Родина, вертолёт и ржавая скамейка

— Зачем? Конечно нет. Говорила она со мной много и терпеливо. Про гордыню мою, про долг… Про то, что главное в жизни, чтобы ни случилось, самому себе не изменять. Я же мечтал о таком приходе. Ведь главное же не деньги и даже не здоровье, — он посмотрел на меня, ища понимания, но я смотрел на запыленные носки своих старых ботинок. — Главное — делать то, что считаешь правильным. Без этого жизнь — не жизнь, а американские горки. А сам ты не человек, а, извините, говно в проруби. Ведь если человек перестаёт верить в свою мечту, значит, он уже умер.

С каждой минутой батюшка мне нравился всё больше и больше. Давно я не встречал таких простых и до наивности искренних людей. Но вместо добрых слов поддержки, которые я хотел ему сказать, почему-то отвечал раздраженно и даже зло. Скорее всего, я ему просто завидовал.

— Что же теперь? Теперь вы, вместо того учителя, будете новый музей собирать, чтобы связи восстановить? Поднимете упавший флаг? Или крест? Станете утешать людей тем, что на том свете им воздастся и будет хорошо? — язвительно спросил я. — Вот вы их в безверии упрекаете, в безразличии. А вы им про российские традиции будете в своем музее рассказывать? Как они жили рабами-холопами в своей стране триста лет? Как потом заезжие мошенники и мерзавцы обещали им рай на земле, а вместо этого из всей страны сделали лагерь за колючей проволокой? Как заставляли их работать за миску баланды, рассказывая сказки про светлое будущее? Расскажите, как их недавно обокрали подлецы и мерзавцы, как только высчитали, сколько стоит то, что эти люди своим рабским трудом создали?.. Безразличие? Хорошо, что они ещё вилы с топорами не достали. А вы до сих пор от них какой-то веры ждете? Что вы им можете предложить? Очередную сказку про загробную жизнь? Или наберётесь смелости и расскажите им правду?

Поп растерялся, не ожидая от меня такого цинизма. Мне его стало жалко. Зачем я это сказал? Такого я и сам от себя не ожидал. Я не злой человек и больше всего не люблю обижать людей. Наверное, по сравнению со мной батюшка выглядел таким светлым и чистым, что мне стало обидно.

— Да я и сам толком не знаю, — нерешительно ответил Илья. — Может наоборот: буду учить не верить ни в загробную жизнь, ни в обещания сказочников из телевизора. Может быть, учить их тому, чтобы они сами создавали свою жизнь и сами за неё отвечали. Мне вот кажется, именно этого им не хватает. Но я точно не знаю…

— А если не знаете, то может вам лучше действительно в строители пойти? Или попросить приход побогаче? Здесь же, знаете, спиться можно.

— Ну нет. Это точно нет. Извините за пафос, но мой окоп здесь и здесь мое поле битвы! — горячо воскликнул батюшка, да так убедительно, что я понял — он действительно в это верит.

— А никак нельзя без окопов и без битв? Нельзя просто жить? Выпивать с хорошими людьми. Вот здесь, на этом самом месте, на этой ржавой скамейке от списанного автобуса.

— Мир создан не для розовых пони. Зло постоянно рядом. И оно борется с добром. Это будет всегда. Не хочешь быть чьей-то добычей — держи меч под рукой. И да, назвался попом — неси свой крест. Я и по статусу своему обязан быть поводырём и защитником народа. Своего народа

— А как же щека, которую нужно подставить, когда тебя ударили?

— Мне больше нравятся те страницы, где «око за око, зуб за зуб».

— Так строго? Не попрут вас с работы? Стоит ли оно того? Вот это вот всё, — я махнул рукой, показывая на лес с кладбищем, на светлый луг, — стоит?

— Вы про Россию? Вы же человека принимаете или целиком, или не принимаете вообще. Так же и с Родиной. Не получится частями. Да и не всегда у человека есть выбор, за кого ему играть. Точнее, выбора нет вообще. Мы же не футболисты-хоккеисты и не кукольные политики из телевизора. Нам Родину поменять нельзя. Зато и отнять её у нас никто не может.

Батюшка неторопливо поднялся со скамейки, взял со стола-катушки свои удочки и напоследок добродушно сказал:

— Пойду я, а то прозеваю вечернюю зорьку.

Эпилог

После визита в отдел полиции московского олигарха оперуполномоченный Пётр Воробьёв запил. Причин для этого у него было полно.

Во-первых, он не любил москвичей. Когда соседний участок земли, который Петя уже считал своим, купил какой-то старый козёл из Москвы, он начал мечтать, чтобы все жители столицы сдохли в страшных муках от болезней, и первым бы помер этот покупатель. Во-вторых, он не любил богатых. А сегодня какой-то наглец, прилетевший на вертолёте, буквально вытер ноги не только об него, но и об весь их отдел. Может, конечно, начальнику что-нибудь и перепало, но ему, Петру Воробьёву, опять не досталось ничего.

Когда Петя шёл работать в полицию, то был уверен, что любой сержант патрульно-постовой службы — как минимум подпольный миллионер, а уж опер…

Но служба шла, а денег в его карманах не прибавлялось. Вместо них каждое утро он получал разнос от начальства за нераскрытые дела. «А зачем их раскрывать? — думал Петя. — Мне-то что от этого?»