Разоблаченная морока, или Тоска по родине

Атлантида, мать моя!
Ты была иль не была?
Так куда ж ты уплыла
В окияны и моря?

Где бы бросить якоря?

В мире нет ни грамма суши,
Где б не ели суррогаты,
Не торчали б банкоматы,
Не стреляли бы солдаты,
Не насиловали бы уши.

Ты зачем на дно ушла?

Лучше места не нашла?

На Земле всё гаже, гаже,

Не спасает душу даже
Одинокий мой протест,
Ни фантазии, ни книги,
Ни аскетские вериги,
Ни компьютер, ни пиво,
Ни того и ни сево.
Атлантида! – Вот те крест!
Появись из пенной бучи! —
Я реальностью замучен.

Фантастичный материк!

Лучше всяких Америк!
Он не проклятый, как Штаты,
Где за всё грядут расплаты.
Не оболган, как Россия —
Жертва вечной агрессии,
Неподкупна и светла —
Разворована дотла.
Не затрахан, как Ливан,
С юга, запада, востока
В силу важности религий —
Хоть совсем и невеликий.
Не в чадре, вон, как Иран…
Без туристов, как в Бангкоке,
Что в дешёвом тёплом море,
Полном пота и песка
Всё кишат, ё, как треска,
И цунами им не горе.
Не разбомблен как Белград,
Как Кабул или Багдад,
Как японский Нагасаки
И вьетнамский Хошимин.
Не попался он в просаки
Фрейда, Маркса, и Вольтера,
Дарвина и Робеспьера,
Мао, Буша, Тони Блэра…
Как подсказывает вера,
Путь свободен, нету мин.

О! куда же уплыла ты,

Атлантида, Матка Бозка,
Вот ведь, мать твою, загвоздка —
Нету места для души,
Для души моей крылатой
Ни в столицах, ни в глуши.

Так всплыви же, Атлантида,

Посели меня в себе,
Буду я атлантидидом,
– сыном буду я тебе…

I. Patetico

Тоска по Родине

Душа, как комната…
Окно открыто, батареи стылы.
Несёт с проспекта смрадом гилым,
Матом, снегом,
И тянет внутрь, как в омут…
И не спастись убегом.
Обнажены все нервы,
В камине сердца чернота,
И в помыслах нечистота,
И с языка слетает скверна.
А где-то там – излучина реки
Блестит сквозь березняк на косогоре,
И по оврагам родники
В цветочном сборе.
А где-то там, в церковном хоре,
Поверив воскресению Христа,
Пылают голоса, как береста,
В мажоре и миноре.
И облака в алеющем узоре
Нагромождают в небе города —
В закатном фантастическом просторе.
А здесь – беда и холода.
И поезда всё реже ходят.
Всё чаще лучшие уходят
Из позаброшенной страны.
На всех – печать вины
Перед собою, перед Богом.
Где ж наше «лишь бы не было войны»?
И не стоит ли уж она перед порогом
Как месть небес?
Клевещут крикуны.
Гуляет бес…

Не потому что