Развод. Игра на выживание (СИ)

— Мне нравится моя работа, — смотрю на его лицо, ощущая собственную уязвимость как никогда, — потому что только там я чувствую, что… нужна. Понимаешь?

— У тебя с этим проблемы? — приоткрывает Богдан один глаз.

Отвожу взгляд и снова упираюсь лбом в крепкое плечо. Сил на слова нет. Утвердительно трясу головой.

Даня лениво проезжается ладонью вдоль позвоночника и притискивает меня к себе поближе. Целует влажные волосы. Сжимает в объятиях так, что дыхание сбивается.

— Ты мне пиздец как нужна, — проговаривает чётко. Так, словно мечтает выжечь эти слова на коре моего головного мозга.

— Ты мне тоже, — отвечаю, окончательно успокаиваясь.

Глава 44. Яна

— Вера, привет! — кричу на весь дом, разуваясь.

Подойдя к окну, киваю Дане, наблюдаю, как муж запрыгивает в машину и уезжает. Уже скучаю.

Только что целых десять минут мы рассматривали незамысловатый рисунок из трещин на фасаде собственного дома.

Обалдеть!

Мне ведь обещали качественный дренаж без последствий?..

Пришлось признать, что я была не права. Соболев отлично держался и почти не выдал себя… только отдалённо в серых глазах читалось что-то вроде: «Я же говорил».

В доме пахнет имбирным печеньем и… глинтвейном. Ароматы прямо скажем необычные и чересчур манящие.

— Привет, — выглядывает подруга из кухни.

Волосы выбились из причёски, на узкой талии повязан крохотный передник, а глаза неестественно горят.

Глинтвейн, догадываюсь и разглядываю запачканные мукой щёки. Улыбаясь, спрашиваю:

— Боже. На кого ты похожа?

— На человека, который почти сутки провёл с тремя детьми, — выговаривает она с озорным смешком. — И давай потише. У нас сон-час.

— Точно, — машу рукой. — Прости, пожалуйста, что мы задержались. Всю ночь не спали.

— Вау…

— Не по этому поводу, к сожалению, — морщусь, вспоминая ночные поездки.

С утра покалеченный нос Богдана выглядел так, словно его хозяин собрался играть Дед Мороза на утреннике в детском саду у Вани.

Оставляю шубу на вешалке и отправляюсь на второй этаж, чтобы переодеться. Натягиваю тёплую пижаму, подходящую к разогретому со специями вину, споласкиваю руки в ванной комнате и возвращаюсь на кухню.

— А где твой благоверный? — спрашивает Вера, подавая мне наполненный бокал.

— На работу уехал, завтра снова в Москву.

— Зачастил он… в столицу.

Встречаюсь с проницательным взглядом карих глаз и пожимаю плечами.

— Тоже так считаю, Вер. Богдан заправки покупает у какой-то федеральной компании. Договор заключают.

— Так вроде сейчас везде электронный документооборот?..

— Не знаю, — потираю щеку и устало зеваю.

Рассуждать о недоверии к собственному мужу мне совершенно не хочется. Особенно после замечательного совместного завтрака-обеда в нашей квартире.

Захватываем бокалы и проходим в гостиную. Я устало укладываюсь на диван, Вера — разваливается в кресле.

— Ваш сын — уникальный мужик, помяни моё слово, — произносит, глядя в потолок.

— Что он натворил?

— Позвал меня замуж.

— О боже, — морщусь. — Ты ведь отказалась?!

Вера заливисто смеётся, распускает тёмные волнистые волосы по плечам и качает головой:

— Третьего я не потяну.

— Как дела у Адриана? — спрашиваю, как бы между прочим.

В комнате вдруг становится тихо. До тех пор, пока подруга не выдавливает из себя:

— Откуда ты знаешь?

— Богдан сказал.

— Ммм…

— Ты… что решила вернуться к нему? А как же Олег?

— Да ничего я не решила, — машет она рукой и закусывает губу.

— У тебя проблемы?

— Это у тебя проблемы, потому что я хочу выпить, а ты мне мешаешь, — прицеливаясь в меня, кидает Вера повязку для волос, подскакивает с места.

Пританцовывая, движется в сторону кухни и захватывает свой телефон по пути.

— Ой, Греция на связи, — произносит она с улыбкой и отвечает на звонок, разлёгшись в кресле.

— Ты где? — первое, что слышится в тишине.

Грубое и резкое. Мужское.

— А ты с какой целью интересуешься? — безумно мило спрашивает Вера.

— Где ты? — игнорирует её Макрис.

Стоянова, не говоря ни слова, пялится в экран и перемещает на меня затравленный взгляд. Хмурюсь и поднявшись, присаживаюсь рядом с ней в кресло.

Вопросительно киваю.

— Мне сейчас не до шуток, Вьера, — снова доносится холодный голос.

— Будем честны, Адриан. Обычно ты тоже далеко не Джим Керри.

Еле сдерживаю улыбку.

— В-Е-Р-А, — цедит грек по буквам.

— За городом…

— У психа?

— Пфф, — Вера раздражённо закатывает глаза. — У ПСИХА… я была позавчера. А мой Олег — врач-психиатр высшей категории. Неужели, это сложно запомнить?!

— Тебе не удастся вывести меня из себя, Вьера. Ты ведь знаешь, что это просто невозможно сделать?

Сжимаю острое запястье для поддержки, подруга благодарно кивает и максимально расслабленно отвечает: — Когда-нибудь ты подавишься собственной значимостью, Андрюша. А я… не буду хлопать тебя по спинке.

— Мы оба знаем, — цедит Макрис взбешено. — Что прихлопнуть в данный момент могут только тебя. Поэтому быстро назови адрес, где можно забрать твою задницу…

— Но…

— Иначе я кладу трубку и йёбись всё лошадью, Вьера.

Прикрываю рот ладонью, чтобы сдержать смех.

Стоянова и Макрис — это огненный коктейль. Оба дерзкие, честные. С отличным чувством юмора.

Но совершенно не уживающиеся на одной территории.