Риша решает!

– Кто бы говорил, – натужно усмехается он. – Ты себя видела? Дала мне по башке, а таксиста так напугала, что он поседел.

– Он был седым еще до встречи со мной!

– А после нее, наверное, еще и заикаться начнет.

– Это ты виноват! Зачем влез в мое такси?!

– Потому что мне нужно поговорить с тобой, а ты ни фига не слушаешь!

Поджимаю губы, крепче цепляясь за плечи Стаса. Он морщит рот, будто пытается пережевать горькую жвачку, и на мгновение опускает ресницы, шумно выпуская воздух через нос.

– Риша, прости за… за поцелуй. Я растерялся, а это первое, что пришло в голову.

– Соболезную.

– Что?

– Тяжело, говорю, без мозгов жить, – хмы-каю я и перебираю ногами. – Ставь меня уже. Надорвешься.

– Сначала скажи, что прощаешь.

– Бог простит.

– А ты?

– А я запишу тебя карандашом в расстрельный список.

Стас немного ослабляет хватку, но, вместо того чтобы опустить, прижимает меня крепче, все еще держа на руках.

– Ты точно готова меня выслушать? – недоверчиво спрашивает он.

– А у меня есть выбор?

– Нет.

– Значит, выслушаю.

– Правда?!

– Кривда! Отпускай давай!

Стас сияет, словно услышал новость о призе в миллиард рублей, и я без особого удовольствия готова признать, что сейчас его улыбка не кажется гадкой. Скорее, милой и симпатичной. По-мальчишески зажигательной и… Совсем уже крыша поехала. Все он виноват! Надо поскорее избавиться от этого бремени и топать домой.

Стас неторопливо возвращает меня на тротуар и выпрямляется, прикладывая ладонь к виску:

– И откуда в тебе столько силы?

– Оттуда же, откуда в тебе столько дурости.

– Знаешь, а я ведь думал, что ты засмущаешься и хоть на пару минут угомонишься.

– Думать – не твое, Стас.

– Похоже на то, – кивает он и поднимает на меня лукавые темные глаза. – Итак, Риша Мариновна…

Его взгляд пленит, как и многообещающий тон. На мгновение представляю, что передо мной Влад, но отличия братьев слишком очевидны. Есть в Стасе что-то демоническое и завораживающее. Его уверенность и целеустремленность по-своему впечатляют. Любой другой уже послал бы меня куда подальше, а этот прет напролом.

– Да, Станислав Батькович? – так же высокопарно отвечаю я, прогоняя навязчивые мысли.

– Позвольте проводить вас до дома, а по дороге обсудить один важный момент. Обещаю, что больше не позволю себе ничего лишнего. А еще обещаю, что буду следовать за вами по пятам до самой смерти, если вы меня не выслушаете.

Не тороплюсь с ответом, хотя прекрасно понимаю, что сейчас легче уступить, чем устроить еще один забег на выживание. Если все люди произошли от обезьян, то Стас наверняка единственный, чьи предки были ослами. Невероятное упрямство. И ладно бы я денег была ему должна или знала, как изготовить эликсир вечной молодости, но нет же. Он будто помешался. Здесь уже не цирк, а настоящий сумасшедший дом. Моя тема.

– Снимай куртку. – Я вытягиваю руку и призывно перебираю пальцами.

– Что?

– Давай-давай.

– Зачем?

– Затем, что ты профиськал[4] мое такси, а на улице не май месяц.

Стас медленно расстегивает молнию на куртке, поглядывая на меня, и разводит руки в стороны:

– Может, пойдем в обнимку?

– А может, ты пойдешь шишки собирать?

– Понял, – кивает он и стягивает куртку.

Шуршит его короткий шаг, мой порывистый выдох рассеивается прозрачным облачком пара. Стас перекидывает куртку мне за спину и накидывает на плечи, поправляя воротник под подбородком. Его лицо так близко, что я ощущаю теплое дыхание на коже, а память подкидывает сцену поцелуя в такси. Плохо дело.

– Ну вот ты меня и раздела, – говорит Стас низким бархатным голосом. – Довольна?

– Прекращай это.

– Что прекращать?

– Твой язык – флирт, да?

– А твой – угрозы?

– Мы не подружимся.

– Я так не думаю, Риша Мариновна.

– Подумай еще.

– А мне нечем, – довольно говорит он, лишая меня возможности ответить.

Просовываю руки в огромные рукава и вдыхаю приятный аромат мужского парфюма, впитавшегося в воротник куртки. Что-то теплое и древесное. Лесная чаща под палящими лучами летнего солнца. Недурно. Лучше, чем последняя покупка Коли, которая пахнет, как кислое пережеванное алкашом яблоко. Стас, коротко поежившись, прячет руки в переднем кармане темной толстовки.

– Долго нам идти?

– Если срежем здесь, – указываю пальцем на темный двор, – то нет.

– О’кей, – кивает он и, ссутулившись, шагает по тротуару.

– Эй, Стас! – зову я и распахиваю куртку. – Забирай назад. Я же не монстр какой-то.

– О-о-о, ты куда хуже, – беззлобно бросает он, оборачиваясь. – Застегнись, а то заболеешь. Я бы и сам предложил, но с тобой трудно сделать хоть что-то правильно.

– Типа джентльмен?

– В особых случаях, – подмигивает он. – Идем скорее. Реально холодно.