Роман… С Ольгой

— Да понял я, что шутки плохи: и с тобой, и с ним. Но это никак не скажется на моей общительности, если что. А этот муж сейчас на службе?

То ли он не верит, то ли грубо издевается надо мной?

— Да.

— По-видимому, можно смело выдыхать. То-то я смотрю с преступностью у нас в городке наладилось. Вернее, подонков случается на порядок меньше, да и ночи как-то ярче стали. Светло, как днём. Ещё бы, когда такая девушка гуляет по бульвару, местная шпана должна молчать, слушать и не дышать, тщательно пропукивая свежий воздух через тощий зад. Пардон, мадам.

— Иногда находит? — искривляю пренебрежением лицо.

— Я раздавлен, — глупо хлопает длинными ресницами, изображая ребёнка, обидевшегося на недостаток ласки, — и почти убит.

— Отчего же?

— Ты несвободна, Оля. Хотя…

Когда мы, чёрт возьми, успели перейти на «ты»?

«Лёль?» — прилетает улыбающийся смайл вдогонку к имени. — «Ответь, пожалуйста. Мне ехать, будешь ждать?».

— Надо подать стражу знак, что жизнь потихоньку теплится и кое-кто не угодил в жёсткий переплёт, а то старлей что-то заподозрит и поднимет на уши район. Потом начнутся обыски, травли, страшные охоты на ведьм, спускание собак и следственные эксперименты, а я ведь всего лишь попросил кофе и спокойный разговор. Девушки-девушки, что же вы так? Никто не верит в искренность мужских намерений? Разве я был груб, позволил что-то лишнее или неприятное?

— Отодвиньтесь, — вцепившись пальцами в дисплей, пытаюсь отвернуть его от любопытного мужского взгляда, но вместо этого усиленно натягиваю черный пластик вместе с наглой рожей на себя.

— А как мужа-то зовут?

— Роман. Отпустите, — шиплю и сильнее дёргаю навороченный экран.

— М-м-м, романтичная, видимо, натура. Имя странное, конечно. Видимо, и мальчик с большими отклонениями. Вы ровесники или у моего собрата по несчастью был последний шанс жениться на такой красавице? То, что брак не по расчёту, это и так понятно. Какой уж тут расчёт? Прости. Тем более с женской стороны. Дырявые портянки, кожаная кобура, да фраза:

«Граждане бандиты, попрошу на выход. Не забудьте про Шарапова с Горбатым»? Ах, да! Еще начищенное до блеска табельное оружие, ксива в красной книжке и облегчение, когда вторая половина ходит по гражданке. Там всё очень строго, а романтика, по-видимому, только на экране в каком-нибудь сериале про задуренного Ната Пинкертона. Кстати, твой Рома — налоговик, специалист по уголовке, ЭсКа или…

— Это некультурно! — убрав резко руки, мгновенно прячу их под стол.

— Ладно-ладно, Лялечка, не кипятись.

— Что? — от подобной наглости у меня в жилах стынет кровь и вырубаются мозги, треснув слабым электрическим разрядом, зато включается энергосберегающий режим «ударь подонка — воткни перо в ребро — прекрати абьюз».

— Ничего, — этот Саша наконец-таки снимает свою рожу с моего экрана и, вальсируя по-женски бёдрами, отходит от стола. — Оставлю на одну минуту. Надеюсь, вполне достаточно, чтобы ответить нервному Ромео?

Да этот мерзкий Саша — откровенный гнус и хам. Мой Ромка, между прочим, за подобные слова мог запросто получить по гладковыбритым щекам. Хотелось бы заметить, по рельефным, сильно выступающим щекам! А этот? «Этот» — просто жутко неприятный тип. Раскачанное тело, большая голова, такие же по размеру уши, нос и губы, наглые глаза и высокий лоб, на который периодически спадает темно-русый жёсткий чуб. Господи, какой у этого Фролова чувственный и жадный рот. Мозгов, по всей видимости, кот наплакал, зато крутое самомнение так и прёт…

— Привет! — муж подпирает поясницей крупное крыло отцовского автомобиля. — Что такая взмыленная, жена?

— Фух! — зайцем подскочив, нагло вешаюсь на мужскую шею и тяну его к земле под весом собственного тела. — Почему так долго?

— Извини, как обычно — дела, дела, дела. Что у тебя произошло, Лёлик? — он бережно снимает мои руки. — Ты вся дрожишь. Кто-то обидел?

— Нет, — веду ладонью по блуждающему желваку. — Всё в порядке.

— Не обманываешь? — внимательно рассматривает моё лицо, будто бы случайно глазами проникая в душу. — Забирайся внутрь, по дороге поговорим.

— Тяжёлая первая половина дня, Ромочка, — обхожу с подскоками машину, направляясь к пассажирской двери. — Посетителей было не заткнуть.

— То есть? — муж следит за мной.

— Припёрся один не обиженный разумом кретин и возомнил себя пупом земли.

— Кретин и разум? — Юрьев, словно выискивая жертву, осматривается по сторонам. — Лёль, ты ничего не путаешь?

Хотелось бы его утешить, но, к сожалению, нечем.

— Наш будущий главбух почтил компанию зелёных, но перспективных профессионалов, своим торжественным присутствием. Где его Костя взял? Кстати, Ром, тебе ничего не говорит фамилия «Фролов»?

— Главбух? — Ромка прыскает. — Нет, солнышко, никогда не слышал. А это кто?

— Фамилия возможного счетовода, если тебе угодно, — закатив глаза, с неохотой исправляюсь. — Юрьев, забирайся в салон, — вращаю кистью, подгоняя.