Разведенка для двоих

Марта Роми Разведенка для двоих

1

Я спускаюсь по ступенькам ЗАГСа. В мыслях пустота, на сердце тяжесть. Теперь в моем паспорте стоит штамп о разводе, и я свободна как птица. Только свобода не радует. Звонит телефон, я пытаюсь найти его в недрах своей сумки. Наконец-то, нахожу его и нажимаю на зеленую кнопку.

– Привет, подруга! – слышу я голос Ирки. – Развелись?

– Развелись, – вздыхаю я, сглатывая ком в горле.

– Не реви! Сколько можно было терпеть?! Измены, попойки. А ты все Владушка, Владушка, – зло отчитывает меня Ирка. – Люблю, люблю! Как можно такое дерьмо любить?!

– Не говори про него так, – я начинаю раздражаться. – Для меня он самый лучший.

– Вот твой лучший и нашел тебе замену! – Ирка бьет по самому больному.

Я отключаю телефон и бреду по улице, ничего не видя вокруг от льющихся слез. Погода соответствует моему настроению. Плюсовая температура превратила снег в грязную, мокрую кашу, которая нещадно чавкает под ногами. Я останавливаюсь у края проезжей части и в голове мелькает шальная мысль: “Один шаг и все страдания закончатся.” Я готова сделать этот шаг. Закрываю глаза и тут меня окатывает холодной, грязной жижей. Меня пронзает током, и я открываю глаза. По моему лицу текут ручьи растаявшего снега, пуховик из белого превращается в серый, а из машины, которая меня окатила, ко мне спешит высокий мужчина в шикарном кашемировом пальто нараспашку.

– Как вы? Давайте я отвезу вас домой, – обращается ко мне незнакомец, заглядывая мне в лицо.

– Что вы наделали? – заикаясь, говорю я. – Вот что мне теперь делать?

– Ну, я же предлагаю вас подвезти, – с недоумением смотрят на меня его серые глаза в ореоле пушистых ресниц.

– Подвезти он предлагает! – я срываюсь на крик. – Иди ты, благодетель!

Я поворачиваюсь, чтобы уйти, поскальзываюсь и плюхаюсь в мокрый снег на обочине прямо под ноги мужику из машины. И тут меня накрывает, такая стопроцентная, добротная, истерика. Я начинаю хохотать, плакать и вести себя как сумасшедшая. Мужчина поднимает меня, берет на руки, не боясь запачкаться, и несет к машине. Запихивает на переднее сидение грязный, мокрый ком в виде меня, быстро обходит машину, прыгает за руль и срывается с места. Мы несемся по серым и мокрым улицам. Я продолжаю рыдать, размазывая грязные следы по лицу. Моя истерика так же резко заканчивается, как и началась, когда я понимаю, что едем мы в неизвестном для меня направлении.

– Мы куда едем? – икая, спрашиваю я. – Вы маньяк?

Машина резко тормозит и я чуть не сталкиваюсь носом с лобовым стеклом.

– Я, думаю, что нам, наверное, пора ехать в психушку, – спокойно отвечает мужчина. – И я не маньяк.

Он сует мне в руки бутылку коньяка, которую достает с заднего сидения.

– Пей! – грозно говорит мне мужчина.

– Пей. Полегчает, – уже более мягко, но настойчиво повторяет он.

Я откручиваю крышку и делаю большой глоток. Я чувствую, как коньяк обжигает горло, прокладывая себе огненный путь прямо к желудку. Потом делаю еще глоток и еще, и еще. В голове шумит, и я откидываюсь на сиденье, понимая, что мне все равно, что со мной будет дальше. Безразличие накрывает меня, притупляя боль от развода. Машина снова резко срывается с места, и мы несемся в неизвестность.

Тормозим перед коваными воротами, которые открываются сами по себе, и въезжаем на территорию особняка. Я открываю пьяные глаза и навожу резкость. На меня движется огромный трехэтажный дом в сверкающих гирляндах. Мне кажется, я нахожусь в какой-то сказке и сейчас мне навстречу выйдет король и королева, которые пригласят уставших путников к себе отдохнуть и обогреться. Но открывается дверь, и незнакомый мужчина подает мне руку, видимо, думая, что я выйду из машины.

– А я никуда не пойду, – говорю, пьяно хихикая.

– Так и будешь здесь сидеть мокрая и грязная? – спрашивает меня мой похититель, выдергивая за руку из салона и подхватывая на руки.

– Мужчина, ну вы точно маньяк, – снова хихикаю я и начинаю горланить. – Нет, не надо слов, не надо паники, это мой последний день на Титанике!

– Ох, и весело же мне будет. Какого черта я с тобой вожусь? – тихо шепчет мужик, транспонируя меня к дому.

Он вносит меня в дом и ставит на зеркально-чистый пол. С меня начинает капать грязь, оставляя мутные лужи на мраморе. Он начинает стягивать с меня грязный пуховик, наклоняется и снимает промокшие сапоги, прислонив меня к стене. Я кручу головой и пытаюсь сфокусироваться на обстановке, которая меня окружает. Ничего не получается, и я решаю, что очень хочу спать и начинаю спускаться по стеночке, планируя уснуть прямо в прихожей.

– Стоп, стоп, стоп, дорогая, мы еще не пришли, – шепчет мне на ухо мужик.

Снова хватает меня на руки и куда-то тянет. Он грузит меня в огромную ванну прямо в одежде, открывает кран и начинает меня умывать.

– О, тепленькая пошла, – говорю я фразу из известного фильма.

А на меня льются струи воды, смывая хмель и возвращая в реальность. Я начинаю вырываться, но силы явно неравны, и меня продолжают поливать как цветочную клумбу.

– Хватит! Я сама! – кричу я, снова предпринимая попытку вырваться из его сильных рук.