Российский колокол № 7–8 (37) 2022

Всё на войне, как в жизни,
Будничное, простое.
Только горнило боя —
Это совсем другое.
Действо между мирами,
На острие тончайшем —
Там, где расшиблись лбами
В ярости величайшей
Боги огня и дыма,
Боги войны и света,
На килотонны пыли
Разворотив планеты,
Выпив Вселенной токи,
Обезоружив звёзды.
Бурые гимнастёрки
Часто легли на скосы
Пашни умалишённой,
Сгладив её морщины.
Кто там идёт колонной —
Боги или мужчины?

Верую

Верую! Ввысь улетят ветвями
Спиленные тополя.
Снова схватились на мокром татами
Небо и Мать-земля.
Враз уложив Небеса на лопатки,
С фартука дождь стряхнув,
Матушка полнит леса и грядки,
Двигает глины и туф.

Верую! Сколько стихов стогами

Ни уложи в поля,
Строки пробьются густыми рядами,
И среди них – моя.
Сколько ни вытяни этих колосьев,
Новые встанут тут,
На молодую уральскую осень
Веским зерном падут.

Верую! Будет шипеть раскалённо —

Маслом на сковороде —
Слово о злобе, в квадрат возведённой,
Плач о лихой судьбе.
С кем бы тебя ни свели на татами,
Главное – не злопыхать.
Сеять и жать, возвышаться стогами.
Словом землю пахать.

Перроны

Отсюда все перроны далеки.
Бросаю: сумки, пыльное мытарство —
Нескорый телепорт из царства в царство,
Локомотивов сиплые гудки.

Бросаю всё на рельсы, зеркала

Которых натираются до скрипа,
Пока мой поезд мантрой «либо – либо»
Преображает спящие тела.

Уходит. Все перроны далеки,

Но всё короче крови перегоны.
Теперь внутри меня – купе-вагоны
И безымянных станций маяки.

Бутерброд

Ты мажешь сливочное масло
На толстый пористый ломоть.
Здесь микромир, где ты – Господь,
А маленькие вещи – паства.

И утро раскрывает рот

В зевке горячих томных чашек,
И ждёт на вертеле барашек,
И припаркован автобот.

Великолепен этот дом,

Черта которого – избыток.
Готовы кадры для открыток:
Твой рай и – чуточку – Содом.

Ухожены твои угодья,

Блестят твои материки,
Но – странно! – рвутся из руки
Всегда покорные поводья.

Тревожный, неприятный шум

Несётся из открытых окон.
Неуправляемым потоком
Летит навстречу время. Штурм!

Большой многополярный мир,

Где крайности столкнулись лбами,
Грохочет пиками, щитами,
Идёт, снося углы квартир.

Тут движется рекой народ.

«О чём гудит?! О ком заплакал?!»
И – маслом на пол! Маслом на пол
Ложится свежий бутерброд.

Всё существует