Рисую словом

Искала долго… в собственной печали

И в счастливых днях других,

В отражениях ночных фонарей

И в зареве солнца…

Мои ностальгии превратились в клубки,

Которые распутываются медленно, ежедневно…

Стена моей комнаты вся в волнах,

Море оделось в полотно,

Любовь – в отчуждении.

Предательство очеловечилось:

Душа умирает раньше тела.

Не люблю этот «иной» мир,

Я хочу лишь свой…

* * *

Я обниму морей бездонных лоно,

Воды горсть выпью, остальное – вам,

В садах я соберу плоды в корзину,

Один плод мне, всё остальное – вам…

Вдаль полечу, чтобы обнять светило,

Один луч мне, а остальное – вам,

Его сияние соберу я мило,

И всё тепло вам, люди, я раздам!

Я соберу ночные звёзды с неба,

Звезду одну – мне, остальные – вам,

Зефиры юга соберу в ладонях,

Один вздох – мне, всё остальное – вам…

И когда трель любовной древней песни

Опустится на бровь мою, отдам

Я, люди, вам все сердца переливы,

Один – себе, всё остальное – вам…

Сплету венок из кос рассветных дальних,

Его на шею я повешу вам,

Пройдусь я по домам, ища надежды,

Любовь и смех – всё людям передам…

Раскрою мига все блаженства, муки

И посещу места, где меня ждут,

Я уничтожу зависть, смерть, разлуки

И подарю вам счастье и уют!

Артём Бернгардт

Родился в городе Барнауле Алтайского края в 1984 году. В 2010 году переехал в Санкт-Петербург.

На данный момент выпустил пять сборников стихотворений:

Первый сборник – «Море Моих Стихий».

Второй сборник – «Номер Тридцать Шесть».

Третий сборник – «Одиночество и Смерть».

Четвёртый сборник – «Книга № 37».

Пятый сборник – «Скольжение».

А космос имеет границы,

Если мысли всегда за гранью.

Хочется всегда стремиться…

Или чувствами постоянно ранен.

Надо ли рамки раздвигать?

Стоит ли становиться кем-то,

Если вся жизнь – как интрига?

Зачем мы ищем фрагменты?

Стоило ещё удивиться,

Чтобы проявить амбиции.

Стоит дальше удивляться,

Чтобы изменилась ситуация.

Но больше не хочется бороться,

Пока не погасло моё солнце,

Потому что устал от этой борьбы,

Не произнося все мольбы.

На два мира остался расколот,

Сам на себя навесив оковы.

Пусть уже совершенно не молод,

Но разве в этом есть повод?

Космос собой постоянно манит,

Раздвигая все границы.

Может, давно уже за гранью?

Поэтому новый принцип:

Даты сложные не замечать,

Выдавливая пасту из тюбика.

Космос – как новая печаль,

А мне играть ноктюрн бы…

17:05 12.04.2023 г.

* * *

И не дотронуться до звезды,

Зато можно всегда скрываться.

Кто-то всю жизнь разводит мосты,

Чтобы корабли собирали овации.

Устаёшь от пристального взора.

Всё время куда-то всматриваться.

Как будто разум твой разорван…

Как же сейчас надоело это всё!

Стать бы серой тенью,

Чтобы исчезать при случае,

Быть совсем незаметным,

Не стремиться быть лучше…

Завораживает идея – раствориться,

Лишь наблюдать за звёздами,

Не отстаивать плеяду принципов,

Не считать чужие слёзы,

С усталостью смотреть на закаты,

Всё время суетиться под ногами,

Никому не путать их карты,

Не прикидываться, что ранен…

Исчезнуть в короткий миг,

За собой не оставив следов.

Сложно жить между людьми,

Каждый день их видеть не готов…

Серой тенью мелькать с утра,

Чтобы в полдень уйти на обед…

Как же много бывает утрат!

А ты вроде бы есть, а вроде и нет…

9:55 22.04.2023 г.

* * *

Неважно, сколько красок ты надел,

Когда внутри – сплошная серость.

Будь даже ты совсем не бел,

Но чтоб любить тебя хотелось!

Какая-то граница есть у каждого:

Мы все не под копирку.

Нам составляющее очень важно,

И оттого хочу я крикнуть!

Всегда мы ищем солнца,

А важно быть ещё самим.

Ведь если свет не льётся,

Чего мы от других хотим?!

Неважно, сколько перьев разных,

Ведь не павлин, не попугай.

Встречают, правда, всех по фразе,

И оттого есть жизнь другая.

Хотелось бы стремиться

Касаться большего тепла,

А наше время – как водица:

Сквозь пальцев раз – и утекла.

Всегда огонь был важен,

Когда идёт от сердца.

А если просто напомажен —

С таким уж не согреться.

Какое наполнение есть —

Его сейчас не описать.

Ведь человек – не здесь,

Какой – порой не знает сам.

19:35 23.04.2023 г.

Анастасия Бушуева

Стихи – как дыхание души. Чувствовать время, его настроение. Утешать и искать отклики через них – это и есть высшая награда для пишущего человека.

Девочка в платьице белом

Девочка в платьице белом

Кружится в старом дворе,

В рваных колготках,

На листве пожелтелой:

Радость в её юной душе.

Звон слышен

Трамвая неподалёку.

Люди бегут,

Толкаясь,

К себе на работу.

А девочка в грязном

От пятен платьице

На скрипучей качели качается.

Холод ли,

Зной

Или дождь прольётся.

Нет никого,

Дом на замке.

А девочка

В мокрых сандалЯх

Играется.

В платьице белом,

С занозой в руке.

Любовь

Ты где-то здесь,

Я где-то тут,

У зеркал мокрых

Отражение.

Стоит рояль

Без нужных рук,

Стоит и дремлет

В положении.

И глупо думать

Поперёк.

Дорога, старость,

Исцеление.

Задай себе сейчас вопрос.

Отвечу:

Это продолжение.

Я мало слов пишу,

Стихов.

Я их боюсь:

И страх в них вечен.

Задай сейчас себе вопрос.

Он кем-то будет не замечен.

У яблок мокрых

Сладкий ум,

А пот, роса,

Она блаженна.

Я в мае что-то напишу

Без дум,

Ведь май совсем несовершенен.

Страдать – любить,

Любить – страдать,

Как тряпку смочит

Дождик в сенях.

Я чтобы что-то написать,