Российский колокол, 2016 № 1

Трагических мест на земле немало.
Не обошла война нас стороной.
И ей, злодейке, места не хватало.
Пришла бедой незваной в край родной.

Разрушив город весь до основанья,

Фашисты заняли Аджимушкай.
Не помогли мольба и заклинанья.
И был здесь ад, где был когда-то рай.

На человеческие судьбы, жизни

Валились с неба бомбы словно град.
В воронки превращая степь отчизны.
Земля пылала жутко, дым и смрад —

Таким запомнился отцам посёлок.

И в каждом рве – трагический исход.
Об этом знает здесь любой ребёнок.
И в этих «ямках»[2] лишь трава растёт.

Мне эти рвы напоминают раны.

Незаживающие раны, стон…
Здесь столько раз происходили драмы —
Гражданской и Отечественной войн…

Мы к этим рвам цветы приносим в мае —

К могилам павших – горечи полны:
Мы знаем: это так ничтожно мало
За наши годы жизни без войны.

Преодоление

Мне жизнь сюрпризы преподносит:
То взлёты, то паденье вниз.
Но сердце всё полётов просит.
И это вовсе не каприз —
Души мятежной состоянье.
По мне – лететь бы ввысь орлом,
Преодолеть все расстоянья,
Вершин коснуться чуть крылом.
Над бездной пролететь глубокой,
Не зная страха. Не упасть
В неё и быть там одинокой.
И чтоб не поглотила пасть,
Как жертву, богомерзкой твари.
Но если я и упаду
Туда, где зло и скверна правят,
Я выход всё-таки найду.
Подумаю, как мне подняться
С достоинством и вновь взлететь.
Перед врагом не распластаться,
Невзгоды все преодолеть.
Лезть вверх я буду без сомненья.
Пусть руки все сотрутся в кровь.
Пока во мне живёт терпенье,
Надежда, Вера и Любовь.

Молитва

Прошу, Господь, даруй здоровья,
Не раз ещё мне встретить Новый год,
И положи у изголовья
Сон светлый про мечтательный полёт.

В молитве не ищу я слово —

Оно само бьёт в сердце, как в набат.
В тревоге этой я готова
Спешить туда, где заживо горят.

Молюсь за Славянских детишек,

За всех детей Донбасса бью поклоны:
Не дай им, Боже, больше слышать
Снарядов взрывы и родных погибших стоны.

«Не спится вновь до самого утра…»

Не спится вновь до самого утра,
И Муза ночь со мною коротает,
А ночь ведь и для творчества пора,
И говорит со мной, не улетает.

И вылетают птицей в мир слова,

Молитвенные речи и святые.
К утру слегка кружится голова,
Но не молчат уста, на слог скупые.

Порой я слышу даже звонкий хруст.

Слова святые в шторм людей спасают,
Слова-убийцы сыплются из уст,
Безжалостно, жестоко убивают.

Слова целебные – пью как нектар.

Они и ожерелье ярких строчек.
Порой сжигают судьбы, как пожар.
Слова для рифм таинственный источник.

Слова мои уходят за порог,

И им предела нет для совершенства,
А первым словом было слово «Бог»,
Которое таит в себе блаженство.

Колокольный звон