Риманоа

«Напряги память. Вспомни дубину».

«Кажется, она была какой-то обломанной…»

«Могла ли она быть ножкой стула?»

«Ну, вроде, могла… Хотя… Да чёрт его знает. Я не помню».

«Ладно, отдыхай».

Я вышел из комнаты, зашёл в другую и попытался вспомнить, когда я в последний раз был в баре. Это была Прага… Ну да, я получил аванс за работу, за то самое чёртого задание, когда надо было искать Билла Гарисона, чтобы спросить, где Джозеф Гутголд, потом проехав на метро сел в машину с Гарибальди. Ладно, попробуем вспомнить, что было в баре…

(замечу, что всю следующую главу я пишу как бы в скобках).

Вспомнить всё

22:54 21 июля.

Я сидел в самой, что ни на есть проклятой богом дыре под названием бар «Здрасти», находящейся на улице Legerova в Праге, и ждал курьера, который опаздывал вот уже на четырнадцать минут.

Владелец заведения, лысый и толстый мужик лет пятидесяти, выполнял мой заказ, то есть «организовывал» пиво, заполняя им большую стеклянную кружку. Делал он это так, что я мог напиться до отвала ещё до того, как пена осядет, потому что брызги от мощной струи жёлтой жидкости разлетались во все стороны, в том числе и в мою хитрую «волчью» физиономию. Будь эта физиономия лет эдак на двадцать пять моложе, мозги бармена уже стекали бы со стойки, но опыт говорит одно: «Чем меньше покойников, тем меньше проблем».

«Держи…» — вывел он, когда «волк» взлетел на седьмое небо от счастья из-за бесплатной выпивки.

«Благодарю», — вклинил я, чтобы закончить фразу и перевести наливальщика в русло его обычных клиентов, представитель которых занимал третье справа от меня место, но последовало продолжение: «Не обращай внимания на эту отметину. — Он немного вылез из-за своего места и показал массивную царапину на наружной стороне стойки. — Пьянь всякая шляется…»

Представитель выступил с ответной речью: «Сам ты пьянь! Подумаешь вчера с ребятами немного выпили… И, вообще… Сам ты пьянь!»

«Сиди смирно. С ребятами он выпил… Ага… Ты и твои ребята …»

«Иди сюда, сссу…» — прервал его алкаш, схватившись за пластмассовую дубину, которая раньше по-видимому была ножкой стула, и полез через стойку.

«Стой на месте», — старый бармен «выкопал» откуда-то снизу дробовик и указал им на «штурмовика».

«Дипломат» встал, как вкопанный. Моя рука слегка приоткрыла пол плаща — за ним в кожаной кобуре чёрного цвета висел «Глок 26» (компактный пистолет 9-ого калибра австрийского производства) с маленьким прицепленным глушителем, способным превратить рёв слона в лёгкий «Тух».

«Сядь на место… А то выпивки больше не получишь» — толстяк развернулся, указывая дулом на меня — Видишь… С какими дебилами приходиться общаться, а ты говоришь…» — его речь прервалась после звука, говорившего о том, что входная дверь открывается — её двигал курьер.

Он влетел внутрь со здоровенным алюминиевым кейсом, будто ему помогли пинком под зад. Хотя он и натянул на себя то, что я сказал (серый костюм, шляпа с полями, сандалии), все же, благодаря своей хитрой физиономии, был похож на связного.

Курьер подошёл к стойке, заказал «отвёртку» (еще один недочёт, я просил их заказать что-нибудь покрепче и затем выпить это, но после коктейля водка + апельсиновый сок этот парень свалился бы наповал и перестал бы видеть что-либо дальше своего носа, а отличать Годзилу от Синди Кроуфорд во время «передачи» всё-таки надо).

«Вот деньги», — начал он, закинув на стойку «сундук» и распахнул его до предела. Двое «посторонних» уставились на содержимое, даже дробовик и то открыл глаза. Либо те, кто послал этого клоуна, не знали, что он такой, либо они все такие, но в любом случае с ними работать — себя не уважать.

«Это всё для меня? — мне пришлось изобразить проезжего туриста, говоря с французским акцентом — Оля-ля!»

«Вы сами столько просили…» — я-то надеялся на то, что он хотя бы немного умеет шевелить мозгами и сообразит, что необходимо немедленно закрыть кейс, торжественно объявить, что это шутка, а деньги ненастоящие, громко рассмеяться и уйти, поняв, что что-то не так, но ничего подобного.

«Отличная шутка! Ха! Ха! Ха!» — я все еще надеялся на его сообразительность, но тут в дело вмешался бармен: «Хе-Хе! А ну-ка… Мать честная… Руки вверх!»

На такие случаи я смастерил специальный механизм, срабатывающий при сильном поднимании рук, тогда стрелял МСП «Гроза» (малогабаритный специальный пистолет русского производства), прицепленный к моей правой подмышке, так что нужно было всего лишь получше прицелиться.

Я поднял руки. Пистолет выстрелил. В моём плаще появилась маленькая дырка калибра 7,62. Бармен свалился, связной с представителем застыли на месте.

Слава Богу, в баре больше никого не было, поэтому я «вложил» в пьянь все мускулы своей правой руки, схватился за кейс, грозно кивнул клоуну и вышел из помещения.

Далее мой путь шёл к М Pavlova, на перекрестке улиц Legerova и Jecna.

(скобки закрылись).

… я достал ноутбук и начал тыкать по кнопкам.

Спустя несколько мгновений соединился с «Бросманом» (босс лично благословил нас на совместную работу после моего освобождения): «Здравствуй, Юрген, это Ральф (пароль открыт)».

Ответ: «Что случилось?»