Роман строгого режима

— Не смотри так, Алексей, — смущенно бормотал Дмитрий Иванович. — Знаю, что сдал. Время летит, а мы, увы, не пилоты… Поделили мы свою жизнь, Алексей, на «до» и «после». Твоя мама заболела после суда. Всплыли разом все болячки — словно с войны вернулась. Почки, язва желудка, сердце стало барахлить… Раньше она меня тянула — и по санаториям возила, и режим питания такой вводила, что Сталин бы обзавидовался. А теперь уже я за ней ухаживал, искал лекарства, врачей. Про свои болячки пришлось забыть, некогда болеть. Продали машину, чтобы как-то выкрутиться, заплатить по счетам. Потом сказали, что срочно требуется операция по шунтированию сосудов. Заложили дом, поехали в Новосибирск — в клинику Мешалкина. Хорошая клиника, и операция прошла успешно, но началась аритмия, проблемы с дыханием. Несколько раз увозили на «Скорой», а однажды не спасли… Похоронил Анечку, вернулся в пустой дом. А назавтра наехали лбы из банка, стали требовать по закладным. Дом пришлось отдать, выдали на руки небольшую сумму, переехал в эту хибару через две улицы от нашего гнездышка на пруду. Новую женщину не нашел, так и обитаю одиноким волчищем. Работал сторожем на пилораме, охранял склады. На нормальную работу устроиться невозможно: во-первых, возраст, во-вторых, как узнают, кто мой сын, сразу на попятную — мол, извините, вы нам не подходите. Временами до того хреново… Но, знаешь, пока держусь, — отец бодро рассмеялся. — За истекший период новых болезней не выявлено, старые ушли в подполье. Сердчишко прихватывает, но ничего страшного, научился эту хворь врачевать. Сам удивляюсь, почему держусь. Ладно, хватит обо мне. — Дмитрий Иванович разлил по стаканам — рука не дрожала, лицо менялось на глазах, обретало цвет, упругость, в жизни человека возник неожиданный стимул. — Ты мне вот что расскажи, сын, — в голосе Дмитрия Ивановича зазвенели ироничные нотки. — В последнее время вокруг Аргабаша творится что-то странное. Люди натыкались на какого-то лохматника-Квазимодо — страшного, как наша жизнь. Избили до полусмерти нескольких пацанов — приспешников нашего районного «папика». Один из них сумел еще что-то рассказать, прежде чем впасть в кому — описал внешность шаромыжника, который их разукрасил. Потом еще троих нашли — в машине в дальнем лесу, та же картина. Жить будут, но разве это жизнь? Дышать через трубочку до гробовой доски, нет уж… И снова один из пострадавших описал приметы бродяги — весь в рубцах, шрамах, живописнее некуда. Вопрос на засыпку, сын, — это колоритное чудище имеет отношение к тебе?

— Это одна из моих сущностей, батя, — смутился Алексей под пристальным взглядом. — Да ладно, не бери в голову. С шаромыжником покончено, он уже не будет пугать людей.

— Но почему такой выбор, Алексей?

— Ну, решил я так, — смущенный мужчина пожал плечами. — Личность, конечно, заметная, но разве поймешь, кто под ней скрывается? Хотелось, чтобы люди обратили внимание. Когда отсиживался в Междуреченске, общался с мужиком, он до увольнения работал гримером в театре, таскал с работы всякий реквизит. Не поверишь, но в этом театре действительно одно время пытались поставить «Квазимодо»… ну, в смысле, «Собор Парижской Богоматери»… Денег, правда, не хватило на такую масштабную постановку…

— Рискуешь, сынок. Признайся, ты прибыл в наш город, чтобы восстановить справедливость?

— Да, батя…

— Ну что ж, я всегда говорил твоей матери, что тебя посадили по сфабрикованному обвинению и ты никого не убивал. Кстати, этого урода в Аргабаше уже ищут. Менты на ушах, прочесываются леса. По моим сведениям, они еще не связывают этого драчуна с побегом зэка из колонии № 9 полтора месяца назад. Но что им мешает это сделать, Алексей?

— Да ничто не мешает, — улыбнулся Корчагин. — Была бы голова на плечах. Давай, батя, выпьем за то, чтобы это произошло не сегодня и не завтра.

Мужчины чокнулись. Щеки Дмитрия Ивановича порозовели, человек возвращался к жизни.

— Расскажи, батя, что тут творится, — попросил Алексей. — Ты, я чувствую, информированный.

— Ты не знаешь? — насторожился отец.

— Не всё… Но кое-что знаю. Иначе не затеял бы этот сыр-бор. Мне на зону приходили письма от некой Юли Кутейкиной, подруги Лиды. Смутно такую помню. Она о многом писала — но в основном в завуалированном виде, почта проверялась. Похоже, девушка неглупая и пугливая — просила отвечать до востребования…

— Выходит, ты знаешь про Лиду?

— Знаю, батя…

— Многое за девять лет изменилось в Аргабаше, — сказал отец и замолчал, задумчиво поигрывал вилкой.

— Магистральный газопровод по городу протянули? — улыбнулся Алексей.