Россия

Никто не спасет, они все утопленники.

На лодке те плавали, гады, смеялись,

Всплывал человек, чуть еле дышал,

Догоняли фашисты и снова маячили.

А они не тонули, как мячики…

К дочке подходит холодная мать,

Говорит ей: «Прячься под кровать!».

Прошел час, проходит два, прошло и пять,

Выходят, а бабушка связана, раздета. Вот и блядь!

Мама толкает на улицу, чтобы не видела ужаса,

Что натворил немецкий солдат.

Дочь смотрит в горизонт, а там холм, а там лес,

И оттуда когда-нибудь придет советский солдат.

И что за люди? Идут к дому какого-то деда,

Дед открывает, оскал свой пытается скрыть.

Те говорят: «Все, прям здесь начни рыть».

Тот роет могилу себе, плачет, его подстрекают.

«Нельзя ныть. Немецкий народ – великая раса,

Вы должны иметь жалось только лишь к нам.»

Не знает еще немецкая раса,

Что скоро придет советский солдат.

Роет могилу, роет и роет,

Копает, красит землю слезами.

Кричат, чтоб залез, говорят «Залезай!».

Залез, а там и убили. Жестокий мир, прощай…

И что за люди? Возле порога убили,

Да там и закопали. Заставили еще на и коленки встать.

Так и на коленках беднягу и засыпали,

Так и на коленках и застала его смерть.

Никто тогда не понимал ведь толком,

Жестоко мира и не было вовек.

Просто так сложилось, просто жаль, но невозможно,

Дойти до Берлина за пару дней.

Все это было на глазах пятилетней девочки.

Все было наяву, а кажется – приснилось.

Какие люди, и что б они ни говорили,

Все сделаем, чтобы не повторилось.

Молитва писателя

Я думаю о многом

В разговоре с самим собой каждый вечер.

Этот мир слишком огромен,

Но и так мелок, все мельче и мельче.

Смотрю в любовь, в основном люблю,

Почти не ругаюсь, не пью, ничуть не курю,

С людьми дружу, ну или пытаюсь очень,

Дни мои длиннее стали и все мельче ночи.

Маленький мир принял маленького муравья.

Никто не замечает, все проходят мимо меня,

Как бы я ни старался, как бы ни пытался,

Никто не заметит, не пустит слезу в стихах.

Люди уверены, что литература мертва.

Писатели сейчас либо дурные, либо пьяные,

Либо наркоманы, либо гос. деятели, но это не так,

Меня очень бесит, когда кто-то с пьедестала говорит…

Нужны писатели нам. Новые и совершенные.

Театр современного искусства есть, писателей нет.

А мы все кричим: вот мы, мы здесь, заметьте же!

А никто не замечает, все поддакивают им, эх…

Парень, успокойся. Гении не ловят сразу цветы.

Порой нужно подождать, все восстановится,

Вас заметят, дадут должное и отпустят в новый мир.

Но когда это будет? Ранее не умрем ли мы?

А ты пытайся. Порой лучше прожить всю жизнь в тени,

Но творить, творить; твори!

Чем сидеть и ныть, и ныть, и ныть.

Зачем? Ты лучше них, что ли?

Я думаю о многом

В разговоре с самим собой каждый вечер.

Этот мир слишком огромен,

Но и так мелок, все мельче и мельче.

Маленький мир принял маленького муравья.

Никто не замечает, все проходят мимо меня,

Как бы я ни старался, как бы ни пытался,

Никто не заметит, не пустит слезу в стихах.

Люди уверены, что литература мертва.

Писатели сейчас либо дурные, либо пьяные,

Никто не заметит малого воробья,

Что решит дать им строчки новые.

Но почему не заметит-то? Кто-нибудь да и заметит.

У нас всех есть ровно то, чего сами мы заслужили.

Нет, я не говорю, что ты мало сделал, парень,

Но порой стоит делать больше, чем поступает сил.

И если никому и так не угодил, то не тони,

Плыви. Кораблем будешь.

Сильным и мощным, прямо посреди океана,

И кто-нибудь да и обязательно заметит тебя.

Смысл жизни

Смысл жизни всегда и везде – «сорок два»,

Существование сулит потому, что вода

Течет по струям, нежно и мягко,

Не знает никто, что такое «шесть» и девятка».

Смысл жизни всегда и везде – «шестьдесят девять»,

Существование сулит потому, что оно

Твердо лежит в основании, стелет

Дорожку тому, что зовет «четыре» и «два».

Мечта

Если мечта есть,

Стремись вырваться, думай,

Лучше пол года потрать ни на что,

Чем всю жизнь

Будешь сидеть в драном манеже безумно,

Тут дурка не приняла посетителей,

Ты здесь – как подрядчик из рядов мстителей,

Что-то построил, что-то разрушил,

Есть правила, но ты их снова нарушил.

И так живешь каждый новый день,

Каждый новый миг, от тебя исходит волчья тень.

Герои рождаются только в былинах,

В былину надо попасть, пройдя целый роман.

Том I, Том II, как зарыть этот дурдом,

Мой дом обязательно вас ждет,

Скоро стану я вождем.

А пока сижу и пишу очередной стих,

Я дракон в медленном ожидании бурь, но этот миг

Разнесет меня по ветру, я расправлю крылья,

Сяду на башню, террор – это миля.

Эти люди не знают, что я их нигилист,

Сегодня век такой, толерантный сепаратист.

Своим будущим работодателям предвещаю беду,

Я получу деньги, и тут же свалю. Будешь звать?

Слышишь, не беси меня,

Я – половой акт на фоне бессилия.

Бизнесы, реклама, еще один день прошел,

Может, что-то понял, в недрах земли нашел.

Мы здесь, чтобы познать смысл каждого слова,

Мне это не нужно, это нужно моему богу.

Богиня красоты

Царица жарких южных стран,

Богиня красоты, и нежить ты

Людских сердец нечистых:

Царя великий ты обман,

И правда старого музея, где

Ходят толпы, комендант.

С сердца ясного уйди!

За что же ты его пленила?

Из ненависти лютой, злости,

Или туманную любви?

Скажи! Иль проклятой навеки