Рисунки на крови

– Ты убил их. Ты меня знаешь, Бобби. – Тревор сделал несколько шагов в глубь комнаты. – Лучше бы тебе меня узнать. Я двадцать лет не переставал думать о тебе.

– О, Трев… – Молоток выпал из руки Бобби, глухим ударом приземлился в каком-то дюйме от его босых пальцев, но Бобби даже глазом не моргнул. Тревор увидел, как по его лицу, отчасти смывая кровь, катятся слезы. – Это правда ты?

– Пойди взгляни в зеркало, если не веришь.

– Нет… нет… Я знаю, кто ты. – Плечи Бобби обмякли. Он казался древним стариком, к тому же безутешным. – Сколько тебе сейчас? Девятнадцать? Двадцать?

– Двадцать пять.

– Ты еще рисуешь?

– Черт побери!!! – Тревор. вспомнил наносы бумажных клочков на матрасе, на подушке, на их с Захом телах, – Кому как не тебе это знать!

Очень медленно Бобби покачал головой:

– Нет, Трев. Я больше ничего не знаю.

Он снова поднял глаза, и по обнаженной боли на лице Бобби Тревор понял, что это правда. Ужасное подозрение холодным туманом заползло в его мысли.

– Почему ты меня не убил? – спросил он.

Он так долго ждал минуты, когда произнесет эти слова. Теперь они словно выдохлись, звучали безжизненно.

Бобби беспомощно пожал плечами. Тревор узнал этот жест – один из его собственных.

– Я просто вот так все сижу и сижу здесь, – продолжал Бобби, – смотрю на твои рисунки на стене, спрашиваю себя, как, черт побери, я мог ударить тебя этой штукой, спрашиваю себя, как я мог погрузить этот кусок металла в твой нежный умный мозг, думаю о том, как просто это было с ними по сравнению с тобой. Они был все равно что уроки анатомии. Тело – головоломка мяса, крови и костей… Понимаешь?

Тревор кивнул. Он подумал о том, когда ему самому хотелось, не переставая, кусать Заха, тянуть и рвать его плоть, чтобы посмотреть, что там под ней. Потом он подумал о драке в интернате для мальчиков, о том, как ударил старшего парнишку головой о кафель в душевой кабинке, о кровавых разводах, кружащих в теплой воде.

– А когда убиваешь тех, кого любишь, когда смотришь на то, что делают твои руки, ты чувствуешь, как капли крови падают тебе на лицо, все это время ты думаешь: Зачем я это делаю? А потом понимаешь. Это потому, что ты их любишь. Потому что хочешь знать все их секреты и тайны, а не только те, что они решили тебе показать. И после того, как ты разобрал их на части, ты знаешь все.

– Тогда почему…

Тревор едва мог говорить. Так, значит, то, что он с самого начала подозревал, правда: Бобби не любил его настолько, чтобы убить.

– Почему я тебя оставил? Потому что мне пришлось. Потому что я сидел и смотрел, как ты спишь, и думал все это. А потом ты вошел, вот только что. Я не могу этого сделать, Трев. Если у меня осталось хоть на грош какого-то таланта, какого-то дара, теперь они – твои. Я могу убить их, я могу убить себя, но тебя я убить не могу.

Снова подобрав молоток, он встал и пошел к Тревору.

– Подожди! – Тревор выставил перед собой руки, попытался коснуться Бобби. Бобби отступил вне пределов досягаемости, и руки Тревора схватили воздух. – Ты видишь… Это… – Он не знал, как выговорить то, что хочет спросить. – Как насчет Птичьей страны? Что в ней с тобой случилось?

– Птичья страна – машина, смазанная кровью художников, – словно во сне произнес Бобби. Тон его был безразличным, словно он читал лекцию. Он подошел ближе, протянул молоток, с которого все еще капала кровь. – Птичья страна – это зеркало, что отражает наши смерти. Птичьей страны вовсе не существует.

– Она же здесь, прямо за окном! – закричал Тревор. – Я только что оттуда пришел!

– Да, – ответил Бобби, – но я останусь в доме.

Он ткнул ручку молотка в ладонь Тревора, потом развел руки и заключил Тревора в объятия, которые походили на темный влажный туман. Контуры Бобби расплывались. Его плоть становилась все мягче, перетекала в самого Тревора.

– НЕТ! НЕ УХОДИ! СКАЖИ МНЕ, ПОЧЕМУ ТЫ ЭТО СДЕЛАЛ! СКАЖИ МНЕ!!!

– На самом деле ты хочешь знать не “почему”, – услышал он голос Бобби. – Ты просто хочешь знать, каково это.

Тревор почувствовал, как вязкий туман просачивается в его кости, сворачивается спиралями в черепе, застит глаза. Кровь, сбегая по ручке молотка, липким теплом ползла по его пальцам, смешивалась с кровью из его собственных шрамов. Углом глаза он увидел, как на стене подрагивают и трепещут его детские рисунки, будто бьются плененные крылья.

– Скажи мне, – прошептал Тревор.

– Ты художник, – ответил шепотом голос, который теперь звучал из глубины его сознания. – Пойди и узнай сам.

Тут реальность мигнула перегоревшей лампочкой.

22

Зах стремительно падал через киберпространство. Ну надо же, оглушенно думал он, компьютер-то мне все-таки был не нужен; чтобы попасть сюда, нужно только выпить чашку кофе и чтобы потом кто-нибудь ударил тебя по голове с такой силой, чтобы глазные яблоки выскочили.