Разговор классика и модерниста (эстетика проникновений). Сборник стихотворений на базе лирического ответа

И каждый раз
Целую смерть я прямо в губы.
И каждый раз
Мне дарит смерть покой в душе.
Я расплач'yсь
За этот шанс монетой грубой,
И к палачу
Ближе на шаг одна из шей.
Спущу опять
Всю жизнь по водосточным трубам.
Что с неё взять?
Она полна клопов и вшей.
И с каждым днём
Сосуд мой на год ближе к трупу,
И с каждым днём
Всё больше в теле игл-ножей.

Пусть исказит лицо гримаса наслажденья —

Доволен я до ужаса моих друзей…
Лучше сгореть, чем силиться найти нетленье,
Лучше сгореть, чем счёт вести бессчётных дней.

Сей поцелуй мне стал необходим, как воздух.

Жизнь – микросхема. Я – ошибка в ней.

О ЧЁМ Я МЕЧТАЮ?

О чём я грежу вечером осенним?
О чём мечтаю, пялясь в потолок?
Всё просто: я хотел бы, как Есенин.
Как Пушкин. Маяковский. Или Блок.
Скакать по сцене. Разбивать шаблоны.
А вечерами быть пленённым той
Единственной. Которых миллионы.
И в то же время нету ни одной.
Да что там, Бог со славой, чёрт с красоткой.
Как полюбить хотел бы я себя,
А не бродить в потрёпанных кроссовках
По парку, все стремленья хороня.
Как я хотел бы возвращаться к чаю
Домой, где кто-то ауру брежёт.
Кто слушает. И в ком души не чаю.
И не подумать: «Сердце снова врёт».
Ах, мы бы стали самой лучшей парой.
И сквозь столетья пронесли б любовь.
………………………………………………….
Очнулся в парке, на скамейке старой.
И чую: стынет молодая кровь.
Прощаться? Нет, не быть мне фаталистом.
Боюсь, не хватит смелости… Ну что ж…
Я лишь укроюсь от лучей игристых
В стремленьи верить в собственную ложь.

БЕССМЕРТИЕ

Кто есть гений?
Вопрос, конечно, глупый:
Голос поколений,
Лицо
            Всей труппы
                                     Человечества,
Чей голос будет звучен в вечности.
Творения чьи
                          Послужат монументом
Его грустнейшим и счастливейшим моментам.
Но все мы смертны. Даже гениальных плоть —
                                                          Лишь плоть.
Король творенья тоже станет трупом.
Но не умрёт. Он будет жить.
На тех листках, что исчеркал когда-то,
В вином пропахших мыслях завсегдатаев
                                                Туманных кабаков,
В которых, не стесняясь слов,
                     Он душу изливал стенам и рюмке,
И скрипке.
Он будет жить, как Пушкин, в лире,
Отдав всего себя
                                Пробелам между строк,
                                                                             Чернила
                                                    Ноты
              Краски на холсте
Его храня,
Степенно зашагают по годам,
И время преклонится
                                            Пред его
                                                                   Могилой.

ШЕСТЬ БУКВ