Разрешенная фантастика – 1

Николай Петрович Герасимов, больше известный среди друзей, как просто Петрович, свирепо почесал мизинцем в левом ухе. Опустив палец к фонарю, с подозрением осмотрел его.

К сожалению, ничего стоящего из уха извлечь не удалось: ни алмазов, ни золота. Странно, правда?

Ничего-ничего – главное, что уши пока слышат. А глаза – видят. И ноги… Ну – почти ходят. Поэтому и работа есть.

Им-то с бабкой много не надо. Получил пенсию – и скрипи потихоньку… Однако Алёна умудрилась родить аж четверых, и сейчас больше сидит дома – то на больничном по уходу, то болеет сама. Работник из неё аховый, поэтому и зарплата соответственная. Хорошо хоть с должности библиотекаря в сельском филиале не гонят, но… Понятное дело, им с мужем не хватает. Вот и приходится на старости лет подрабатывать.

Бабка вяжет пинетки да носки из настоящей козьей шерсти, благо коз у них три. Да ещё козёл. Вечно щурящий хитрые глазёнки в обрамлении розовых век: вредный, сволочь.

И вонючий.

Впрочем, бабка уверяет, что весь – в хозяина!

Петрович в сердцах сплюнул, вспомнив тёмный хлев и матерущий запах…

Прялку бабке он наладил сам – даром, что ли, слесарь-наладчик! Вот старым дедовским способом она и прядёт нить, да сращивает с синтетической основой – и прочно, и полезно. Для бюджета.

Ну, а разве ж это дело – прясть веретеном?

Так что дражайшая (или, как он теперь чаще называет её – «дрожащая») половина посвящает три дня в неделю прялке, три – вязке. А в воскресенье лично едет на маршрутном «пазике» в райцентр – продавать.

Гриша хоть и получает крохи на своём Комбинате, бросать не хочет. Хоть какой-никакой, а стаж! А вот если ты работал во всяких ОАО, СП, КРН, и прочей хрени, которая распалась, или вообще скрылась туда же, куда прошлогодний снег – попробуй-ка, докажи…

Что у тебя есть трудовой стаж.

Медленно двигаясь вдоль рельса, Петрович привычно чуть покачивал лучом туда-сюда. Работа путевого обходчика, конечно, не то, что слесаря-наладчика. Но надо сказать спасибо и за такую. И то – пришлось пустить в ход связи, что подзавел за сорок-то лет.

А если честно сказать – здесь, в продуваемых и тёмных тоннелях пригородных веток метро, как и там, где они выходят на поверхность, и «обходить»-то особенно нечего – но формальности, утверждённые кем-то десятки лет назад, пока соблюдаются.

Так что халтурку он себе нашёл ту ещё. Если бы ещё не с двух ночи до пяти – было бы вообще отлично!

А если бы ещё зарплата побольше… Как бы не так – тогда понабежало бы молодых да ретивых. А так – или старички, или, вон, чёртовы гастробайтеры. Эти-то на всё согласны…

Петрович сплюнул в сердцах.

Ох, не понимает он нынешнего «темпа жизни», со всеми этими «электронными задрючками» и «лавиной информации»… А в телевизоре? Одна срамота! От голозадых, всех – словно на «одну задницу» девок, и безвкусных немелодичных шлягеров уже подташнивает.

В одном месте он видывал этот «темп жизни»!.. Старуха-то прикалывает, что он «тормозит»! Ну и ладно.

Им с бабкой не к темпу жизни приспосабливаться надо, а грязевые ванны принимать – чтобы, значит, к земле поближе… Привыкать как бы.

Вот уже и выходное отверстие видно. Сейчас бетон под ногами кончится, и пойдёт отсыпка из гравия. Пока ничего крамольного он не обнаружил. Значит, пора поворачивать – вот, сейчас, он только до среза тоннеля дойдёт и повернёт.

Мелким шагом он преодолел оставшиеся метры.

Привычно постояв на свежем воздухе минут пять, вздохнул.

Двинулся во второй тоннель, к этому вечному запаху опилок-машинного-масла-резины… Эх, а было время – он здесь, на свежем воздухе, и курил. Вот чёртовы лёгкие… Вот… Вот чёрт!

Странно. В прошлый обход на этом участке всё было в порядке…

Что ещё за новости?!

Он подошёл поближе, и посветил фонарём.

О…ренеть! Это что ж такое?! Откуда в боковой стенке тоннеля самая настоящая дыра?! Ведь это железобетон! Он-то точно знает – по СНиП (ну, по Нормам Строительным!) толщина этого самого бетона никак не меньше доброго метра! И откуда в нём дырка?!

Петрович, кряхтя, подстелил рукавицы, и присел перед отверстием на колени.

Надо же! Сделано – словно сверлом. Или буром. Очень ровные, нисколько не раскрошившиеся края. И отверстие – идеально круглое! Словно его действительно высверлили колонковым долотом – уж в этом-то он поднаторел! С геологоразведкой был аж на Урале!

Ну, нефти или газа их экспедиция всё же не нашла. Да и ничего тогда они не нашли.

Поэтому он и плюнул на романтику геологии (Ну как же: «под крылом самолёта о чём-то поёт зелёное море тайги»… и т.д.), и пошёл в слесаря. А потом – и женился.

Но вернёмся к дырке. Вот зараза: даже на стенах внутри остались как бы крошечные канавки. Значит – точно, сверлили! Но – кто? И за каким …ем?

Он пощупал трёхдюймовое отверстие рукой насколько мог глубоко. Бетон, и бетон… Шершавый. Сырой. Снова, уже придирчиво, заглянул внутрь, подсветив.

А, не-е-ет! Вон, в глубине видать и просверлённую насквозь арматуру – блестит свежим срезом! Неплохое, видать, долото: уж прочность арматуры он знает, никак не меньше семи. Значит – алмазное. Долото, то есть. А вон там – дыра идёт уже в грунте…