Родовой щит

Через несколько дней у меня разболелись ноги: хрустят, ноют, ни сидеть, ни стоять, ни ходить – настоящая развалина, а мне ведь только тридцать пять лет. И тут меня как будто кто-то толкнул. Бросилась я к почтовому ящику, а там снова моя фотография с проколотыми ногами.

Кое-как поднялась я в квартиру. Я была так напугана, что двинуться не могла. И фотографию нет смысла мужу показывать – не поверит, опять скандал будет. Еще через пару дней руки заболели, словно мне их вывернули. К почтовому ящику не пошла, побоялась. Тут очередь подошла моей бедной головы, болит и в висках стучит. Вызвала „скорую“. Давление нормальное. Короче говоря, врачи развели руками и ушли, сказав, что ничего у меня нет.

А кто в душу заглянет, кто прочувствует боль мою? Ведь не знает рядом сидящий, что болит у тебя, с виду-то все в порядке. Думала, в аду так не мучают, так больно было…

Пришла ко мне как-то подруга, я плачу, рассказываю ей обо всем и фотографию показываю. Она после спустилась к почтовому ящику и принесла еще две фотокарточки, на одной проколота голова, на другой – руки. Пришел муж, подруга попыталась ему все объяснить, а он ей: „Что ты ей веришь, она сама фотографии истыкала. У нее уже крыша едет. И я, как дурак, ходил ругаться, людей насмешил“.

Через неделю меня было невозможно узнать. Лицо, руки, шея покрылись мокнущей экземой. Когда на меня смотришь, то такое впечатление, что перед тобой кусок ошпаренного мяса, сочится сукровица и отслаивается кожа.

Муж ушел. Я езжу по бабкам, но все без толку.

Однажды не вытерпела я и пришла к разлучнице с поклоном. Сил моих не было. Тело зудит, платье присыхает, отдираю с мясом.

Пришла я к ней и говорю:

– Ты забрала моего мужа, так верни мне хотя бы здоровье.

– Нет, не верну. Вдруг он опять к тебе вернется, когда выздоровеешь? А я ведь дорого за это заплатила. Я тебя добром просила, срок тебе, как порядочный человек, давала. Ты же уперлась. Вот и получай свое. Я тебе Андрея не верну.

– Если не вернешь мне здоровье, наложу на себя руки, – сказала я.

А она захохотала.

– Туда тебе и дорога, – говорит. – И чем быстрее, тем лучше, мне спокойнее будет.

Еду от нее в транспорте, все как от чумной отодвигаются. Каждый ведь боится заразиться.

Однажды окликнул меня продавец книг и сказал:

– Женщина, возьмите вот эту книгу, она целительницы Степановой. Я по этой книге брата от наркомании вылечил.

Денег с меня не взял, наверное, подумал, что я заразная.