Развод. Не жди прощения

Читая очередную книжку, ловлю себя на мысли, что соскучилась по Герману, как ни парадоксально это признавать. Вечер — понятие растяжимое. Когда он вернется?

Вдруг от Тимура приходит голосовое в телеграм, и я случайно нажимаю на пуш-уведомление вместо того, чтобы смахнуть. Сообщение автоматически помечается прочитанным. Замираю в нерешительности. Изнутри сжигает любопытство, а снаружи холодит страх. Слушать или нет?

Да какая сейчас-то разница? Он уже считает, что я прослушала. А значит, предупреждена, о чем бы он ни предупреждал. Нажимаю «слушать».

— Ви, малыш, мы созданы друг для друга, почему ты этого не видишь? — я уже и забыла, какой у Тимура колючий голос! — Я люблю тебя. А ты меня. Ты должна вернуться. Мы же договаривались, что этот брак на всю жизнь. Я обещаю, что прощу тебе измену с Германом. Давай забудем это? Вернись ко мне, любимая?

Конец сообщения.

Да он блин издевается! Чем он думает вообще? Я даже не знаю, как на такое отвечать.

Он собирается простить. Измену. Мне. Мне?!

Злость берет. Мало того, что меня обвинил в измене, которой не было, так про свою вообще молчок. Ни слова!

Собираюсь наговорить свое сообщение голосом, но от Тимура приходит еще одно и тоже сразу помечается прочитанным. Открываю. Уже интересно, что за феерическая чушь на этот раз!

— Ты нарочно меня игноришь, Ви? Я целый день тебе пишу. Ты вообще телефон не смотришь? — он, похоже, таки разозлился. — Плевать на самом деле. Я вижу, что ты открыла то сообщение. Если не перезвонишь через пять минут, я пропущу твои документы через шреддер. Хочешь без паспорта остаться?

Давлюсь воздухом от возмущения. Он в конец оборзел! Это ни в какие ворота не лезет! Злюсь, но все равно становится страшно. Что, если он и правда уничтожит мой паспорт? Судорожно вспоминаю, какие там еще документы. Наверняка и свидетельство о браке тоже превратится в россыпь бумажных лоскутков. Нет сомнений, Тимур способен на такую подлость.

Держу в руках телефон. Сердце колотится в пищеводе. Кровь пульсирует в висках. Время истекает. До выставленного дедлайна остается минута. Надо уже собраться с духом и позвонить. Он же правда превратит мои документы в ворох обрезков! Нельзя допустить, чтобы он это сделал. В таком случае, даже если Игорь Маркин найдет нотариуса, который заверит правдивость моих данных в заявлении в ЗАГС, при физическом отсутствии оригиналов это будет подлог.

Дохожу до кухни, наливаю себе воды из фильтровочного крана. Дышу ровно. Готова.

Набираю номер Тимура.

— Позвонила наконец! — он отвечает со второго же гудка. — Рад тебя слышать, Ви.

— Я позвонила, потому что ты грозишься изрезать в клочья мои документы, — шиплю по-змеиному, даже не пытаясь скрыть гнев. — Не знаю, о чем нам говорить.

В трубке раздается шум, в котором я узнаю звук шреддера, который стоит в его кабинете в сигарном клубе. По телу пробегает горячая судорога. Неужели он решил претворить угрозу в жизнь?

Хочется закричать: «Эй, что ты делаешь?!», но я понимаю, что сейчас он меня не услышит.

Шум вскоре стихает и сменяется на уже опротивевший голос Тимура.

— Слыхала? То же может случиться и с твоим паспортом. А это была пятитысячная банкнота, — произносит он пренебрежительным тоном. На душе становится чуть спокойнее, все-таки не паспорт. — Деньги, которые ты бы заработала, находясь здесь, рядом со мной.

— Находясь рядом с тобой, я бы заработала… — картинно задумываюсь, хотя посчитать и правда несложно. — Три с половиной тысячи. Ты платил мне чуть больше сотни тысяч рублей в месяц, Тимур.

— Считай, что я поднял тебе зарплату, — отбрехивается он. — Прекращай маяться дурью, Ви. Поиграли и хватит. Ребятам на складе не хватает твоих описаний. Контейнер, который ты собрала, скоро приедет! Кто его описывать будет? А растомаживать? Ты хоть понимаешь, как ты меня подставляешь?

Он продолжает говорить, а я смотрю в окно на кухне. На улице темно, сумерки. Как у меня сейчас на душе. От этих наездов волосы на голове шевелятся и челюсть отвисает. Он говорит так, будто не изменял, и не было ни той блондинки, ни оскорблений в мой адрес. Будто он еще вчера не вез ее в машине и не угрожал мне расправой.

— Знаешь, Тимур, — вклиниваюсь в его тираду, когда он делает паузу вдохнуть, — ты сам себя подставил, когда начал крутить роман с другой женщиной. Вот она тебе пусть растомаживает, затомаживает, описывает, обсасывает… Что угодно теперь пусть делает она. Я тебе уже не жена и больше на тебя не работаю.

— Хорошо подумала? — голос Тимура рычит холодной злобой. — Последний шанс повернуть назад и не совершать огромной ошибки.

Ошибки?! Ошибкой были наши отношения! Меня перекрывает.

— Ты за моей спиной обхаживаешь ту блондинку, а я должна это терпеть, да еще и работать на тебя? Ты слышишь себя, Тимур?! — не помня себя от ярости, кричу в трубку. — Хорошо устроился, кобель. Я на него пашу, а он другую потрахивает! Я знать тебя не хочу, Тимур! Видеть не хочу! Ты мне противен!

Меня трясет.

На том конце повисает пауза. В кровь впрыскивается адреналин. Почему он молчит? Кожа на предплечьях становится гусиной. До жути страшно услышать звук шреддера.