Роман с Востоком

Сжимает мои руки и просит написать самую красивую книгу о нас. Встает на колени и покрывает руки поцелуями. Такой, как ты, больше нет. Во всем мире не найти хоть немного похожую на тебя. Больше не сдерживается. Слезы стекают по его лицу. «И не пытайся даже», – я пытаюсь пошутить. Но выходит нелепо. Поднимается с колен. Мое прощание было странным. Но, я надеюсь, он понял смысл. Я попросила его подарить любовь своей жене. Хоть сотую часть того, что испытала я. Он и раньше знал, что я ненормальная, поэтому даже не стал уточнять, что же я имею в виду. На полке он оставил свои часы, чтобы никогда за ними не вернуться. В моей душе он оставил огромную любовь, чтобы я пронесла ее до конца своих дней…

В ту ночь я больше не смогла заснуть. Я пыталась понять, что я испытываю. Злость, ненависть, обиду? Скорее прощение и принятие. Только эти чувства находились в моем сердце. Я прошла урок, и я смогла отпустить.

Браки на Востоке. Однажды тебе приводят девушку твои родители, это называется смотрины. Через несколько недель у вас свадьба. В браке чаще всего оба чувствуют себя комфортно и спокойно. Девушек с рождения воспитывают покорными и готовыми служить мужчине. Мужчина же глава семьи, и он занимается финансовыми вопросами и вопросом обустройства жизни для своей семьи. Идет ли в этом браке речь о страсти? Нет. А испытать ее хочется каждому.

От сладкого кофе с молоком тебя однажды начинает тошнить…

То, как он смотрел на меня. То, как он ласкал меня. Мое сердце рядом с ним было словно в парке аттракционов. Уровень эндорфинов превышал норму в десятки раз. Он дарил эмоции. Его прикосновения для меня – как электрические разряды электрошока. Ты вроде уже на краю, но он спасает тебя раз за разом.

Мне жаль его жену, если она не испытала на себе то, как он умеет любить. Если он не одаривал ее взглядом, от которого все сжимается внутри. Если он не прикасался к ней так, как ко мне. Секс, потому что надо. Забота, потому что так положено. Дети, а как иначе? Все ли мечтают о такой жизни? Или это рамки, навязанные родителями, обществом? Никто и не подумает, что может быть по-другому.

Вот поэтому я и попросила его подарить эти чувства супруге. Если я смогла показать ему, какой бывает страсть и любовь, которая свободна от стереотипов, то, кто знает, может, на одну восточную счастливую семью стало больше.

Послесловие

Иран. Больничная палата. Седовласый мужчина сидит на краю кровати, и его лицо обезображено муками боли. Очередной приступ застал пару часов назад после ужина. Невыносимая боль, но не сильнее той, что на сердце. Он медленно погибает. Слишком много свалилось на его голову в последние полтора года. Роковая встреча с ней. С той сумасшедшей русской. Она дала ему ту жизнь, которую он хотел, а не ту, что вынужден проживать. Впервые познал любовь, и, как оказалось, она прекрасна. Но судьба раздала плохие карты. В проигрыше оказались все. Авария и клиническая смерть. Редкие встречи с той, которую любит всем сердцем. Все это прибавило седых волос на голове.

Вот и сейчас он отчаянно борется за свою жизнь и здоровье. На его плечах огромная ответственность. Он бы и рад сдаться, да нельзя. У него семья. Трое детей, которых нужно поднять на ноги. Жена, которая живет ради него.

Он мужчина. Иначе нельзя. Но в ночи он бьет кулаками по стенам и в безмолвном крике сходит с ума. Он так по-детски льет слезы. Когда читает строки из романа своей возлюбленной, он смотрит их совместные фото и швыряет телефон от бессилия. Он не может не плакать о той, с кем судьба не даст и шанса быть вместе.

Вздрагивает от звука входящего СМС. Это от нее. На часах полночь. С последней встречи прошла пара месяцев. А он все еще помнит ее запах. Каждую родинку на ее теле. Укусы, что оставил на ее упругих ягодицах. Прощальный вечер крутится как калейдоскоп в его голове. Она желает ему скорейшего выздоровления. Как она узнала? Медет. Он не мог не рассказать. Исцеление невозможно. Даже если исцелят эту долбаную лихорадку, то кто исцелит его сердце? Он умирает без нее каждый день, но он не в силах что-либо изменить. Она знает. Настенька моя, Настенька. Он смотрит в окно и в ночную тишину кричит ее имя. Подоконник в больничной палате до сих пор хранит царапины от его ногтей…

…Я не смогла иначе. Медет сообщил, что болезнь Вартолу прогрессирует. Приступы стали намного чаще, и каждый день он сходит с ума от этой боли. Врачи отправили его в Иран. Частным самолетом доставили в одну из лучших клиник. Болезнь неизлечима. Но в той больнице ему дадут шанс.

Мужчин нельзя жалеть, но как же мне хотелось прижать его к груди, провести по волосам и сказать, что все будет хорошо. Целовать на лице каждую морщинку, которую ему дарит время.