Рейдовый батальон

– На следующей заставе. Туда еще около километра по кишлаку вдоль канала. К нему без вас, орлов, нашему батальону вообще не пройти. Посты уже месяц как обложили со всех сторон, каждый день обстрелы. Раненых вертушками вывозят под прикрытием «крокодилов». А по дороге не пройти, не проехать. Вся надежда на вас – рейдовых. Потом, когда уйдете снова на несколько месяцев, опять полная блокада. Живем сутками под прицелом.

– Ну что ж, немного поможем, ведь мы – это «новогодний подарок» вам от командования полка, – засмеялся Острогин.

– Что ж, не расслабляться, – скомандовал Сбитнев. – Вперед, в пекло, к Сережке! Пока, лейтенант! Увидимся.

Броня двинулась дальше: пачкать гусеницы. На машинах сидели только экипажи, вся пехота брела за машинами по колее по колено в грязи.

Рота шла и подбадривала себя автоматным огнем во все стороны. Пушки и пулеметы БМП не смолкали. Пули сбивали ветки с деревьев, прорывали заросли кустарника, снаряды прошивали стены дувалов.

Где-то в глубине этих зарослей ползут, сидят, лежат «духи», которые наблюдают за нами. Выжидают, возможно, целятся, а возможно, уходят подальше. Пока, на время…

Вот и канал, идем вдоль канала.

– Ника! Со своим взводом остаешься здесь! – прокричал по связи ротный. – Мы пойдем дальше, а ты занимай оборону! Укрепишься – доложи.

Эх, я так и знал, что Вовка сунет меня мордой в самое дерьмо. Сидеть в какой-то халупе с тринадцатью бойцами. Теперь я в самом пекле. Недорозий со своим взводом двинулся с ротным к Сережке. Острога балдеет у заставы на разбитой БМП. У него рядом – высокие стены, много бойцов, танки. Ротный и Недорозий сутками будут в карты с Ветишиным резаться на заставе. Только я и Голубев вынуждены сидеть между заставами. Невезуха. Не ожидал. Три своих БМП подогнал к стенке дувала, пулемет РПК поставил на крышу дома, бойцов распределил по трем постам. Тринадцать бойцов и я – всего четырнадцать человек. Не так уж мало, но и не так уж много. С какой стороны посмотреть. Но все равно тоскливо. Тоскливо и уныло. Туман, серая пелена со всех сторон. Сверху – слякоть, снизу – грязь. Не празднично как-то!

– Владимиров Васька и Якубов – за мной! Посмотрим, что у нас в тылу творится.

– Дубино! На связи! Остаешься вместо меня, и следите за каналом внимательно.

– Понятно.

– Не «понятно», а есть, так точно.

– Есть, товарищ лейтенант. Вы все время к словам придираетесь.

– Ни придираюсь, а к порядку приучаю.

Мы двинулись по длинному извилистому лабиринту дувалов. Ход сюда, ход туда. Арыки, тропа, стены. За стенами – виноградники, огороды, сады, сараи. И никого.

Ни одной живой души. Двор за двором, сарай за сараем, дом за домом, виноградник за виноградником. Никого. По крайней мере никто не стрельнул, ни бросил гранату. Но никто не встретил и хлебом-солью. Нам здесь не рады – это факт.

Растяжки нами расставлены, сюрпризы приготовлены для встречи незваных гостей. Можно возвращаться, отдыхать.

В укреплении бойцы разожгли костер, что-то варили, пахло вкусно. Курятина. Негодяи где-то уже поймали кур, общипали, приготовили. Вокруг благоухало ароматным чаем. Жить уже веселее.

Хороший сытный обед, чай, свежий воздух, тишина… Курорт! Или санаторий. Стало более-менее сносно. А что я ожидал? На войне как на войне. Война – это в основном ужасная тоска. Когда не стреляют. А когда стреляют – тоска с ужасами. В этом месте должен раздаться грустный смех.

Сон… Антракт. Занавес.

– Ник! Ник, черт возьми, ты почему на связь не вышел?

Голос ротного был злой и противный. Связист, гад, проспал.

– Не можешь службу организовать?

– Могу.

– Так организуй! Организуй, иначе всю ночь через каждые пятнадцать минут будешь докладывать лично.

– Все понял, организую, связь будет.

– До связи.

– До связи.

Да, так прямо и разбежался – «каждые пятнадцать минут». Наверное, самого вздул комбат. Точно, наверняка сам проспал. Колесо и я под горячую руку попали.

– Колесо! Проспал?

– Чуть-чуть задремал. Минут пять.

– Может, десять?

– Может.

– Может, двадцать?

– Х-х, может.

– Колесников, черт бы тебя побрал! Не мог проспать в другой раз? Еще уснешь – убью! Спишь днем. Понял?

– Есть спать днем.

Бойцы на постах лениво перекликались. Звездное небо, черная тьма со всех сторон, ни огонька в кишлаках.

Часовые окликают друг друга, связист вызывает экипажи БМП и отвечает роте. Двор, костерок во дворе, часовые, пускающие раз в час ракеты. Мы как бы на островке добра во враждебном безбрежном океане зла, вокруг – только ненависть и смерть.

Утром пришел прапорщик Голубев в сопровождении пулеметчика. Рожа мятая, заспанная, усталая. Все же возраст. Он постарше нас лет на пятнадцать.

– Ну что, досталось ночью от ротного?

– Угу.

– Но ты не слышал, как взгрел его комбат!

– Догадался еще ночью.

– Нам прилетело бумерангом, – хихикнул прапорщик.

– Подорожник сидит у дороги, там хорошие укрепления, у него теплый кунг. «Духовской зеленки» рядом с ним нет. Ему хорошо. Лучше, чем нам.

– Это точно. А как тебе одному тут?

– Мне могло быть и лучше. А ты что, не один?

– Со мной техник, нас двое. Дежурим по очереди. У нас два поста, у каждого – БМП на посту.