Разведенка (СИ)

Уже почти неделю как мышь по подъезду, тихо и незаметно, ухожу и прихожу домой. Благо дел немерено, встаю рано прихожу поздно, не встречаюсь с соседкой и ее сыном.

Что я психанул то тогда!? А хрен его знает!? Может сопляк этот наглый, может его вид или наглость!? Но я сорвался и если бы не сын соседки, вжавшийся от страха в стену, то я бы уделал сопляка, благо удар у меня сильный и четкий, да пацан просил не драться, бегая вокруг нас, когда мы с сопляком сцепились.

Но реакция соседского сына подействовала на меня как ушат холодной воды. Я тут же вспомнил себя в его возрасте, точно так же в стену вжимался когда папаша мать бил, боялся и ненавидел себя.

Ненавидел, что защитить не мог, что силенок не хватала папашу приструнить, а же мужик, хоть и малявка по сути.

Вздыхаю, встаю с мата, и иду в свой кабинет, переодеться, да домой ехать, на сегодня с меня хватит.

Мысли о соседском пацане не шли у меня из головы, он так напоминал мне себя. Когда зашел к нему в комнату, что бы извинится, то охренел.

Малой оказывается, увлекался боксом, а увидев плакат со знакомой рожей и подписью в его комнате, завис, не ожидал, если честно.

Ситуация странная и мне мозги выносящая, я не отношусь к нервным или слабым мужикам, да и не любитель на чем то зацикливаться, но тут!?

Эта ситуация не отпускает меня и я все думаю и думаю об этом. Может маме позвонить, пусть мне мозги на месте вставит!? Благо имеет на это и право и знание.

Принимаю на работе душ, собираюсь и еду домой, заезжаю в ресторан, беру ужин на вынос, пахнет вкусно, но не радостно вздыхаю. Вспоминаю соседский борщик.

Дома ужинаю, еда так себе, конечно, есть можно, но кайфа никакого, так, тупо желудок набиваю. Щелкаю пультом от телевизора, перебираю каналы, что то все не то.

Блядь! Встаю иду на кухню, решаюсь позвонить матери, пусть «лечит», хотя нет, совет спрошу и все, только берусь за мобильный, как в дверь звонят.

Никого не жду, кладу телефон на стол иду открывать двери.

— Здрасьте! — говорю я уставившись на сына соседки на пороге своей квартиры.

— Здравствуйте! — здоровается со мной пацан, и воровато оглядывается по сторонам — Дело есть, зайти можно!? — спрашивает он, тоном заправского бандюгана.

— Кхм, ну заходи, раз дело — хмыкаю я, впуская его в квартиру.

………………………

— Так, какое дело у тебя ко мне!? — спрашиваю я у него, когда мы садимся за стол на кухне.

— Вот, сразу возьмите это — отвечает он протягивая мне пакет.

— Это, что!? — спрашиваю я, носом улавливаю вкусный запах.

Еда, что ли!? Хоть я только поел, но живот начинает предательски урчать.

— Это пирожки с мясом и капустой, мама готовила — отвечает малец.

Сука!!!! Пирожки!! Хочется схватить пакет, забиться в норку и жрать!!!!

Сглатываю, облизываю губы и спрашиваю:

— А в честь чего такая щедрость!? И мать твоя знает об этом!? — спрашиваю я, меньше всего мне нужны проблемы с ней, только, только уладил предыдущие.

— Я же сказал дело есть, и мать не знает — честно отвечает малец.

— Пацан ты моей смерти хочешь да!? Твоя мать меня на фарш пустит, если узнает! — говорю я, пытаясь не попасть в очередной п@здорез.

— Не ссыте, все продуманно! — отвечает он.

А я открываю рот от удивления.

На вид батан, батаном, хотя взгляд умный, осознанный, а такое выдает.

— Да не ссу я, но твоя мама все же …….

— Она не узнает! Обещаю! — перебивает меня пацан.

Молчу, обдумываю, решаю согласиться, по крайней мере узнаю, что у него в голове, вдруг он аферу какую удумал. А я спасу пацана, глядишь таким образом «заработаю» на борщик.

— Ладно, я весь во внимании — говорю я.

Я знаю кто Вы — отвечает пацан.

— Да ладно!? И кто же!? — хмыкаю я в ответ.

кумпур* — Боксёрский бинт или Кумпур — полоса ткани, которую боксёры и представители других спортивных единоборств используют для того, чтобы предотвратить травмы запястья, кулака и пальцев.

P. S. Уважаемые читатели, спасибо, что со мной!))) Проды могут быть с задержками, куча дел навалилось, плюс редактирую другие книги! Извините за неудобства, спасибо за понимание!)))) И опять боксеры))) Честное пионерское, они сами лезут в мои книги))) Я бокс то и не люблю)))

— Я знаю кто Вы — говорит малец и смотрит в упор на меня.

— И кто же я!? — спрашиваю я.

— Вы боксер Богомиров, чемпион — отвечает малец, с такой гордостью и восхищением, что я, невольно выпячиваю грудь вперед.

Что скрывать!? Приятно! Хоть и закончил с боксом шесть лет назад, да и от былого чемпионство ни хрена не осталось, но то, что меня знают вот такие малыши, сколько ему!? Лет восемь!? Приятно, тем более по мальцу не скажешь, что увлекается чем то, кроме шахмат на вид батан, не более.

— Ну допустим!? С чего ты взял, что Богомиров это я!? — спрашиваю у него, хочется понять, как малец меня узнал.

В его комнате, когда зашел извинится, увидел плакат и не один, с моим изображением, на одном из них, стоял мой автограф, но все это из моей жизни чемпиона, а сейчас я с этой жизнью распрощался, да еще и внешне изменился.

— Сразу я конечно сомневался, у Вас появилась борода, да и Вы стали больше — бесхитростно заявил сын соседки.