Replay

– У меня есть дела, – чеканит, заставляя прирасти к месту. – Не требующие отлагательств, – завершает сурово, переводя дыхание. Застегивая молнию на папке, подхватываемой в руку. Обходит стол, приближаясь вплотную. Без тени эмоций, буквально отодвигает в сторону, произнося скупо:– Ты же не кейс с ценными бумагами, прикованный к запястью, который я дни и ночи напролет обязан таскать с собой. Займись чем-нибудь полезным. АС за тобой присмотрит.

Нервно усмехаюсь в ответ. В спину тому, кто занят сейчас нечто более важным. Значительным. Какого чёрта он взывает к доводам разума? С какой стати меня должна успокаивать смена одного конвоира на другого? Ведь именно это меня и страшит. Неотъемлемый присмотр. Запаянная клетка без единого шанса выбраться.

Защелкиваю за собой дверь кабинета. Не спеша бреду через библиотеку, следуя в сторону выхода. Цепляя взглядом, присевшего у стены Всеволода, извлекающего из телефона небольшую сим-карту. Экран аппарата в его руках покрыт мелкой сеточкой. Части корпуса валяются рядом. Задняя крышка. Аккумулятор. Глухой звук, что я слышала, являлся ударом о стену. С чего вдруг? Кто мог настолько вывести его из себя? При мне… сейчас… можно сказать, он… держался? Просчитывал в уме очередной алгоритм? Куда он летит в данный момент? Привычным маршрутом. Не называя пункт следования. К той… что является большим. На кой тогда сдалась ему я…? Чёрт, вот же… Сажусь на диван, наблюдая его исчезновение за тяжелой дверью. Смотрю на неё, в надежде, что хозяин опомнится, забрав с собой позабытую дома игрушку. Смотрю. Начиная нервно смеяться. Слыша лай собак, сопровождающий рев мотора. Сжимая пальцы в кулаки, поднимаясь с дивана. А можно мне тоже уехать? Вычеркнуть всё из жизни, разорвав порочную связь?! Можно?! Нет. Ответ словно вписан в тяжёлый воздух. Он не отпустит так просто. Молча. Не требуя погасить счёт авансовым платежом.

Вздрагиваю всем телом от настигающей сознание истерики. Вобравшей в себя все эмоции, прячущиеся во мне эти дни. Практически не отрывая от пола ступней, бреду в сторону пугающей кухни. Желая именно там обрести необходимое успокоение. Вбирая в руку бутылку, подобно той, что Всеволод оставлял для меня в кабинете. Наливая до середины прозрачный стакан. Первый что попадается под руку. Для сока. Жадно совершая первый глоток. Обжигающий горло. Повторяя. В надежде, что второй пойдёт легче. Не становится. Как и на сердце. Нагло врут, что алкоголь помогает! Хочется плакать, а слёз нет в помине. Рассмеяться в голос? Позволить себе орать в полную силу? Как ещё дать выплеск всем тем эмоциям, что сжирают меня изнутри? Легко же быть мужиком. Не мужчиной. Нет. Не мужчиной. Этому званию следует соответствовать. Первому же… Достаточно родиться представителем "сильного пола", с гордостью заявляя в лоб всем и каждому о своей вседозволенности. Вопреки слову нельзя. Таким всегда и всё можно. Отчего, притупив вложенные принципы, не пойти столь же лёгким путём?

Отпустить себя, перестав вдавливать сознание в тесные рамки. Моя жизнь здесь не укладывается ни в одно из известных ранее определений!

Допиваю бокал. Залпом. Кривясь. Закашлявшись. Морщась. Не открывая полностью глаз, наполняю его вновь, опираясь ладонью в столешницу. Выливая до последней капли жидкость из початой кем-то бутылки. Подношу к губам, широко распахивая глаза. Выжигая парами алкоголя слизистые оболочки. Чувствуя, как по щекам начинают катиться столь желанные, освобождающие слёзы.

– Странное занятие для девушки в раннее утро, – доносится позади меня с щедрой ноткой сарказма.

– Хочешь составить компанию? – произношу как можно спокойнее, стирая солёные капли со щек ребром свободной руки. Совершая крупный глоток. Запивая им обиду на большинство известных мне представителей сильного пола.

– Не злоупотребляю, – отвечает свободно, распаляя мои губы в улыбке. Поворачиваюсь, протягивая с издевкой:

– Боишься, да? Что происходит с тобой под действием алкоголя: говоришь лишнее или совершаешь то, о чём в трезвом уме долго думаешь?

– Отнюдь, – парирует со смешком. – Это удел девчонок подобно тебе. В одной руке бокал со спиртным, в другой телефон, рассылающий бывшим информацию о том, какое сокровище они потеряли.

– Хотелось бы полностью соответствовать заявленным требованиям, – вздыхаю, разводя руки в стороны, с наигранным сожалением, завершая: – Да, увы, мне не кому писать.

– Смешно, – произносит натянуто. – Ты ещё заяви, что Бажену девочкой досталась.

Стираю с губ улыбку, сосредоточенно, глядя в его глаза. Прицел сбит. Алкоголь приятной проволокой затуманивает бушующие ранее мысли… а раздражение, что он, своим присутствием рядом вызывает внутри, допинг вовсе не снимает.