Россия – страна поэтов

«Парил орел над полем и цветами…»

Парил орел над полем и цветами,
Над памятью растаявших снегов.
Его паренье – как застывший танец,
Как песня – без мелодии и слов.

Парил орел, навек влюбленный в небо.

И крылья распластались в синеве.
И весь он – миролюбие и нега.
Как вышивка по голубой канве.

Он снизу мне казался безобидным,

Смиренным обывателем небес.
Но, как я понял, это все для вида.
Настанет миг, и в нем проснется бес.

Не потому ль к траве прижался заяц

И в страхе спрятал уши и глаза?
Он царскую породу эту знает
И ждет, чтоб царь покинул небеса.

И миг настал – орел, как истребитель,

Вошел в пике и ринулся к земле.
И расхотелось мне все это видеть
И слышать крик, растаявший во мгле.

Пятигорск

Лермонтов и Варенька Лопухина

1. « Они прощались навсегда…»

Они прощались навсегда,
Хотя о том пока не знали.
Погасла в небе их звезда,
И тихо свечи догорали.

«Я обещаю помнить Вас…

Дай Бог дожить
До новой встречи…»

И каждый день,

И каждый час
Звучать в нем будут
Эти речи.

Она его не дождалась.

С другим печально обвенчалась.
Он думал:

«Жизнь не удалась…»

А жизнь лишь только начиналась.

2. « Он ставит в церкви две свечи…»

Он ставит в церкви две свечи.
Одну —
За здравие любимой,
Чтоб луч ее мерцал в ночи,
Как свет души его гонимой.

Свечу вторую он зажег

За упокой любви опальной…
И, может, пламя горьких строк
Зажглось от той свечи печальной?

Две горьких жизни…

Два конца…
И смерть их чувства уравняла,
Когда у женского лица
Свеча поэта догорала.

«Просыпаюсь, говорю тебе в тиши…»

Есть сила благодатная

В созвучье слов живых,

И дышит непонятная,

Святая прелесть в них.

М. Ю. Лермонтов

Просыпаюсь,
Говорю тебе в тиши:
«Будь счастливой.
Я люблю тебя всегда.
Дни тревоги нашей
В прошлое ушли,
Как весной уходят холода…»

Просыпаюсь,

Говорю тебе в тиши:
«Как я счастлив.
Я люблю тебя всегда.
И любовь моя
Вместила две души,
Потому что очень молода…»

«Учителей своих не позабуду…»

Учителей своих не позабуду.
Учителям своим не изменю.
Они меня напутствуют оттуда,
Где нету смены вечеру и дню.

Я знаю их по книгам да портретам,

Ушедших до меня за много лет.
И на Земле, их пламенем согретой,
Я светом тем обласкан и согрет.

Звучат во мне бессмертные страницы,

Когда мы об искусстве говорим.
Все в этом мире может повториться.
И лишь талант вовек неповторим.

К Учителям я обращаюсь снова,

Как к Солнцу обращается Земля.
И все надеюсь —
Вдруг родится слово.
И улыбнутся мне Учителя.

«За все несправедливости чужие…»