Резкие движения

   -Нет..., - отрезал я, пытаясь сложить информационный пазл. Исходя из того, что на улице нет постов - поселок заблокирован снаружи. Скорее всего - посты на трассе и с обеих концов пляжа. По поселку гуляют 'зондеркоманды', сгребая в кучу заложников. И просто развлекаются - девок до хера, бухла - тоже.

   По улице опять проехала машина. Постовой не пошевелился. Укурился в зюзю? Скорее всего знает - свои. Значит, до кучи имеем разъездной патруль.

   Отчетливо дошло - из поселка не выбраться. Остаток жизни исчисляется часами. Эта мысль была не первой за утро, 'нагнув' слабее. Привыкаю, наверно.

   С другой стороны, если нет возможности жить вечно, на ближайший час открывается масса вариантов. К примеру, нажраться. Или застрелить того здоровяка в этой маленькой машинке.... и не только его. Вон, за стеклом, еще рожа маячит. Максимум, что я теряю - несколько часов, в дополнение к бездарно потраченным сотням тысяч.

   Может и в самом деле, партизанщиной заняться? Автомат есть. Пару секунд я обдумывал эту мысль, разглядывая 'Конана' и второго араба, маячившего за стеклом фойе.

  Миша жалобно вздохнул. Еще один смертничек. Может на 'живца'? Все равно - не жилец.

  Я оценивающе осмотрел Мишу - вид жалобный и безобидный. Чем не живец?

   -Дружище. Отползи метров на десять. А потом, держа руки над головой, медленно и печально вылезай из кустов, завывая что турист и хочешь сдаться.

   -З-зачем? -, лязгая зубами спросил Миша.

   -Пора кончать этот бардак, - ответил я фразой из любимого анекдота.

   Говоря по-правде, я собирался затеять маленькую авантюру - выманить на открытое место побольше народу и 'положить' сколько получится. Я, вообще, еще тот забавник. За что и огребал неоднократно. А тут - дальше фронта не пошлют. По идее, местные моджахеды, вряд ли напрягутся при виде голого Миши. Правда, для нас с 'живцом' это могло выйти боком.

   С другой стороны - что терять?

  Вторник, 6.20.

   -Начинайте, Михаил.

   Жалобно глядя на меня, Миша отступил метров на восемь. Я ободряюще похлопал по цевью и указал глазами на отель. Сгорбившись, 'живец' проломился сквозь кусты и срываясь на фальцет, прокричал.

   -Я т-турист! С-сдаться х-хочу!

   Тачка качнулась - гигантские ступни опустились на асфальт. 'Бэтмен' выбрался из машины. Потянулся. Здоровый - хрен промажешь. Встав рядом с машиной, он неприветливо посмотрел на почти голого, 'руссо туристо'.

   О, черт! А магазин я не сменил! Интересно, сколько в нем осталось? От 'Бэтмена' меня отделяло всего метров двадцать - бренчать железом не тянуло.

   Поглядывая на него, я вытянул полный магазин из разгрузки и осторожно положил перед собой, приведя в соответствие желания и возможности. Авось полсекунды это потом сэкономит.

   Пока я терзался - 'менять-не менять' из дверей вышел второй. И на что я не рассчитывал - третий. У этого, вместо автомата была бутылка, к которой он с удовольствием прикладывался.

   Дикие люди. Еще семи утра нет, а уже пьют.

   Хмурый 'Бэтмен' зашагал к трясущемуся, как лист, Мише.

   Понеслась! Автомат поднялся. Два выстрела согнули 'Бэтмена'. Остаток магазина ушел в пару у дверей. Витрина с грохотом рухнула, открывая внутренности холла. Тип с автоматом упал, любитель выпить - ломанулся в отель. Отсоединив магазин и подхватив новый, я сиганул сквозь кусты, стараясь не терять из виду спину бегущего и одновременно - воткнуть магазин. Под ногами захрустело стекло - холл. Долбанный магазин не сдавался.

  Беглец с разбега бухнулся грудью о барную стойку, протягивая руки к своему оружию. Роняя магазин я выставил автомат вперед, набегая на него, как в штыковой. Ствол ткнулся в поясницу. Мужик взвыл. Глухой звук удара приклада по кумполу. Скручиваясь, 'дух' упал. Следом, со стойки с лязгом загремело оружие. Уф!

   Запалено дыша и матерясь, я отступил назад и подобрал с пола магазин. Щелк. Клац. Ура, я опять вооружен!

   Топот из коридора, приближающиеся голоса. Плюхнувшись на кожаный подлокотник дивана и поджав ногу под себя, я примостил ствол на спинке - выход из коридора был как на ладони. Не успев порадоваться удачной позиции я услышал звук приближающейся машины. Кажется - патруль. Больше просто некому. Машина сбавила скорость, сворачивая...

  Мать, мать, мать!

   Именно в эту секунду из коридора на мушку вывалились двое и я нажал спуск. Частые выстрелы, вонь подпаленного дивана. Сухой щелчок. Я сполз на пол, меняя магазин. Со двора длинно загрохотал автомат. Как зародыш, я скорчился на полу. Автомат заткнулся. Скрежет. Тишина.

   Интересно - куда стреляли? Кажется - не сюда.

   Обмирая и стараясь не шуметь, на четвереньках я шустро прополз к соседнему дивану. Приподнял голову над подлокотником - вид два ряда диванов и пасмурное небо в выбитом стекле. Тишина. Воображение нарисовало небритые, носатые рожи с оружием, засевшие напротив выхода. И пара таких же, в коридоре. Добегался, партизан. И Мишу добегал.

   На четырех костях, посреди диванного лабиринта выхода не видать, ни из отеля, ни из ситуации. Только из жизни. Час истек досрочно. Надеюсь пуля - это не особо больно.

  Глава 4.

  Вторник. Утро, 6.27.

   Почему никто не орет, не щелкает оружием и не предлагает сдаться?