образумить его, но всё тщетно. Он и слушать меня не желает. Мне плохо от того, что на моих глазах эта Франческа разрушает жизнь моего родного брата, а я не могу ничего с этим поделать.

– Мисс Норвуд, – спокойным тоном отвлекает меня от моих неутешительных мыслей голос мистера Филлипса, – с вами всё в порядке?

Я поднимаю голову и встречаюсь взглядом с обеспокоенными глазами нашего пожилого лектора, всегда относившегося к каждому своему студенту с особой заботой.

Кабинет полон устремлённых на меня любопытных взглядов.

– Нет, всё в порядке, – отмахиваюсь я. – Просто личные проблемы.

Мужчина утешительно смотрит мне в глаза, и одним лишь этим взглядом успокаивает меня. Не знаю, как ему это удаётся, но ему однозначно не помешало бы вернуться в прошлое и вместо педагогического поступить на факультет психологии.

Мистер Филлипс наконец отходит от моей парты, дав мне возможность расслабиться, и обводит взглядом остальных студентов, которые в свою очередь наконец отворачиваются от меня.

– Вновь Дилан? – слышу я голос Ирэн, донёсшийся до меня сзади.

Мне даже нет нужды отвечать; подруга всё понимает без слов.

– Всё наладится, – утешительно продолжает она. – Просто перестань придавать этому особое значение, иначе так ты только притягиваешь все эти проблемы.

– Вновь прочитала это на каком-нибудь сайте по психологии? – ехидно замечает Вэнди, сидящая рядом.

– Нет, сама сочинила.

Я уверена, они так бы и продолжили свой бессмысленный диалог, однако громкий голос мистера Филлипса тут же приводит их в чувства:

– Мы вам не мешаем, юные леди?

Девушки виновато опускают головы и тут же принимаются за переписывание всей той чепухи, что я слышу от лектора, себе в тетрадь.

Лекция продолжается.

* * *

Я живу в Медине практически с самого своего рождения. Это небольшой пригород Сиэтла, также известный как место, где живёт Билл Гейтс и Джефф Безос, однако меня эта информация никогда не волновала.

Наш дом – трёхэтажный особняк в стиле барокко со всеми примочками в лице охраны, горничных и кухарок. Больше всего мне нравится беседка с видом на озеро Вашингтон, а ненавижу я ездить в университет через мост Эвергрин-Пойнт, который, как я однажды вычитала где-то в Интернете, сразу после своего появления был внесён в книгу рекордов как самый длинный плавучий мост в мире. Дорога каждый раз занимала минут тридцать, а иногда и больше, и именно поэтому мне едва удалось уговорить маму устроить меня в общежитие. И она разрешила, но с одним условием: я могу оставаться в общежитии не больше четырёх раз в неделю и выходные провожу дома.

И сегодняшний день вошёл в список тех дней, в которые я возвращаюсь домой.

Когда я выхожу из машины и иду в сторону своего огромного жилища, меня встречает Рональд, тут же интересуясь тем, как прошёл мой «супер-интересный» день в университете. После долгого учебного дня и полного изнеможения моего мозга не хочется ни с кем разговаривать, поэтому я лишь кидаю простое: «Всё нормально» и вхожу в дом. Всё же папе стоило подыскать более молчаливого охранника.

Уже с порога на меня кидается нелепая горничная, которая постоянно что-то забывает, и пытается дружелюбно встретить вернувшуюся домой усталую дочь хозяев.

– Пожалуйста, перестаньте целовать мне задницу. Я обычная, чёрт вас подери, жительница этого обычного дома. – Сказанное мной звучит грубо, и лица стоящих у дверей на кухню горничных выглядят весьма удивлёнными и даже смущёнными.

– Каталина, я же просил не выражаться у нас дома, – вдруг доносится до меня голос папы.

Я вздрагиваю от неожиданности и закусываю губу, медленно обернувшись назад.

Одетый в элегантный чёрный костюм, папа стоит у большого зеркала в прихожей и поправляет галстук на шее. На руке – дорогие часы, а воздух пропитан его одеколоном, который мама, как я помню, просто обожает.

– Упс, – виновато выдавливаю из себя я. – Я и не знала, что ты здесь.

– Здесь я или нет – это никак не позволяет тебе выражаться дома. Ты же знаешь, как твоя мама этого не любит.

Я опираюсь на входную дверь и смотрю на отца, который выглядит слишком молодо для своего возраста. У него каштановые волосы, цвет которых в точности передался и мне. Глаза только яркие и такого приятного серого оттенка, словно серебро на солнце. Точно как у Дилана. Но фишка папы это его стиль в одежде. Всегда что-то строгое, классическое, роскошное, но не скучное. Он выглядит так, как и подобает его статусу – как миллионер.

– Я думала, хотя бы сегодня ты переночуешь с нами, – грустно проговариваю я, состроив обиженное выражение лица.

Папа улыбается и подходит ко мне.

– Сегодня у меня слишком много работы. У меня нет времени сидеть дома.

Я ещё более огорчённо опускаю глаза в пол, сверля в ней огромную дыру.

– Но я так скучаю по тебе, – тихо говорю я.