Развод. Мать-одиночка (СИ)

— Вы о Дамире Казимовиче?

У меня округляются глаза.

— Так он ещё днём пришёл, вас ждал. А потом уснул у меня в нумерах, — Валентин Аскольдович снова хихикает. — Ну, не мог же я бросить напарника…

— Собутыльника? — перебиваю я строго.

— Мы только чуть-чуть, за знакомство. И, знаете, Ирина Вадимовна, это прекрасный человек! Прекрасный!

— Да тише вы! — шиплю я, приставляя палец к губам. — Яся спит!

— Простите, уважаемая, — виновато вздыхает Валентин Аскольдович.

И принимается устанавливать раскладушку, которая немедля занимает практически всю свободную часть комнаты. Теперь тут ни выйти, ни пройти — полный абзац…

— Доброй ночи, милая.

— Валентин Аскольдович, — останавливаю я соседа, когда тот уже порывается уйти, — зачем вы его ко мне приволокли, раз он уснул у вас?

Тенор смотрит на меня с осуждением:

— Как же вы не понимаете, Ирина Вадимовна? — он манерно всплёскивает руками. — Он же вас звал сквозь сон. Ну, не могу я разлучать любящие сердца. Не могу. Доброй ночи.

— Доброй… — на автомате роняю я и перевожу взгляд на неподвижно валяющегося Тарханова.

Во попала…

Глава 50. Ирина

— Дамир?.. Дамир, пожалуйста, встань, — упрашиваю я бесчувственное тело, принадлежащее, в теории, моему начальнику.

Вот только узнать сейчас господина Тарханова можно лишь с огромным трудом. От грозного тирана на нём сейчас из атрибутов только вечный чёрный пиджак — и тот помятый. Расставаясь в аэропорту, я провожала взглядом будто бы совершенно другого мужчину. Нынешний Дамир Тарханов кажется минимум поддельным, и не только из-за аромата, далёкого от дорогого парфюма.

— Дамир, пожалуйста, ложись на раскладушку…

Ну, почему я не догадалась попросить Валентина Аскольдовича хотя бы закинуть его собутыльника на новое место ночлега? Наверное, потому что меня опять поставили перед фактом, что теперь будет вот эдак, а не так, как я планировала. И я попросту не додумалась сходу.

К счастью, Яся спит очень крепко. Это привычка, выработанная долгой жизнью в коммуналке, где редко бывает идеальная тишина. Вот и сейчас тенор решил немного порепетировать на ночь глядя — и к этому все тоже привыкли.

Справа — серенады, слева — соседка отчитывает мужа. В двух метрах от меня — спящая доченька, а прямо под ногами — низверженный тиран. Сюрреализм вошёл в чат.

— Дамир?..

Он слабо шевелит густыми ресницами и еле-еле открывает глаза.

— Ира… — бормочет с улыбкой.

— Только тихо, — наставляю я, придерживая ему голову, которая мне кажется весом в целую тонну. — Яся спит.

— Ира… — повторяет Тарханов. — Я тебе… цветы принёс.

— Что? Цветы?

— Угу… — мычит Дамир.

Не понимаю, он бредит или просто спит? Какие цветы?..

— И где они?

— Кажется… — Тарханов болезненно сжимает веки. — Кажется, я их… потерял…

— Ух ты, — даже не знаю, что сказать. — Ладно, давай ты немного привстанешь и ляжешь на раскладушку, хорошо?

— Ира…

— Да?

— Ира, а где я?

— У меня дома. Ну, точнее, в моей комнате. Ты же сам ко мне пришёл.

— Правда? — он как будто бы удивлён сему факту, да и я, честно сказать, удивлена не меньше. — Да, я… Кажется, потерял телефон…

— Когда?

— Н..не помню… — Дамир тяжко вздыхает.

А мне остаётся только качать головой.

У меня что, карма такая — полжизни наблюдать за пьяными людьми? Нет, серьёзно, у меня опыт с алкашами как у работника вытрезвителя. И меньше всего я ожидала, что мне придётся откачивать собственного босса.

— Давай перебираться на раскладушку? — мягко увещеваю я.

— Д..давай… — соглашается Тарханов.

Не без моей помощи он кое-как заваливается на дико скрипучее нечто, от которого сразу по всей коммуналке раздаётся такой мерзкий звук, будто кто-то провёл гигантской вилкой по гигантской сковороде.

Яся переворачивается на другой бок и накрывается одеялом. Бедный мой ребёнок…

— Ира…

— Что?

— Я принёс тебе подарок.

— Цветы, — вспоминаю я. — Да, ты уже говорил.

— Н..не… Не цветы…

Я осторожно усаживаюсь на полу рядом с раскладушкой. И Дамир, словно громадный чёрный кот подныривает под мою руку, требуя погладить его по голове.

У меня сердце сжимается при виде того, в каком он состоянии. Невообразимая смесь жалости, нежности, обиды и ужаса. Интересно, Дамир хотя бы понимает, кто перед ним?..

— Ира…

— Что?

— Ты такая хорошая…

— Дамир, пожалуйста, прекрати, — шепчу я, начиная злиться, ещё даже толком не решив — на него или на себя. — Лучше спи. Утром поговорим.

— Я не хочу утром.

— Ты понимаешь, что ночь на дворе?

Молчание. Видимо, Тарханов что-то пытается сообразить, но сделать ему это очень и очень трудно. Мне хочется его и обнять, и убить одновременно.

— Ты же не пьёшь, — не удерживаюсь я от осуждений.

— Не пью, — подтверждает пьяный в дрова тиран.

— Тогда зачем напился?

— Н..ну… — тянет он с ответом. — Там было шампанское…

— Где «там»?

— Ну… там.

— Ясно. Спи.

— Ира…

— Что?

— Ты должна знать…

— А давай я обо всём узнаю утром? — предлагаю на всякий случай, зная, что все эти пьяные откровения наутро обычно теряют всю свою силу.

— Нет, — твёрдо заявляет Дамир. — Утром не узнаешь.

— Почему?

— Потому что я протрезвею.

Ну, хотя бы тут мы полностью солидарны…

— Ира, я — ужасный человек, — начинает причитать Тарханов.