Роман в письмах

Не пошла в церковь — решила выспаться. А зря — только расслабилась, собранность утратила — вот весь результат. Отправила Вам книжки свои, их у меня вышло три, там повести, все три о любви, но разной. Наверное, Вам интересно не будет. В бандерольку больше ничего не вложила, кроме большой просфоры, это от владыки Луки благословение, потом расскажу. Не могу согласиться с Вами, что сожалеть о своих ошибках есть дело конструктивное… Всё-таки нас должна пугать Лотова жена остановкой духовного роста… Покаялся — и вперёд… Это у меня. Правда, сегодня прочитала, что если каешься, а потом не борешься с грехом (это тоже я), то Господь попускает таким уныние. Вот и причина моего нытья, так Вам надоевшего, бесконечного выяснилась… Сегодня же купила для нового уголка большую икону «Утоли моя Печали» — надеюсь, что с ней окончится моё дикое совершенно уныние, так мне несвойственное даже в самые злые годы… Стоя на остановке, задела иконой рядом стоящую женщину, извинилась, добавив, что нечаянно тронула её не чем-нибудь другим, а именно иконой, даже сказала, какой именно — женщина прямо повеселела и расцвела удовольствием. А другая держала икону по моей просьбе, пока я у церкви снимала шарф с головы — и тоже слушала мой рассказ о том, насколько мгновенно откликается Матерь Божия на молитву — через эту икону именно. Вот как хорошо с Господом и Его Матушкой-Скоропослушницей, Ея же день сегодня… Не высказать, не передать той радости — ходить и тихонько улыбаться всему — в благодарность Небу — ведь мне Вы подарены, навеки.

Письмо 42.

Вот и ещё один день без Вас — только написала и слёзы готовы брызнуть — борюсь, Божией помощью, с унынием, но грустно — грустно и грустно… Оказывается, моё любимое дело теперь — писать Вам письма, а раньше было — чистить картошку (нельзя допускать к чистке — если хороший острый нож, то надо останавливать — мешок картошки очищу, механически, не замечая и с удовольствием — да кто бы мне его дал, мешок-то). Дашка сегодня была, привезла мне сахарной кураги — полезно. Кстати, вкусно — можно вместо конфет, для похудения.… Ещё соседка подарила мне букет из сада — астры, гладиолусы, шафраны, маргаритки. Среди этого многоцветия лета несколько мохнатых тёмно-розовых, близко к вишнёвым васильков, любимых с детства. Они в отдельной рюмочке с золотой каймой стоят на новой полке, рядом лежит сохранное серебряное колечко — особенно красивое из-за тонко вырезанных букв на нём — на фоне Пушкинского десятитомника — натюрморт, от мимолётного взгляда на него щемит сердце: он необъяснимо трогателен. Ночевала у меня сегодня Ирочка. Говорили и говорили тихонько, неспешно, в темноте — только огоньки лампад — первую любовь её и мою перебирали в сердечном благодатном трепете, под тихие вальсы Шопена — мои любимые, не требующие напряжения души.… Поспали совсем немного — Ира побежала на клирос — она здесь служб много старается попеть — в её деревне нет храма, такой возможности не будет. Делать сегодня ничего не стану, а буду валяться на новом диване — с книжкой Натальи Соколовой…

Письмо 43.

«У любви твои ресницы и твои глаза —

невозможно не влюбиться — и любить нельзя.

Я хочу тебе присниться, чтобы рассказать всё

снова и снова и снова» — поёт развязная и наглая Пугачёва, но — хорошо поёт, душевно, правильно. А потом Караченцев: «Ты меня никогда не забудешь»… Оказывается, Рязанов похоронен у нас на Троицком кладбище — Красноярск знаменит любящими сердцами.… Очень плохо без Вас жить.

Письмо 44.

Дорогой. Простите за всё и сразу — за назойливость, бестактность — словом, за всё, что Вас во мне раздражает и.… Не надейтесь, что Вас оставлю. Хочу рассказать о чуде — оно важно не только для меня. Когда заходила в монастырь, то один, с "красной мордой", здоровенный мужичина — и протянул просящую руку. Говорю ему: «Иди, работай, чего руку тянешь — не стыдно?". Он ответил, мол, из тюрьмы и паспорта нет — на работу не берут. Ладно. Помолилась всем, кого увидела на расписанных стенах, всем поцеловала ножки — слёз не было. В дверях на выходе столкнулась с молодой девушкой, а тот самый нищий ей говорил: " А дай нам письма почитать". Не поверила своим ушам — ведь у меня в сумочке несколько книжек с названием " Письма пишут разные…", мне подарила их автор — для знакомых монахинь. Я переспросила: «Что вы хотите почитать?". Он говорит: «Письма, это почтальонша пошла». Тогда я достала книжечку, и он замурзанными своими руками схватил её — такую беленькую, с синичками на обложке, чистенькую книжечку писем. Тут же к нам мгновенно подбежали другие, немытые месяцами люди, одна из них — пропитая бабёшка с огромным синяком под глазом, глаз заплыл — и все стали тянуть руки: "Дай нам". " Так вы ж не будете читать, возьмёте, а сами выбросите". Но все они стали уверять, что ещё как будут — что тут с ними поделаешь — чисто дети, и я стала совать в их заскорузлые, грязные руки нарядные книжки, с синичками и рябинками, они вспорхнули птицами в руки бездомных. А в моё сердце хлынула радость!

Письмо 45.