Революция. Книга 2. Жертва

Тишина раздражала меня. Он лишил меня всего. Сущий Дьявол в человеческом облике. Держит меня здесь, словно зверя. Как давно его не было… Сколько еще мне здесь томиться, в этом доме, ставшем тюрьмой. Здесь не было ни дверей, ни окон. Но был свет. Мое солнце. Потолок излучал свет, ровно двенадцать часов в сутки, а затем гас. В моем распоряжении было три комнаты, и, конечно же, кладовые. Что еще для счастья надо? Свободы. Я жаждал свободы. Выбраться из этого склепа. Лишить всего, но не убивать. Он словно играл со мной. Послал ли Бог мне испытания? Проверить мою веру? Я уже не веровал ни во что. Он лишил мою жизнь смысла, оставив свободу. А вскоре отнял и ее.

Вдалеке проявились какие-то звуки. Видимо город пробуждался. Но свет на моем потолке пока не проявился. Я оставался в темноте. Интересно, что там, в мире, творится, пока я тут сижу и жду явления. Стоит наверное еще, куда ж ему деваться. Иль Дьявол дерзкий поглотил все человеческое. Мог ли он забыть про меня? Я стал не нужен? Да и был ли я вообще когда-нибудь… Кому я мог быть полезен? Особенно в своем нынешнем положении. У меня ведь было влияние. Когда-то давно. Еще до того как я встретил Дьявола. Роковая встреча, сломившая человека, породившая раба. Дьявол о плотском шепчет усталому путнику. Если бы я знал тогда кто он, и что ждет меня, верного слугу Божьего. Какие испытания выпадут мне. Убил бы. Взял бы грех на душу. Убил бы. Да и какой же это грех — убить самого Дьявола? Я видел то, что видел он. Я слышал его речь. И верил… Тогда я ему верил…

Звуки начинали приближаться, словно кто-то стоял у дверей дома, то ли проверяя есть ли кто дома, то ли пытаясь открыть. Шорохи, скребущиеся в этой безмолвной тишине. Давно не было ни одного человека в доме. Только я. А ведь было веселье, были гости. И он. Всегда был он. Смотрел на него — и видел себя. Становилось страшно все это. Не человек он.

Я по-прежнему пребывал в темноте. Тьма была не только снаружи, но и внутри меня. Свет в комнаты не проникал снаружи, а мой потолок, мое личное солнце, оставался всего лишь обычным потолком. Было еще рано. Солнце не просыпалось рано. По опыту, я знал, что мое солнце восходило примерно часов в шесть утра. И повлиять я не мог, как и освободиться. Только ждать рассвета. И его…

Мир живет, не зная обо мне. Был человек и не стало. Исчез я, и появился Он. В темноте особо не было видно, но я знал — здесь кругом грязь. Да, давно не убирали. Ну и пусть. Это его дом, его грязь. Нас… меня не заботит ничто.

Начинали появляться первые лучики моего солнца. Вставать. Надо подниматься с этого нечищеного пола. Новый день. Вот только для меня он будет таким же, как вчера, как и позавчера, как и неделю назад, или месяц. И что я только делаю? Я видел новый мир. Это было так давно… Я видел то, что станет, то что изменит… Я видел конец света. Судный день. Мир становился другим, я не узнавал его — все так быстро меняется… Люди жили, люди умирали. Будущее… так непостоянно. Такое шаткое равновесие, что удерживает его. Я жил, как говорится, «в мире» … был с миром, любил… то, что в мире.

— Все сидишь в грязи своей? — стена, на которую я опирался, неожиданно пропала, после чего, потеряв опору, я рухнул на пол. И сразу же услышал его голос, появившийся также внезапно как и всегда. Он вернулся. — И во что ты только превратился?

— Смотришь, что сделал со мной, и радуешься? — с трудом поднимаясь с пола, я посмотрел на него, и, впрочем как и всегда, увидел самого себя. Он это любил. — Обрек меня на страдания, одиночество. Тебе мало?

— Сам виноват, Гриша. Я доверял тебе. А ты… Что же делаешь ты? О твоих гуляньях все говорят. Разнузданность и пьянство. Привлекаешь слишком много внимание. Ко мне в-первую очередь. По твоей милости все кому не лень поливают грязью меня… то есть тебя. Я всегда путаю нас.

— Что еще остается человеку, когда его лишают всего? И прекрати уже это. Я словно смотрю в зеркало и разговариваю сам с собой.

— Я позаимствовал твою жизнь. На время. А ты сам же портишь свою репутацию. Теперь постоянно слежка за мной, за домом, — он продолжал говорить, одновременно преображаясь. Теперь я уже смотрел не на себя, Григория Распутина, а на его обычный облик — Дьявола. Особенно эти темные очки, скрывавшие глаза, словно он прятал свои звериные очи. — Ты убиваешь себя своим поведением. Ты гадишь, а я решаю проблемы. У меня и без тебя голова болит более важными делами. Я всегда незаметен, а ты… Если недоволен своим сегодняшним положением, то винить должен только себя. Разгул, грязь, буйство и кутеж. Тебя было просто необходимо изолировать от общества. Ты опасен.

— И это говорит Дьявол. Долго же тебя не было…

— И все же я вернулся. Боялся что сдохнешь здесь, не так ли? Боишься смерти? А ведь действительно так и остался бы здесь, если бы … Я ведь тоже был на краю гибели. Опасные нынче времена.

— И Дьявол смертен, получается?