Реалити-шоу «Властелин мира» (сборник)

…после того, что мы сделали с миром…

Студия напоминает город после войны, опустошённая, разгромленная. Поднимаю упавшие стулья, поправляю аляповатые декорации.

Он появляется, как из ниоткуда. А может и правда – из ниоткуда. Кладёт мохнатые лапки мне на плечи.

– З-здрассте, – выжимаю из себя.

Он легонько кланяется. А да, ему же тяжело говорить по-человечески.

И дано ему было вести войну со святыми, и победить их…

Он жестом приказывает мне идти за ним. Иду. За ним. Почему так дрожат коленки, почему так сухо во рту, почему так бахает сердце. По кочану. Главное, не показать, что мне страшно, он не любит таких, которым страшно.

Не показать… можно подумать, он не чувствует… не видит…

Мы выходим из студии в холодок зимы. Как тут всё изменилось за три месяца… кажется, прошло три вечности и ещё сто миллиардов лет. Он подводит меня к лимузину, которому мой порше и в подмётки не годится. Растерянно смотрю на золотые фигурки семерых ангелов на капоте, вот они, трубят в свои трубы… первый ангел вострубил, и сделалась тьма… как там… не помню… ничего не помню.

Возле самой машины скольжу, падаю в снег, бормочу слова, которые нельзя говорить вслух. Ну, опять я в своём репертуаре, в машину сесть и то нормально не мог… он ловко подхватывает меня, усаживает на бархатные сиденья, бли-ин, я же задницей в грязь приложился, вот сейчас кресла и изгваздаю…

Машина несётся по городу, который кажется мёртвым, четыре всадника бесшумно сопровождают нас. Вот это я помню, конь чёрен, конь бел, конь рыж и конь блед… а вот кто есть кто, не помню… смерть, чума, голод… и война…

Он недоверчиво смотрит на кольт у меня на поясе. Пожимаю плечами: а вы как хотели, властелину мира без кольта никуда…

Чувствую запоздалую эйфорию, вот, блин, уже и торжествовать сил не осталось… слишком долго шёл ко всему этому, теперь я покажу им всем, им, всем, которые да-что-из-тебя-вырастет, которые вы-отчислены, которые я-чего-дура-с-таким-встречаться, которые мы-вам-позвоним, которые слышь-пацан-бабки-есть, которые… которые… которые…

Когда я ещё представлял себе это… в детских мечтах, что вот я, всемогущий, всесильный, всевластный, стою над миром. И эти все, какие все, да все, стоят передо мной на коленях, просят прощения, а я их не прощу, а я их…

Переглядываемся с ним. Многозначительно. Уже не отворачиваюсь от его жёлтых глаз.

Останавливаемся где-то на холме, отсюда виден весь город, да что весь город – весь мир. Выходим из машины, снова чуть не падаю, да что с землёй сегодня, пляшет и пляшет под ногами. Видно, чует, что настали её последние дни.

Он делает мне лёгкий знак, который я не сразу понимаю. Ах, да. Теперь я должен поклониться ему, а он подарит мне весь мир.

Выхватываю кольт…

В какие-то доли секунды он ещё пытается увернуться. Недостаточно быстро. Он ещё умоляюще смотрит на меня, он ещё показывает мне на мир у моих ног, идиот, всё это будет твоим…

Серебряная пуля разбивает его, как стекляшку, со звоном вдребезги.

Перевожу дух.

Вытаскиваю телефон, набираю номер, очень простой, одиннадцать нулей, но почему у меня так дрожат руки, почему-почему-почему…

Длинные гудки…

– Алло.

Вот так, просто, как будто говорю с кем-то из знакомых…

– Задание… выполнено. Я его… ликвидировал. И этого… и… наёмника…

Чёрт, опять я путаю слова…

– …и наместника его.

– Очень хорошо. Большое спасибо.

Хочу сказать: рад стараться. Не успеваю. Связь обрывается, да и то сказать, Туда сигналы редко доходят…

Много ещё нужно сделать. Перво-наперво убедиться, что жуткие радиосводки про войну Китая и Америки – не более чем утка, которую я сам же и приготовил. Запёк, так сказать, в духовке и подал к столу. И про метеорит над Африкой тоже. И много ещё чего…

Спускаюсь с холма, не удерживаюсь, с-сучий лёд, с-сучья зима, брякаюсь копчиком, скольжу в долину, бобслеист хренов… я в своём репертуаре.

Мне кажется, кто-то там, наверху, смеётся надо мной…

2013 г.

Он любил лето

Подъехали к неказистому домику на окраине, который стоит и думает: упасть ему сейчас, или ещё постоять. Нет, ты уж не падай, когда мы в тебя войдём. Как это, избушка-избушка, повернись ко мне передом, к лесу задом, мне в тебя лезти, хлеба ести…

Точно, ведёт он меня туда, через лужи, через какие-то провалы и буераки, если где и находится вход в ад, так это тут, на окраине. А ведь так и кокнет он меня тут, за хорошим делом в такую глухомань не везут…

Иду за Ганькиным, припоминаю, что ещё за сегодня надо сделать, всё за сегодня надо сделать, как всегда ничего не успеваю, чего вообще за ним попёрся…

– Вот здесь он жил, – говорит Ганькин.

– Кто?

– А чёрт его знает… Я даже имени его не знаю. И никто не знает.

Хочу спросить, а было ли у него вообще имя. У кого, у него. Не знаю.

– Дом его… бабка у него тут жила какая-то, потом бабка умерла, он сюда из города переехал.

Киваю. Очень рад за него. Только мне-то что до него. Мне сейчас на совете директоров надо быть, а я тут с вами. С кем, с вами. Не знаю.