Ротмистр Гордеев (СИ)

Первый этаж, под ногами мягкая земля. Никакого риска. Теперь прикрыть окно обратно поплотнее – авось никто не заметит, а и заметит, не обратит внимания, что его открывали.

Сворачиваю за угол, спокойно иду вдоль госпитальной стены. И тут из-за угла прямо на меня выныривает тёмная фигура. Тёмно-коричневый халат, руки с чётками молитвенно сложены на груди, бритый череп с удлинёнными мочками ушей… На ногах плетёные из лыка сандалии. Шея какая-то странная, слишком длинная… Из-под круглой плетёной соломенной шляпы огненным блеском сверкнули глаз. Да он растёт что ли? И шея удлиняется, вытягивается… Чертовщина какая-то.

Фигура монаха увеличивалась на глазах, шея удлинялась, словно змеиная… В приоткрытом рту ощерились острые, как иглы зубы. В груди кольнуло. Амулет?

Словно неведомая, но благожелательная ко мне сила подтолкнула взглянуть на странного монаха глаза в глаза. И с этаким выражением, как сверху вниз, будто не монах выше меня уже в два раза, а я его. Вроде, фигура противника даже перестала расти. Скорее наоборот – съёжилась, сровнявшись со мной ростом.

Стараюсь не отводить взгляда от его глаз.

Лето, тепло, а по спине ползут капли ледяного пота. Амулет уже не колет, а бьёт током, жжётся.

Не отводи глаза, только не отводи…

В этот момент из госпиталя страшно закричали. Истерический женский крик.

И сразу тишина испарилась под напором беготни, заполошных криков.

Монах щёлкнул своими зубами-иглами от досады, развернулся и припустил бегом прочь.

Делаю за ним по инерции пару шагов и тут же себя останавливаю.

Ну и куда собрался, дурень? Ночь местность незнакомая, а я в кальсонах и нательной рубахе, да куцый больничный халатец поверх. Тем более, тревога в госпитале не унималась.

У моей палаты народ и толпился. Из палаты двое санитаров выносят сомлевшую сестричку. Она, поди, и кричала, разбудив всю округу. Проталкиваюсь к двери.

- Позвольте, господа… Раз-решите!..

Глянул… и чудом удержал в себе содержимое желудка.

Миша, Мишель… артиллерист, которого я лишил удовольствия трахнуть какую-то кореяночку в порт-артурском заведении мадам… а, нет, мадмуазель Коко.

Лежит навзничь на своей койке, горло вырвано – одна сплошная кровавая дыра, и сам весь залит собственной кровью, и всё вокруг: койка, пол…

Кто же его так?

Поневоле подумаешь – «На его месте должен был быть я»… В горле моментально пересохло и засаднило, словно шершавым наждаком провели.

- Ротмистр! – раздаётся со спины. – Господин Гордеев.

Поскольку других Гордеевых тут нет, оборачиваюсь.

Незнакомый офицер, на погонах три звёздочки. Лет сорока пяти. Тёмные чуть седоватые на висках волосы.

- Так точно, - отвечаю нейтрально, - С кем имею?

- Подполковник Николов, - отвечает, - Управление 2-го генерал-квартирмейстера Главного штаба.

Это ещё что за чёрт? Тыловик, что ли? И чего ему от меня надо?

- Господин Обнорский временно уступил нам свой кабинет, - продолжает подполковник с тремя звёздочками. – Прошу пройти со мной.

- Ну раз так, то не могу отказать… Тем более, старшему по чину. - Развожу руками.

Что же ему надо от меня? Ой засыплюсь… Удастся ли списать на амнезию?

Ладно, всё равно выбора нет. Придерживаюсь выбранной линии поведения, а там – куда кривая вывезет.

Ключ в пальцах Николова делает пару оборотов в замке кабинета, покинутого мною так недавно.

Заходим.

Николов закрывает дверь – к счастью, не на ключ, - жестом предлагает присесть к столу.

Я не гордый – предлагают, присяду.

Сам Николов устраивается по-хозяйски на месте Обнорского. Щёлкает портсигаром, протягивает мне.

- Благодарю, ваше… - заминаюсь.

Бес его знает, как к нему тут обращаться: превосходительство, благородие, светлость?

- Мы тут без чинов, так что можно запросто – Сергей Красенович.

- Запросто, так запросто, - папиросу не беру, жду, что будет дальше.

Чувствую себя Штирлицем в кабинете Мюллера. Попал ты Лёха не детски.

– Простите любопытство, у вас такое необычное отчество, господин подполковник.

Почти чёрные глаза воткнулись в меня, словно те буравчики. Измеряют, взвешивают.

- Я болгарин. Семья отца уехала в Россию ещё до 78-го года.

Киваю. Дескать, понял теперь, не дурак. И тут, как молнией в мозг сверкнуло - это ж не интендант. Контрразведка, особист. «Молчи-молчи» на армейском жаргоне.

Аж в животе селезёнка с испугу ёкнула.

- Николай Михалыч, - продолжает болгарин русскоподданый совершенно нейтральным тоном. – А как случилось, что ночью вас не оказалось в палате вместе с несчастным соседом вашим?

- Выходил покурить, господин подполковник, - вру и не краснею.

Николов посмотрел на меня своими зыркалками. Понимающе кивнул. Скосил глаза на нетронутые мною папироски в портсигаре.

А, чёрт! Почти спалился… Беру папироску, чиркаю спичками.

Душистый табачок у подполковника, а в горле всё одно першит. С огромным трудом сдерживаюсь, чтобы не закашляться.

- Видели что-то необычное?

Ну, а тут-то чего врать?