Развод неизбежен, предатель (СИ)

К вечеру, когда я готовлю нам ужин, звонит Бурак. Сцепив зубы, я нехотя принимаю звонок, хотя этого вовсе не хочется. Но он настойчив.

— Лейла, вы дома? — спрашивает муж, едва я нажимаю на экран сотового.

— Да, а что? — Наклонив голову к плечу, придерживаю таким образом телефон, чтобы он не выпал, пока я добавляю специи в пищу.

— Я скоро приеду, — оповещает он. — Готовьтесь. Поедем куда-нибудь, посидим вместе, как в былые времена.

— Как в былые времена, говоришь? — усмехаюсь я. — Как раньше уже не будет, Бурак. И ехать никуда я с тобой не желаю. Ясно? Если ты хочешь увидеть сына, то приходи. Наши двери всегда для тебя открыты.

— Я бы мог сводить вас в ресторан, и тебе не стоило бы утруждать себя готовкой.

— Поздно, я уже все сделала. А поесть мы и дома можем.

— Лейла… — Я слышу визг, а затем гулкие сигналы машин. — Черт!

— Что там?! — встревоженно интересуюсь.

Сердце гулко барабанит, застилая остатки разума. Молчание затягивается. Но я упорно жду его ответа.

— Ничего, — отмахивается он, будто ничего не произошло, а я вдруг начинаю злиться оттого, что дала слабину и забеспокоилась о нем. — Ладно, как скажешь. Будь по-твоему. Я еду… к вам.

— Хорошо. — Сбросив звонок, я ставлю обе руки на столешницу. Глубоко вдохнув, мотаю головой.

Если Бурак будет заявляться сюда каждый день, держать оборону станет гораздо сложнее. Да и признаюсь честно: видеть его тяжело. В груди такая горечь, что впору кричать не останавливаясь. Да еще и Али… Он так преданно смотрит на отца, что ставит меня в тупик. Заставляет задыхаться от лавины прожитых чувств.

Бурак приезжает спустя полчаса. Заходит с пакетами из супермаркета. Полностью заполняет холодильник, искоса поглядывая на меня. Видимо, хочет какой-то реакции. Я закатываю глаза, показывая, что уж этим меня не пронять. Тухлый номер.

Али, довольный приходом отца, садится рядом с ним. Жмется к нему. Они начинают о чем-то разговаривать. Я же накладываю еду в тарелки.

Оборачиваюсь к ним и тут же встречаюсь с абсолютно идентичными взглядами, полными ожидания. Я неосознанно вздрагиваю, глядя на Бурака и Али. С каждым днем сын все больше становится похожим на отца. Копия без изъянов. Это даже в характере прослеживается. И если раньше я смотрела на это радостно, то сейчас меня окутывает парализующий страх.

А что будет, когда сын вырастет? Страшно представить. Очевидно, стойкое напоминание о Бураке будет преследовать меня до конца дней.

Поставив перед ними тарелки с едой, я сажусь напротив.

— А ты? — тут же спрашивает он, принимаясь есть. Блаженно зажмуривается, так же, как и сын. — Здоровья твоим рукам, Лейла. Очень вкусно.

Я молча киваю, обхватив чашку с водой.

— Совсем не ешь, — заявляет с явным осуждением Бурак спустя минуту.

— Пока готовила, поела, — отмахиваюсь я. — Не обращайте на меня внимания.

Муж хмурится, протягивает сыну хлеб. Продолжает есть.

Я смотрю на них… таких, родных и близких людей… и сердце кровью обливается.

Что с нами стало?! Кто мы теперь друг другу? Родители Али? Да… наверное, именно так. Еще и малыш под моим сердцем… как мне скрыть это от Бурака?! Смогу ли я?

Мельком поглядываю на Али, который с набитым ртом рассказывает Бураку что-то из своего любимого мультфильма…

А я окунаюсь в прошлое. Когда-то мы были хорошей семьей. Дружной, понимающей друг друга с полуслова. Мы так же сидели на кухне. Завтракали, обедали, ужинали вместе. Мы были счастливы. А до чего докатились?!

Я сглатываю внезапно образовавшийся в горле ком и выдыхаю.

— Все! — подытоживает Али, откладывая вилку. Заговорщицки поглядывает на отца. А это еще что значит? Решил пойти запретным путем? — Я поел!

— Иди поиграй, сын, — поцеловав его в макушку, говорит Бурак и подмигивает. — Я скоро к тебе приду.

Скоро?! Я смотрю на тарелку мужа, на которой уже ничего нет, и выгибаю бровь.

— Буду ждать тебя, папа, — уходя, произносит Али.

— Руки не забудь помыть, — бросаю ему вслед и сама тоже встаю. Не могу сидеть рядом с Бураком.

Взяв грязные тарелки, несу их к раковине. Положив в нее, кручу кран и прикрываю глаза.

— Лейла…

Хриплый шепот принуждает вздрогнуть. Сильные руки обхватывают мою талию. Тянут к себе. Дыхание перехватывает. Я чувствую, как мои щеки загораются от близости с мужем.

Бурак утыкается носом в мои волосы. Шумно втягивает запах.

— Если бы ты знала, как мне плохо… — Его слова порабощают разум. — Без тебя.

— Что ты творишь? — шепчу я, когда его рука тянется выше — к груди.

— Обнимаю жену. — Его проворные пальцы чертят линию вдоль позвоночника. Другая рука опускается на полушарие груди.

Я почти теряю связь с реальностью, пока вспышки из прошлого не начинают озарять голову, запуская механизм невозврата. Меня вновь затягивает в воронку того дня, когда я увидела его с другой. Становится мерзко. От ситуации. От всего того, что между нами происходит. Даже от себя, неготовой дать отпор. Пылаю и люблю собственного мужа, несмотря на его предательство.

— Немедленно меня отпусти! — Я дергаюсь в его руках, но Бурак не отступает.