Рефлексия. Поэтический арт-бук

Осины стрясают рубахи
От влажности ржавой листвы,
Дрожат обнажённые страхи
В ознобе своей наготы.

От холода ёжится лес,

И ветер охрипший простужен.
А сердце так жаждет чудес,
И ты мне по-прежнему нужен.

Голубой экспресс

Между грустью и первым светом
Находилось твоё обещанье.
Голос тихий шепнул: «До лета…», —
Что и стало твоим прощаньем.

После, сидя в пустом вагоне,

На прокуренных вдрызг ресницах
Сохли слёзы, летя в ладони…
Поезд рвался стрелой в столицу.

За окном рисовалось утро

И тянулись рядами сосны,
И хотелось сказать кому-то,
Но казалось, что слишком поздно…

Расцарапаны пальцем стёкла,

И измяты от нервов шторы,
В горьких мыслях ещё не блёкло,
Стёрты в памяти только ссоры.

Только небо синеет сзади,

Вдалеке оставляя встречный,
Только трети в твоём фасаде
Не хватает для слова «вечно».

Только гулко идём по рельсам…

За ночь стала я чуть умнее…
Чёрный лес в голубом экспрессе
На обратном пути синее.

«Осыпаются листья. Осень…»

Осыпаются листья. Осень
Тормошит ледяную душу,
Инфернальное что-то просит,
Нерв сознания слёзы душит.
Метко падает с неба в каплях,
Мой покой разбивает резко,
Тёмной краской сошло на паклях,
Я холодная, как железка…
Впереди ожидает стужа,
Бьётся в стёкла воронкой, сеткой…
Оттого, что никто не нужен
Зажигаю себя таблеткой.
Но лучистые дуги сосен,
И в объятьях любимый мишка
Мне напомнят, что просто осень,
И грустить о подобном – слишком.

Сегодня

Сегодня было то же утро,
В котором я опять мечтала:
Быть нужной нужному кому-то,
Не пряча глаз за суть финала.
Сегодня билась та же осень
В мои измученные веки
И снова было ровно восемь
Желаний, сбитых на отсеки…
Сегодня даже дождь отметил:
Таких прохожих слишком мало,
Чтоб бил в лицо холодный ветер,
А сердце бешено сгорало…
Спешили в дом слепые люди,
Никто не знал, и я не знала:
От экономии прелюдий
Не укрепятся покрывала.

Слякоть ноября

Повсюду слякоть ноября,
Уныло скомканные листья,
И нос, на холоде свербя,
Чиханьем разгоняет мысли…

Колючий свитер стиснул грудь,

И тёплый шарф души не греет.
Ах, как до лета дотянуть?!
Да что там… До домашней двери…

Город

Ванильное небо