Роковой Париж (СИ)

— В смысле паковать? Куда? — удивился Саша. — Мы что, до обучения должны все проекты закрыть что ли?

— Помчим в Москву! — вдохновленно проговорил Пётр.

— Ты маньяк! — безнадёжно вздохнул Саня. — Ты что собрался всех перевезти в Москву?

— Да, — улыбнулся он. — Мы же одна команда.

— И все согласны? — снова поразился Саша.

— Пока ещё с переездом ничего точно не ясно. Как вернусь из Москвы, ситуация прояснится, — рассказывал Пётр. — Мы пройдём обучение и будем двигаться дальше. Я всем всё расскажу, когда закроем проекты на заводе.

— Почему бы нам не остаться здесь? — нахмурился Саша.

— Сань, завод себя исчерпал, тут не осталось ничего интересного, — так же спокойно говорил Пётр. — Они все мои нововведения отвергают, погрязли в болоте бюрократии. Если всё срастётся, у нас будет авиационный проект на военной базе в Подмосковье. Палыч туда ездил на собеседование и его взяли в конструкторское бюро, я поеду представлять всю нашу команду, как команду разработчиков.

Саша открыл рот от удивления, бросил складывать вещи и уставился на Петра. Тот как раз закончил упаковывать компьютер.

— Не все ж такие безумные, как ты, — наконец выдал Саша. — Авиация, на военной базе?! А ты уверен, что мы справимся?

— Конечно, справимся! — улыбнулся Пётр.

— А если кто-то не захочет? Мне, например, не хочется переезжать, — с опаской проговорил друг.

— Будет жалко. Люди — это самое важное, что есть в любой команде. И хороших людей очень не хочется терять. Сань, неужели ты всю жизнь хочешь провести здесь?! — Пётр обвёл взглядом комнату.

— Меня всё устраивает, — серьёзно ответил Саша.

— Здесь же нет перспектив. Новороссийск, хоть и промышленный город, но в первую очередь — это курорт. Никакой интересной работы. Здесь нет ни одного нормального ВУЗа, сплошные филиалы, а завод настолько погряз в бюрократии, что душит на корню все идеи, инициативу. Тут вообще нечего ловить. Ты здесь никогда не сможешь использовать свой потенциал и мозги на полную. Просто закиснешь и рутина тебя задушит окончательно, — Пётр говорил с энтузиазмом, ему нужно было раскачать друга, чтобы он тоже загорелся идеей.

Саша задумался.

— Не все ж такие амбициозные, как ты, — неохотно потянул он.

— Сань, ты просто ленивый! — бросил ему Пётр. — Хватит уже ныть. Поехали!

— О, теперь ты заговорил, как начальник, — ухмыльнулся Саша.

— Так ты поедешь со мной или нет, если всё срастется? — смягчился Пётр.

— Ладно, — согласился он. — Куда ж ты без меня, только я не буду работать сутками, как ты!

— А придётся, — усмехнулся Пётр.

Они вместе до самого вечера упаковывали Сашины вещи. Когда стемнело, Пётр ушёл домой. В квартире его опять встретила давящая пустота и одиночество, Юля гуляла с Лизой, и он сел ждать её. Пётр привык к их долгим вечерним разговорам — они его успокаивали. Но сейчас физически ощущал тоску, как будто ему отрезали часть сердца, в груди ныло.

Настроение было отвратительным. Пётр распаковал последнюю бутылку виски — никто не знал, что почти каждый вечер, когда становилось невыносимо плохо, алкоголь становился его спасением.

Он скучал и с грустью смотрел на телефон. Отправил Юле сообщение и погрузился в воспоминания, разбавляя их виски. Неожиданно ему позвонила Катя — у неё словно было чутьё, каждый раз, когда Пётр искал утешения в бутылке, она набирала его номер.

— Петя, привет. Давно тебя не было слышно. Мы уже дома в Москве. Ждём тебя на следующей неделе. Ты ведь третьего к нам прилетишь?

— Ага.

— Как ты? — участливо спросила сестра.

— Хреново, — честно признался он.

— Пьёшь там что ли? — строго уточнила она.

— Да, — с абсолютным равнодушием ответил Пётр. Он был уже пьян и чувствовал это, но ему было всё равно — хотелось напиться. Завтра очередной выходной, можно не беспокоиться о головной боли.

— Бросай ты это дело! Что за дурацкая привычка: бухать, когда тебе плохо, — сердилась она. — Легче-то всё равно не станет! Поехал бы к Юле, раз так скучаешь.

— Не поверишь, но становится легче, — горько усмехнулся он. — Билетов уже не было, последний рейс в августе, — ещё печальнее ответил он.

— Да-а, Петя, — потянула Катя. — Как же крепко ты влип. Не грусти, скоро пройдёт. Всё когда-нибудь проходит.

Пётр лишь тяжело вздохнул.

— Юля во Францию улетает на полгода. Ты думаешь, за полгода что-то изменится? — печально спросил он.

— Не знаю, не знаю, — засомневалась Катя. — Если Юля смогла тебя простить после того, что ты натворил, может и из Франции вернётся к тебе, если, конечно, не влюбится там в какого-нибудь француза.

Пётр поморщился от неприятных воспоминаний от фразы «какого-нибудь француза».

— Ты умеешь приободрить, — с иронией заметил он.

— Будь реалистом и не напивайся, а то опять натворишь каких-нибудь глупостей, — заботливо посоветовала Катя.

Пётр как раз залпом допил последний бокал виски.

— Поздно, я уже напился, — констатировал он.

— Ох, Петя, Петя. Ты как дитя малое. Иногда ведёшь себя хуже Димки. Аккуратнее там с алкоголем. Говорю тебе, завязывай. Не поможет! — уговаривала его сестра. — Мне пора. Ждём тебя в гости.