Развоплощенный

Это я выпендриваюсь, понимая что жизнь закончена по сути, а любопытство класса «а что завтра будет?» осталось. Поэтому и согласился на шакалий эксперимент. Какая разница как подохнуть, если допустил ошибку ещё в молодости? Одно дело — полевая разведка, пусть и дальнего радиуса действия, другое — внедрённая резидентура.

Через день после того, как я подписал соответствующий протокол, меня перевезли в другое место (где-то в пустыне под Лос-Анджелесом). Три дня чего-то измеряли, используя различную навороченную аппаратуру, давали нормально отдохнуть и даже ю-тьюб в инете попользовать. Заодно довелось ответить на кучу вопросов — сначала по определению IQ. Все (и даже я сам) офигели, когда на скрещении линий вышло… 192.

— Мистер Эгоров, это какая-то ошибка. Такого просто не может быть!

— Согласен, сам удивлён.

На следующий день снова прогнали тест и получилось ещё несуразнее — 194. Но так как это не принципиально в моём случае, то просто дружно махнули рукой на результат. Лично я думаю, что эти тесты выявляют не умственные способности, а своеобразную потенцию разума «влиться в тему». Коэффициент ума здесь не при чём, скорее способность принимать быстрые правильные решения в критических ситуациях.

Ещё через день опять гора вопросов теперь уже теста Айзенка. Выявление психологического состояния человека. Я, получается, на четыре пятых флегматик и лишь чуток сангвиник. Впрочем мне это по барабану, пусть другие волнуются и радуются или переживают. А с одной шкалой опять заморочка вышла. Там, в тесте, а точнее в графиках есть линия, показывающая как особь реагирует на проблемы других (насколько я понял). Так у меня вообще 0 получился из 24 возможных.

— Такие, как вы, становятся отличными палачами или диктаторами, — то ли похвалил, то ли опустил меня ниже городской канализации один из умников, проводивших тестирование.

Только и это мне пофиг, ибо не вижу своего будущего ни в одной ипостаси. Ну, а в решающий день, когда меня посадили на специальный стул и частично запеленали всякими приладами, я попросил:

— Только в негра меня не внедряйте, плиз, иначе всем вам последний день Помпеи устрою.

Ага-ага, щаззз! Чего-то включили и… взбздынь…

Не было никаких белых коридоров и света в конце туннеля, никаких метаний в темноте и хаосе, ни боли или резких звуков в мозгу. Тупо пришёл в себя в действительно молодом теле, одетом в наряд из эдакого американского вестерна. Впрочем и окружающие примерно так же одеты, а один вовсю указюки раздаёт, да ещё и на аглицком.

— Джимми, Джордж и Бабун, — тыкнуто пальцем в меня на последнем слове, — останетесь и задержите Моралеса и его банду. Продержитесь до темноты, а потом уходите. Будем вас ждать на ранчо Сандлера.

Стопудово штамп из какого-нибудь «клинтиствуда», вот только съёмками даже не пахнет. Неужели во времена Дикого Запада занесло? Чувствую себя крупногабаритным, но туповатым увальнем, пусть даже очень сильным. Есть такие образоиды, которые вечно исполняют всё, что им приказывают не особо задумываясь.

— Бабун, даю тебе своего «шарпса», — заглавный протягивает мне карабин, — вот патроны.

Явный вожак нашей группы каких-то то ли бандосов, то ли драных революционеров снял с себя патронную ленту и отдал мне. По идее оказано огромное доверие со стороны «самых крутых парней» и нужно оправдать возложенное на нас доверие, если не хотим опозориться. Именно так ловкие авторитеты манипулируют другими, играя на «достоинстве и романтике». Бородатый Джордж, лет под сорок, только кивает. Он и выглядит вечным исполнителем чужой воли, причём даже не спорит. Джимми же вообще молодой парень и аж счастлив, судя по лицу, умереть, но оправдать доверие лидера.

— Свою долю получите, когда вернётесь.

Всё-таки хорошо, когда имеются клише и шаблоны. Получается, что мы погибнем в перестрелке с неведомым пока Моралесом, а остальные трое заберут себе наши доли (видимо бабло?), раз они упомянуты. Ну и врагов можем придержать на какое-то время, обеспечив правильных парней дополнительным временем на то, чтобы подальше сдристнуть.

— Бабун, — задолбал необычной кликухой, означающей на инглише «бабуин», — вот как карабин нужно перезаряжать.

В принципе понятно, да и сам я когда-то о нём читал. Хорошая пукалка, которую Бердан переработал в «берданку» с несколько другим затвором. Да и бьёт гораздо дальше и сильнее, чем винчестер. Правда нет прицельной трубки, как в киношках, да ещё и одноразовый. Хрен с ним, меня устраивает. А вот другое смущает. Как я понимаю, трое более ценных свалят с моими деньгами, а меня это не совсем устраивает.

— Оставь мне мою долю.

— Зачем? Если тебя убьют, то они тебе больше не понадобятся, — ухмыляется партнёр начальника, — а если выживешь, то на ранчо их получишь.

Всё вроде логично и просто, но «шарпс» в моих руках нацелен на самого главного, пусть и от бедра и, как бы, случайно. И до лидера доходит нелепость ситуации, когда, если что, его же первым и продырявят. Тем более, что в руках Джорджа тоже стрелялка имеется. Та, которую называют винчестером и на небольших дистанциях очень эффективная.